580
Alemania y Estonia se han pronunciado en contra de Chat Control. Ya existe una cantidad de miembros en contra suficiente para bloquear la propuesta. Aún quedan tres miembros indecisos: Grecia, Rumania y Eslovenia.
Consejo de la UE: las decisiones se toman por “mayoría cualificada”:
Parlamento Europeo: depende del tipo de procedimiento, pero normalmente basta una mayoría simple de los eurodiputados presentes para rechazar o enmendar la propuesta. El Parlamento tiene 720 eurodiputados (tras la redistribución de 2024).
A la espera de la votación hay que seguir insistiendo y enviando correos a nuestros representantes. No se puede entender que partidos de izquierdas estén a favor de esta medida que va en contra de todos los ciudadanos europeos.
¿Que intereses tiene España para apoyar esta propuesta? ¿Por qué no se ha debatido en el congreso?
Vamos a hacer de Menéame una experiencia roguelike, como un videojuego de esencia roguelike, como una experiencia Slay the Spire o Hades o Hand of Fate o Banner of Ruin... Los videojuegos roguelike o los amas o los odias o, por mejor decir, los amas y los odias a la vez. Igual que a Menéame que lo amas y lo odias a la vez. Convirtamos a Menéame en un roguelike. INSTRUCCIONES PARA EXPERIMENTAR MENÉAME COMO UN ROGUELIKE. En los roguelike se muere. Se muere mucho. Es desesperante. Las primeras partidas son desesperantes. No te enteras de nada. Muere. Muere otra vez. Te dan ganas de dejarlo. Te dan ganas de romper el ordenador. Porque los roguelike se juegan en ordenador. Punto. Quienes juegan roguelike en videoconsola o, peor, en teléfono móvil, o peor aún, en pcs consolizados, son unos cobardes. Para hacer de Menéame una experiencia roguelike tienes que perder el miedo a la muerte. Muere. Tienes que perder el miedo al déficit de karma, al gris, al strike y, por último, al baneo. El baneo en Menéame es la muerte en un roguelike. No es el fin. No es el final. Es el comienzo de otra partida. Pero con experiencia adquirida. EXPERIMENTA MENÉAME COMO UN ROGUELIKE. Atrévete a opinar en Menéame como estrategia roguelike. Opinar significa dar tu opinión. Escribirla. Tienes que escribir tu opinión para opinar. Opina lo que consideres oportuno. Opina tu opinión. Escríbela. Experimenta opinar tu opinión. Menéame es un roguelike. Vas a morir mucho. Gris. Mucho gris. No es Juan Gris. Gris va a ser el color de tu comentario, de tu opinión. Vas a ser una persona gris. No vas a ser Juan Gris. Ya quisieras tú ser Juan Gris. Ya quisieras tú ser Juan Gris y que tu primer cuadro te lo compre Gertrude Stein. Vas a ser gris. Tu inopinada opinión va a ser gris porque aunque no insultes a nadie vas a ser gris. Insultar es una estrategia. Aunque no insultes tu opinión va a ser gris si -condicional- opinas diferente a la línea ideológica. Decir que Menéame tiene línea ideológica es gris. Gris. Menéame no tiene línea ideológica. No la tiene. Gris. Gris. Discrepar. Gris. EXPERIMENTA MENÉAME COMO UN ROGUELIKE. Opina. Discrepa. No insultes. Opina. Gris. Gris. Karma. No Karma. Pánico karma. Repite: Menéame no tiene línea ideológica. Muere. Muere otra vez. Discrepa. No discrepes. No le lleves la contraria nunca a la realeza de Menéame. La realeza. Menéame es una monarquía. La sangre azul. Karma. Discrepa con la monarquía y muere. Gris. Aunque no insultes. Discrepa. Gris. Muerte. Las ideas son como la genética, como los cromosomas, como los guisantes de Mendel. Si no se airean los cromosomas, peligro. En Menéame no se airean las ideas porque las ideas, las opiniones discrepantes, acaban en gris. Secuencia: gris, pánico Karma, strike, baneo. En Menéame las ideas en un caldo de cultivo monocromosómico se atrofian. Fíjate en las casas dinásticas cuando solo se casaban entre ellos, entre primos y sobrinas y sobrinos. Carlos III. La mayoría de la realeza en Menéame está como Carlos III, hechizada de sus propias ideas. Es un onanismo ideológico. El onanismo ideológico acaba en esterilidad. Pregúntaselo a Carlos III. MENÉAME ES UN ROGUELIKE. Después de opinar tu opinión sin insultar solo opinando, gris. Como en un roguelike. No sabes por qué, pero mueres. No sabes por qué, pero gris. Y te enfadas. Claro que te enfadas. Lo dejas. Pero vuelves. Como en un roguelike. Vuelves e intentas otra estrategia. Insulta. El resultado de insultar es el mismo que el de opinar. Gris. Strike. Baneo. No te importe perder el usuario de «Agosto de 2015». Que no te importe, aunque sepas que en Menéame se valora muchísimo en qué mes y en qué año te registraste. Nobleza. Realeza. Importa más el mes y el año que tu opinión. Tu opinión vale tanto como tu antigüedad. No eres realeza. No eres nobleza. Y te enfadas. Claro que te enfadas. Porque Menéame es una puta mierda. Antes todo esto era campo. Antes todo Menéame era campo. Y se debatía. Y se discrepaba. Prueba a debatir: gris. Prueba a discrepar: gris. Menéame ahora es una puta mierda. La mayoría de la nobleza de Menéame -los de karma 20- están como Carlos III. O peor. MENÉAME ES UN ROGUELIKE, pero Slay the Spire es infinitamente mejor que Menéame.
Foto: recipiente para medir cuartales, principalmente de cereales.
Estamos aún en agosto y hace poco que la cosecha ha concluido. Aunque aún es una niña, JMB ha tenido una larga jornada de trabajo. Su ayuda es imprescindible para que su familia, de una pequeña aldea de León, salga adelante en esos terribles años que siguieron a la guerra civil. Pocas veces ha tenido más sentido ese conocido refrán de que los hijos viene con un pan debajo del brazo.
JMB realiza una última tarea antes de la cena, que será frugal y escasa. Está cargando en el burro el saco con el cuartal de grano de trigo que su padre acaba de separar del resto de la cosecha. Es el pago que todos los vecinos labradores del pueblo deben entregar al cura cada año después de la cosecha.
Se encamina entonces hacia la casa del cura para entregárselo. Mientras, realiza mentalmente un cálculo aproximado. Es evidente que el cura obtiene mucho más grano que el vecino del pueblo con la mayor de las sementeras. Y sin doblar el lomo ni aguantar el tórrido sol del verano. Y también es evidente que el cura, comparado con los que le rinden ese tributo anual, nada en la abundancia. Además, no es el único pago que recibe de sus parroquianos, destacando el pago de las bulas en la época de cuaresma. Estos pensamientos le hacen cerrar con rabia su pequeño puño y una pequeña lágrima le asoma en los ojos. Pero de nada le sirve, la figura del cura es intocable y el miedo es el sentimiento que genera en la mayoría de las personas. Nadie osa negarse al pago anual del cuartal.
Además, no es el único pago que recibe de sus parroquianos, destacando el pago de las bulas en la época de cuaresma
Años más tarde, tras el fallecimiento del cura, el ama que le había servido desde su llegada al pueblo se fue del pueblo en pocos días. Se corrió la voz de que el cura le había dejado en herencia un piso en Gijón. Un regalo caído del cielo por lo bien que le había cuidado en vida. Cuando se lo dijeron a JMB, ya adulta, sintió de nuevo esa rabia que te da la impotencia ante las injusticias.
Lo que no hizo fue llorar, sin duda la vida la había hecho más fuerte. Solo las desgracias de seres queridos le arrancaban ya las lágrimas.
“Niño estudia”, te dijeron,
y estudiaste.
“Calla niño”,
y te callaste,
y así nunca te asomaste
al brocal de lo prohibido.
Eras hombre decidido
por ajena decisión,
eras sólo una canción
de cuna para un profeta
y ahora eres la silueta
de un crepúsculo vencido
de soles que ya no giran.
¿Y qué harás cuando te digan
“muere, niño”? ¿Morirás?
¿O darás un paso atrás
aunque te llamen cobarde?
Todo naufraga, todo arde,
se ha desatado la guerra.
Los mansos tendrán la tierra,
pero no será esta tarde.
Feindesland, 2009
“Ahí fuera a la derecha —en algún lugar— hay una isla grande” dijo Whitney. “Se trata más bien de un misterio”.
“¿Qué isla es?” Preguntó Rainsford.
“Las antiguas cartas de navegación la llaman isla atrapa-barcos”, respondió Whitney. “Un nombre sugerente ¿verdad? Los marineros tienen un temor curioso hacia el lugar. No sé el porqué. Alguna superstición”.
“No puedo verla”, señaló Rainsford, intentando escrutar a través de la ardiente noche tropical, la cual era palpable en tanto empujaba su densa negrura sobre el navío.
“Tienes buenos ojos”, dijo Whitney con una risa, “y te he visto derribar un alce que se movía en el bosque de otoño a cuatrocientas yardas, pero ni siquiera tú puedes ver a más o menos cuatro millas a través de una noche caribeña sin luna.
“Ni cuatro yardas”, admitió Rainsford. “¡Ugh! Es como terciopelo negro húmedo”.
“Habrá luz suficiente en Río”, prometió Whitney. “Deberíamos llegar en cuatro días. Espero que los rifles para jaguares hayan llegado desde Purdey’s. Deberíamos pasarlo bien cazando por el Amazonas. Un gran deporte, la caza”.
“El mejor del mundo”, aceptó Rainsford.
“Para el cazador”, enmendó Whitney. “No para el jaguar”.
“No digas bobadas, Whitney”, dijo Rainsford. “Eres un cazador de primera, no un filósofo. ¿A quién le importa lo que sienta el jaguar?”.
“Quizá al jaguar”, observó Whitney.
“¡Bah! No tienen entendimiento”.
“Aún así, pienso de veras que entienden una cosa: el miedo. El miedo al dolor y el miedo a la muerte”.
“Tonterías”, rió Rainsford. “Este clima cálido te está volviendo débil, Whitney. Sé realista. El mundo está conformado por dos clases: cazadores y cazados. Por suerte tú y yo somos cazadores. ¿Crees que hemos pasado ya esa isla?”
“No puedo decirlo en la oscuridad. Espero que sí”.
“¿Por qué?”, preguntó Rainsford.
“El lugar tiene reputación. Una mala”.
“¿Caníbales?”, sugirió Rainsford.
“Dificilmente. Ni siquiera los caníbales vivirían en semejante sitio dejado de la mano de Dios. Pero ha llegado de alguna manera al imaginario de los marineros. ¿No te has dado cuenta de que los nervios de la tripulación están hoy algo a flor de piel?”.
“Estaban un poco raros, ahora que lo comentas. Incluso el Capitán Nielsen…”
“Sí, incluso ese viejo sueco cabeza dura que se echaría encima del diablo para pedirle fuego. Esos ojos azules de pez tenían una pinta que no había visto antes. Todo lo que le pude sacar fue 'Este lugar tiene un mal nombre entre los marinos, señor'. Y entonces me dijo gravemente '¿No nota nada? Como si el aire alrededor de nosotros fuera realmente venenoso'. Entonces —y no deberías reírte cuando te lo diga— sentí algo parecido a un frío repentino. No había brisa. El mar estaba tan liso como una ventana de cristal. Estábamos deslizándonos en ese momento cerca de la isla. Lo que percibí fue un temblor en la mente, algún tipo de pánico repentino”.
“Pura imaginación”, dijo Rainsford. “Un marinero supersticioso puede contaminar a toda la tripulación de un barco con su miedo”.
“Quizás. Pero creo que a veces los marinos tienen un sentido extra que les dice cuando están en peligro. En ocasiones pienso que la maldad es algo tangible, que tiene ondas al igual que el sonido o la luz. Un lugar maligno puede, por decirlo de alguna manera, emitir vibraciones malignas. De alguna manera me alegro de salir de esta zona. Bueno, creo que me voy a ir ahora a dormir, Rainsford”.
“No tengo sueño”, dijo el otro. “Voy a fumarme otra pipa en la cubierta de popa”.
“Buenas noches entonces, Rainsford. Te veré en el desayuno”.
“Eso es. Buenas noches, Whitney”.
Aquí el enlace al relato: blogcaliptusbonbon.blogspot.com/2025/09/uno-de-los-mas-influyentes-rel
Imagina que eres un niño en un parque infantil gigantesco. Hay columpios, toboganes, y estructuras para trepar por todas partes. Pero estás solo. No ves a otros niños por ningún lado. Significa que no existen? O será que están jugando un juego mucho más complejo del que imaginas?
Esta es, en esencia, la paradoja que enfrentamos cuando miramos al cosmos. Con billones de estrellas solo en nuestra galaxia, la probabilidad matemática dice que deberíamos estar rodeados de vecinos cósmicos. Sin embargo, el universo permanece inquietantemente silencioso. La Teoría de la Evolución Cósmica Estratificada propone algo fascinante: el universo funciona como un videojuego masivo con niveles de dificultad. Pero no es un juego cualquiera; es uno donde las reglas cambian completamente según el nivel que alcances.
Piénsalo así: cuando aprendes a andar en bicicleta, primero usas rueditas de entrenamiento, luego las quitas, y finalmente puedes hacer trucos. Cada etapa tiene sus propios desafíos y recompensas. El universo podría operar de manera similar, pero a escala cósmica.
El primer nivel es brutalmente difícil. Es como intentar armar un rompecabezas de un millón de piezas... en la oscuridad... mientras alguien sacude la mesa. La Tierra tuvo una suerte extraordinaria: la distancia perfecta del Sol, una luna que estabiliza nuestro clima, un Júpiter que actúa como aspiradora cósmica de asteroides peligrosos. Es como ganar la lotería, pero no una vez, sino cientos de veces consecutivas. La mayoría de los planetas nunca pasan de ser rocas estériles o gigantes gaseosos inhóspitos. Somos los pocos afortunados que lograron iniciar el juego.
Aquí es donde las cosas se ponen interesantes. Una vez que una civilización emerge, enfrenta una serie de "jefes finales" que debe derrotar para avanzar: el Jefe Nuclear, donde deben manejar el poder del átomo sin vaporizarse mutuamente (nosotros apenas estamos pasando esta prueba); el Jefe Climático, manteniendo el planeta habitable mientras se industrializan; el Jefe de la IA, creando inteligencia artificial sin que esta decida que los humanos son obsoletos.
Pero aquí viene el giro argumental: las civilizaciones que sobreviven aprenden una lección crucial. Hacer ruido en el cosmos es como gritar en una biblioteca... una biblioteca donde algunos de los bibliotecarios tienen lanzallamas. Imagina que estás en un bosque de noche con una linterna. Encenderla te ayuda a ver, pero también revela tu posición a todos los depredadores. Las civilizaciones inteligentes aprenden rápidamente que el silencio no es cobardía; es supervivencia pura.
Pero no es solo paranoia. Es como cuando los adolescentes aprenden a no compartir toda su vida en redes sociales. La madurez trae discreción. Las civilizaciones que gritan "AQUÍ ESTAMOS!" son eliminadas, no necesariamente por malicia, sino porque el universo premia la prudencia y castiga la imprudencia. Muchos astrofísicos están comenzando a considerar que este comportamiento cauteloso podría ser una constante universal, tan fundamental como la gravedad o el electromagnetismo.
Y aquí llegamos a la parte más extraordinaria de la teoría. Las civilizaciones que logran superar todos los filtros, que dominan la tecnología sin destruirse, que aprenden a permanecer ocultas... estas civilizaciones alcanzan un nivel de consciencia diferente. Son como adultos observando un patio de recreo. No intervienen cuando los niños se pelean por un juguete porque saben que esas experiencias son necesarias para el crecimiento. Han establecido un "Protocolo de No Interferencia Cósmica" – una especie de acuerdo tácito de que cada civilización debe encontrar su propio camino hacia la madurez. Nos observan, sí, pero con la paciencia de un documentalista filmando hormigas. No es crueldad; es respeto por el proceso evolutivo.
La humanidad estaría claramente en el Nivel 2, tambaleándose entre filtros. Hemos sobrevivido (apenas) a la Guerra Fría, estamos luchando con el cambio climático, y la IA está tocando a nuestra puerta con insistencia creciente. Lo fascinante es que nuestro comportamiento ya está cambiando. Nuestras transmisiones de radio más potentes fueron en las décadas de 1970 y 1980. Ahora, con internet por cable y fibra óptica, somos cada vez más silenciosos en el espectro electromagnético. Coincidencia, o estamos intuitivamente aprendiendo las reglas del juego?
Según esta teoría, existe un momento crítico cuando una civilización está lista para "graduarse". No es cuando dominamos el viaje interestelar o la fusión nuclear. Es cuando desarrollamos algo mucho más difícil: empatía cósmica. Es el momento cuando una civilización dice: "No queremos conquistar el universo; queremos entenderlo. No queremos dominar otras formas de vida; queremos aprender de ellas." Es como cuando un niño deja de arrancarle las alas a las mariposas y comienza a estudiarlas con fascinación y respeto.
La belleza de esta teoría es que transforma el silencio cósmico de algo aterrador en algo esperanzador. No estamos solos; estamos en proceso de evaluación. No estamos abandonados; estamos en una etapa necesaria de desarrollo. Cada decisión que tomamos como especie – cada guerra que evitamos, cada problema ambiental que resolvemos, cada paso hacia la cooperación global - podría estar siendo observada y evaluada por inteligencias que pasaron por lo mismo hace millones de años.
El universo no es un vacío hostil ni un desierto estéril. Es una escuela cósmica donde el silencio no es ausencia, sino paciencia. Donde cada civilización debe escribir su propia historia de supervivencia y trascendencia. Y quizás, solo quizás, cuando finalmente estemos listos, cuando hayamos demostrado que podemos manejar nuestro poder con sabiduría, cuando hayamos superado nuestros impulsos destructivos... ese día, el silencio se romperá.
Pero no con una invasión o un mensaje dramático, sino con algo mucho más sutil: la invitación a unirse a una comunidad cósmica que ha estado esperando pacientemente a que crezcamos. Hasta entonces, el universo observa, espera, y guarda silencio. No porque esté vacío, sino porque está lleno de maestros pacientes esperando que sus estudiantes más nuevos estén listos para la siguiente lección.
menéame
