Las líneas siguientes quieren ser un ejercicio de sinceridad y gratitud, porque mi deuda literaria con la Argentina no solo es inmensa, sino impagable. En realidad, es la única deuda cuyos intereses progresivos me hacen todavía más feliz y por fin tengo la oportunidad de expresarlo. En mi casa limeña no teníamos nada parecido a una biblioteca, porque los libros que habían sido de mamá siempre fueron considerados como los restos de un naufragio y por eso mis hermanos nunca vieron en mí un lector, sino un cachivachero. Sin embargo, mamá...
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