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#118:
Cientos de millones de usuarios según la AVT creen que en Menéame hay una pande del meme del moco fuertemente organizada que hunde las noticias que no le interesan. ¡POR ALGO SERÁ!
Juguemos a los memes:
- Miles de millones de personas creen que Dios existe: ¡POR ALGO SERÁ!
- Millones de personas creen que fué ETA: ¡POR ALGO SERÁ!
- Millones de personas creen que fué el PP: ¡POR ALGO SERÁ!
- Millones de personas creen lo de la Pantoja es un montaje para no hablar de ANV: ¡POR ALGO SERÁ!
- Millones de personas siguen buscando el vídeo porno de la Pataky: ¡POR ALGO SERÁ!
- Ciento de usuarios prefieren un RAID roto: ¡POR ALGO SERÁ!
Más, debajo de esta línea (meme originado en #114):
––––––––––––––––––––––––––––––––––––––––––––––––
Juguemos a los memes:
- Miles de millones de personas creen que Dios existe: ¡POR ALGO SERÁ!
- Millones de personas creen que fué ETA: ¡POR ALGO SERÁ!
- Millones de personas creen que fué el PP: ¡POR ALGO SERÁ!
- Millones de personas creen lo de la Pantoja es un montaje para no hablar de ANV: ¡POR ALGO SERÁ!
- Millones de personas siguen buscando el vídeo porno de la Pataky: ¡POR ALGO SERÁ!
- Ciento de usuarios prefieren un RAID roto: ¡POR ALGO SERÁ!
Más, debajo de esta línea (meme originado en #114):
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#97:
Pepe se va a un puticlub, durante el happy hour regalaban una mamada por cada whisky. Después de una docena de whiskies regresa a su casa y la mujer estaba esperándolo:
- Mujer: ¡Pepe joder!, ¡otra vez mamado!
- Pepe: Y borracho.
- Mujer: ¡Pepe joder!, ¡otra vez mamado!
- Pepe: Y borracho.
#117:
FT ( Para que Bill_Gates no nos tilde de anglófilos )
@s0phisma
Naciones de la tierra, patrias del mar, hermanos
del mundo y de la nada:
habitantes perdidos y lejanos
más que del corazón, de la mirada.
Aquí tengo una voz enardecida,
aquí tengo un vida combatida y airada,
aquí tengo un rumor, aquí tengo una vida.
Abierto estoy, mirad, como una herida.
Hundido estoy, mirad, estoy hundido
en medio de mi pueblo y de sus males.
Herido voy, herido y malherido,
sangrando por trincheras y hospitales.
Hombres, mundos, naciones,
atended, escuchad mi sangrante sonido,
recoged mis latidos de quebranto
en vuestros espaciosos corazones,
porque yo empuño el alma cuando canto.
Cantando me defiendo
y defiendo mi pueblo cuando en mi pueblo imprimen
su herradura de pólvora y estruendo
los bárbaros del crimen.
Esta es su obra, esta:
pasan, arrasan como torbellinos,
y son ante su cólera funesta
armas los horizontes y muerte los caminos.
El llanto que por valles y balcones se vierte,
en las piedras diluvia y en las piedras trabaja,
y no hay espacio para tanta muerte,
y no hay madera para tanta caja.
Caravanas de cuerpos abatidos.
Todo vendajes, penas y pañuelos:
todo camillas donde a los heridos
se les quiebran las fuerzas y los vuelos.
Sangre, sangre por árboles y suelos,
sangre por aguas, sangre por paredes.
y un temor de que España se desplome
del peso de la sangre que moja entre sus redes
hasta el pan que se come.
Recoged este viento,
naciones, hombres, mundos,
que parte de las bocas de conmovido aliento
y de los hospitales moribundos.
Aplicad las orejas
a mi clamor de pueblo atropellado,
al ¡ay! de tantas madres, a las quejas
de tanto ser luciente que el luto ha devorado.
Los pechos que empujaban y herían las montañas,
vedlos desfallecidos sin leche ni hermosura,
y ved las blancas novias y las negras pestañas
caídas y sumidas en una siesta oscura.
Aplicad la pasión de las entrañas
a este pueblo que muere con un gesto invencible
sembrado por los labios y la frente,
bajo los implacables aeroplanos
que arrebatan terrible,
terrible, ignominiosa, diariamente,
a las madres los hijos de las manos.
Ciudades de trabajo y de inocencia,
juventudes que brotan de la encina,
troncos de bronce, cuerpos de potencia
yacen precipitados en la ruina.
Un porvenir de polvo se avecina,
se avecina un suceso
en que no quedará ninguna cosa:
ni piedra sobre piedra ni hueso sobre hueso.
España no es España, que es una inmensa fosa,
que es un gran cementerio rojo y bombardeado:
los bárbaros la quieren de este modo.
Será la tierra un denso corazón desolado,
si vosotros, naciones, hombres, mundos,
con mi pueblo del todo
y vuestro pueblo encima del costado,
no quebráis los colmillos iracundos.
II
Pero no lo será: que un mar piafante,
triunfante siempre, siempre decidido,
hecho para la luz, para la hazaña,
agita su cabeza de rebelde diamante,
bate su pie calzado en el sonido
por todos los cadáveres de España.
Es una juventud: recoged este viento.
Su sangre es el cristal que no se empaña,
su sombrero el laurel y su pedernal su aliento.
Donde clava la fuerza de sus dientes
brota un volcán de diáfanas espadas,
y sus hombros batientes,
y sus talones guían llamaradas.
Está compuesta de hombres del trabajo:
de herreros rojos, de albos albañiles,
de yunteros con rostro de cosechas.
Oceánicamente transcurren por debajo
de un fragor de sirenas y herramientas fabriles
y de gigantes arcos alumbrados con flechas.
A pesar de la muerte, estos varones
con metal y relámpagos igual que los escudos,
hacen retroceder a los cañones
acobardados, temblorosos, mudos.
El polvo no los puede y hacen del polvo fuego,
savia, explosión, verdura repentina:
con su poder de abril apasionado
precipitan el alma del espliego,
el parto de la mina,
el fértil movimiento del arado.
Ellos harán de cada ruina un prado,
de cada pena un fruto de alegría,
de España un firmamento de hermosura.
Vedlos agigantar el mediodía
y hermosearlo todo con su joven bravura.
Se merecen la espuma de los truenos,
se merecen la vida y el olor del olivo,
los españoles amplios y serenos
que mueven la mirada como un pájaro altivo.
Naciones, hombres, mundos, esto escribo:
la juventud de España saldrá de las trincheras
de pie, invencible como la semilla,
pues tiene un alma llena de banderas
que jamás se somete ni arrodilla.
Allá van por los yermos de Castilla
los cuerpos que parecen potros batalladores,
toros de victorioso desenlace,
diciéndose en su sangre de generosas flores
que morir es la cosa más grande que se hace.
Quedarán en el tiempo vencedores,
siempre de sol y majestad cubiertos,
los guerreros de huesos tan gallardos
que si son muertos son gallardos muertos:
la juventud que a España salvará, aunque tuviera
que combatir con un fusil de nardos
y una espada de cera.
@s0phisma
Naciones de la tierra, patrias del mar, hermanos
del mundo y de la nada:
habitantes perdidos y lejanos
más que del corazón, de la mirada.
Aquí tengo una voz enardecida,
aquí tengo un vida combatida y airada,
aquí tengo un rumor, aquí tengo una vida.
Abierto estoy, mirad, como una herida.
Hundido estoy, mirad, estoy hundido
en medio de mi pueblo y de sus males.
Herido voy, herido y malherido,
sangrando por trincheras y hospitales.
Hombres, mundos, naciones,
atended, escuchad mi sangrante sonido,
recoged mis latidos de quebranto
en vuestros espaciosos corazones,
porque yo empuño el alma cuando canto.
Cantando me defiendo
y defiendo mi pueblo cuando en mi pueblo imprimen
su herradura de pólvora y estruendo
los bárbaros del crimen.
Esta es su obra, esta:
pasan, arrasan como torbellinos,
y son ante su cólera funesta
armas los horizontes y muerte los caminos.
El llanto que por valles y balcones se vierte,
en las piedras diluvia y en las piedras trabaja,
y no hay espacio para tanta muerte,
y no hay madera para tanta caja.
Caravanas de cuerpos abatidos.
Todo vendajes, penas y pañuelos:
todo camillas donde a los heridos
se les quiebran las fuerzas y los vuelos.
Sangre, sangre por árboles y suelos,
sangre por aguas, sangre por paredes.
y un temor de que España se desplome
del peso de la sangre que moja entre sus redes
hasta el pan que se come.
Recoged este viento,
naciones, hombres, mundos,
que parte de las bocas de conmovido aliento
y de los hospitales moribundos.
Aplicad las orejas
a mi clamor de pueblo atropellado,
al ¡ay! de tantas madres, a las quejas
de tanto ser luciente que el luto ha devorado.
Los pechos que empujaban y herían las montañas,
vedlos desfallecidos sin leche ni hermosura,
y ved las blancas novias y las negras pestañas
caídas y sumidas en una siesta oscura.
Aplicad la pasión de las entrañas
a este pueblo que muere con un gesto invencible
sembrado por los labios y la frente,
bajo los implacables aeroplanos
que arrebatan terrible,
terrible, ignominiosa, diariamente,
a las madres los hijos de las manos.
Ciudades de trabajo y de inocencia,
juventudes que brotan de la encina,
troncos de bronce, cuerpos de potencia
yacen precipitados en la ruina.
Un porvenir de polvo se avecina,
se avecina un suceso
en que no quedará ninguna cosa:
ni piedra sobre piedra ni hueso sobre hueso.
España no es España, que es una inmensa fosa,
que es un gran cementerio rojo y bombardeado:
los bárbaros la quieren de este modo.
Será la tierra un denso corazón desolado,
si vosotros, naciones, hombres, mundos,
con mi pueblo del todo
y vuestro pueblo encima del costado,
no quebráis los colmillos iracundos.
II
Pero no lo será: que un mar piafante,
triunfante siempre, siempre decidido,
hecho para la luz, para la hazaña,
agita su cabeza de rebelde diamante,
bate su pie calzado en el sonido
por todos los cadáveres de España.
Es una juventud: recoged este viento.
Su sangre es el cristal que no se empaña,
su sombrero el laurel y su pedernal su aliento.
Donde clava la fuerza de sus dientes
brota un volcán de diáfanas espadas,
y sus hombros batientes,
y sus talones guían llamaradas.
Está compuesta de hombres del trabajo:
de herreros rojos, de albos albañiles,
de yunteros con rostro de cosechas.
Oceánicamente transcurren por debajo
de un fragor de sirenas y herramientas fabriles
y de gigantes arcos alumbrados con flechas.
A pesar de la muerte, estos varones
con metal y relámpagos igual que los escudos,
hacen retroceder a los cañones
acobardados, temblorosos, mudos.
El polvo no los puede y hacen del polvo fuego,
savia, explosión, verdura repentina:
con su poder de abril apasionado
precipitan el alma del espliego,
el parto de la mina,
el fértil movimiento del arado.
Ellos harán de cada ruina un prado,
de cada pena un fruto de alegría,
de España un firmamento de hermosura.
Vedlos agigantar el mediodía
y hermosearlo todo con su joven bravura.
Se merecen la espuma de los truenos,
se merecen la vida y el olor del olivo,
los españoles amplios y serenos
que mueven la mirada como un pájaro altivo.
Naciones, hombres, mundos, esto escribo:
la juventud de España saldrá de las trincheras
de pie, invencible como la semilla,
pues tiene un alma llena de banderas
que jamás se somete ni arrodilla.
Allá van por los yermos de Castilla
los cuerpos que parecen potros batalladores,
toros de victorioso desenlace,
diciéndose en su sangre de generosas flores
que morir es la cosa más grande que se hace.
Quedarán en el tiempo vencedores,
siempre de sol y majestad cubiertos,
los guerreros de huesos tan gallardos
que si son muertos son gallardos muertos:
la juventud que a España salvará, aunque tuviera
que combatir con un fusil de nardos
y una espada de cera.
#116:
OT
@Hegel:
¿HABÉIS hablado ya todos?
¿Habéis hablado ya todos los españoles?
Ha hablado el gran responsable revolucionario,
y los pequeños responsables;
ha hablado el alto comisario,
y los comisarios subalternos;
han hablado los partidos políticos,
han hablado los gremios,
los Comités,
y los Sindicatos,
han hablado los obreros y los campesinos;
han hablado los menestrales:
ha hablado el peluquero,
el mozo de café
y el limpiabotas.
Y han hablado los eternos demagogos también.
Han hablado todos.
Creo que han hablado todos.
¿Falta alguno?
¿Hay algún español que no haya pronunciado su palabra?...
¿Nadie responde?... (Silencio). Entonces falto yo sólo.
Porque el poeta no ha hablado todavía.
¿Quién ha dicho que ya no hay poetas en el mundo?
¿Quién ha dicho que ya no hay profetas?
Un día, los reyes y los pueblos,
para olvidar su destino fatal y dramático
y para poder suplantar el sacrificio con el cinismo y con la pirueta,
substituyeron al profeta por el bufón.
Pero el profeta no es más que la voz vernácula de un pueblo,
la voz legítima de su Historia,
el grito de la tierra primera que se levanta en el barullo del mercado, sobre el vocerío
de los traficantes.
Nada de orgullos
Ni jerarquías divinas ni genealogías eclesiásticas.
La voz de los profetas recordadla
Es la que tiene más sabor de barro.
De barro,
del barro que ha hecho al árbol -al naranjo y al pino-
del barrio que ha formado
nuestro cuerpo también.
Yo no soy más que una voz -la tuya, la de todos-
la más genuina,
la más general,
la más aborigen ahora,
la más antigua de esta tierra.
La voz de España que hoy se articula en mi garganta, como pudo articularse en otra
cualquiera.
Mi voz no es más que la onda de la tierra,
de nuestra tierra,
que me coge a mí hoy como una antena propicia.
Escuchad,
escuchad, españoles revolucionarios,
escuchad de rodillas.
No os arrodilléis ante nadie.
Os arrodilláis ante vosotros mismos,
ante vuestra misma voz,
ante vuestra misma voz que casi habíais olvidado.
De rodillas. Escuchad.
Españoles,
españoles revolucionarios,
españoles de la España legítima,
que lleva en sus manos el mensaje genuino de la raza para colocarlo humildemente
en el cuadro armonioso de la Historia Universal de mañana,
y junto al es fuerzo generoso de todos los pueblos del mundo...
escuchad:
Ahí están miradlos
ahí están, los conocéis bien.
Andan por toda Valencia,
están en la retaguardia de Madrid
y en la retaguardia de Barcelona también.
Están en todas las retaguardias.
Son los Comités,
los partidillos,
las banderías,
los Sindicatos,
los guerrilleros criminales de la retaguardia ciudadana.
Ahí los tenéis.
Abrazados a su botín reciente,
guardándole,
defendiéndole,
con una avaricia que no tuvo nunca el más degradado burgués.
¡A su botín!
¡Abrazados a su botín!
Porque no tenéis más que botín.
No le llaméis ni incautación siquiera.
El botín se hace derecho legítimo cuando está sellado por una victoria última y heroica.
Se va de lo doméstico a lo histórico,
y de lo histórico a lo épico.
Este ha sido siempre el orden que ha llevado la conducta del español en la Historia,
en el ágora
y hasta en sus transacciones,
que por eso se ha dicho siempre que el español no aprende nunca bien el oficio de mercader.
Pero ahora,
en esta revolución,
el orden se ha invertido.
Habéis empezado por lo épico,
habéis pasado por lo histórico
y ahora aquí,
en la retaguardia de Valencia,
frente a todas las derrotas,
os habéis parado en la domesticidad.
Y aquí estáis anclados,
Sindicalistas,
Comunistas,
Anarquistas,
Socialistas,
Trotskistas,
Republicanos de Izquierda...
Aquí estáis anclados,
custodiando la rapiña,
para que no se la lleve vuestro hermano.
La curva histórica del aristócrata, desde su origen popular y heroico hasta su última
degeneración actual, cubre en España más de tres siglos.
La del burgués, setenta años.
Y la vuestra, tres semanas.
¿Dónde está el hombre?
¿Dónde está el español?
Que no he de ir a buscarle al otro lado.
El otro lado es la tierra maldita, la España maldita de Caín, aunque la haya bendecido el Papa.
Si el español está en algún sitio, ha de ser aquí.
Pero, ¿dónde, dónde?...
Porque vosotros os habéis parado ya
y no hacéis más que enarbolar todos los días nuevas banderas con las camisas rotas
y con los trapos sucios de la cocina.
Y si entrasen los fascistas en Valencia mañana, os encontrarían a todos haciendo
guardia ante las cajas de caudales.
Esto no es derrotismo, como decís vosotros.
Yo sé que mi línea no se quiebra,
que no la quiebran los hombres,
y que tengo que llegar hasta Dios para darle cuenta de algo que puso en mis manos
cuando nació la primera substancia española.
Esto es lógica inexorable.
Vencen y han vencido siempre en la Historia inmediata, el pueblo y el ejército que
han tenido un punto de convergencia, aunque este punto sea tan endeble y
tan absurdo como una medalla de aluminio bendecida por un cura sanguinario.
Es la insignia de los fascistas.
Esta medalla es la insignia de los fascistas.
Una medalla ensangrentada de la Virgen.
Muy poca cosa.
Pero, ¿qué tenéis vosotros ahora que os una más?
Pueblo español revolucionario,
¡estás solo!
¡Solo!
Sin un hombre y sin un símbolo.
Sin un emblema místico donde se condense el sacrificio y la disciplina.
Sin un emblema solo donde se hagan bloque macizo y único todos tus esfuerzos y
todos tus sueños de redención.
Tus insignias,
tus insignias plurales y enemigas a veces, se las compras en el mercado caprichosamente
al primer chamarilero de la Plaza de Castelar,
de la Puerta del Sol
o de las Ramblas de Barcelona.
Has agotado ya en mil combinaciones egoístas y heterodoxas todas las letras del alfabeto.
Y has puesto de mil maneras diferentes, en la gorra y en la zamarra
el rojo
y el negro,
la hoz,
el martillo
y la estrella.
Pero aún no tienes una estrella SOLA,
Después de haber escupido y apagado la de Belem.
Españoles,
españoles que vivís el momento más trágico de toda nuestra Historia,
¡estáis solos!
¡Solos!
El mundo,
todo el mundo es nuestro enemigo, y la mitad de nuestra sangre -la sangre podrida
y bastarda de Caín- se ha vuelto contra nosotros también.
¡Hay que encender una estrella!
¡Una sola, sí!
Hay que levantar una bandera.
¡Una sola, sí!
Y hay que quemar las naves.
De aquí no se va más que a la muerte o a la victoria.
Todo me hace pensar que a la muerte.
No porque nadie me defiende
sino porque nadie me entiende.
Nadie entiende en el mundo la palabra "justicia". Ni vosotros siquiera.
Y mi misión era estamparla en la frente del hombre
y clavarla después en la Tierra
como el estandarte de la última victoria.
Nadie me entiende.
Y habrá que irse a otro planeta
con esta mercancía inútil aquí,
con esta mercancía ibérica y quijotesca.
¡Vamos a la muerte!
Sin embargo,
aún no hemos perdido aquí la última batalla,
la que se gana siempre pensando que ya no hay más salida que la muerte.
¡Vamos a la muerte!
Este es nuestro lema.
Que se despierte Valencia y que se ponga la mortaja.
¡Gritad,
gritad todos.
Tú, el pregonero y el speaker,
echad bandos,
encended las esquinas con letras rojas
que anuncien esta sola proclama:
¡Vamos a la muerte!
Que lo oigan todos. Todos.
Los que trafican con el silencio
Y los que trafican con las insignias.
Chamarileros de la Plaza de Castelar,
chamarileros de la Puerta del Sol,
chamarileros de las Ramblas de Barcelona
destrozad,
quemad vuestra mercancía.
Ya no hay insignias domésticas,
ya no hay insignias de latón.
Ni para los gorros
ni para las zamarras.
Ya no hay cédulas de identificación.
Ya no hay más cartas legalizadas
ni por los Comités
ni por los Sindicatos.
¡Que les quiten a todos los carnets!
Ya no hay más que un problema.
Ya no hay más que una estrella,
Una sola, SOLA, y ROJA, sí,
pero de sangre y en la frente,
que todo español revolucionario ha de hacérsela
hoy mismo,
ahora mismo
y con sus propias manos.
Preparad los cuchillos,
aguzad las navajas,
calentad al rojo vivo los hierros.
Id a las fraguas.
Que os pongan en la frente el sello de la justicia.
Madres,
madres revolucionarias,
estampad este grito indeleble de justicia
en la frente de vuestros hijos.
Allí donde habéis puesto siempre vuestros besos más limpios.
(Esto no es una imagen retórica.
Yo no soy el poeta de la retórica.
Ya no hay retórica.
La revolución ha quemado
todas las retóricas.)
Que nadie os engañe más.
Que no haya pasaportes falsos
ni de papel
ni de cartón
ni de hojadelata.
Que no haya más disfraces
ni para el tímido
ni para el frívolo
ni para el hipócrita
ni para el clown
ni para el comediante.
Que no haya más disfracesv ni para el espía que se sienta a vuestro lado en el café,
ni para el emboscado que no sale de su madriguera.
Que no se escondan más en un indumento proletario esos que aguardan a Franco con
las últimas botellas de champán en la bodega.
Todo aquel que no lleve mañana este emblema español revolucionario, este grito de
¡Justicia! sangrando en la frente, pertenece a la Quinta Columna.
Ninguna salida ya
a las posibles traiciones.
Que no piense ya nadie
en romper documentos comprometedores
ni en quemar ficheros
ni en tirar la gorra a la cuneta
en las huídas premeditadas.
Ya no hay huídas.
En España ya no hay más que dos posiciones fijas e inconmovibles.
Para hoy y para mañana.
La de los que alzan la mano para decir cínicamente: "Yo soy un bastardo español"
y la de los que la cierran con ira para pedir justicia bajo los cielos implacables.
Pero ahora este juego de las manos ya no basta tampoco.
Hace falta más.
Hacen falta estrellas, sí, muchas estrellas,
pero de sangre,
porque la retaguardia tiene que dar la suya también.
Una estrella de sangre roja,
de sangre roja española.
Que no haya ya quien diga:
esa estrella es de sangre extranjera.
Y que no sea obligatoria tampoco.
Que mañana no pueda hab
@Hegel:
¿HABÉIS hablado ya todos?
¿Habéis hablado ya todos los españoles?
Ha hablado el gran responsable revolucionario,
y los pequeños responsables;
ha hablado el alto comisario,
y los comisarios subalternos;
han hablado los partidos políticos,
han hablado los gremios,
los Comités,
y los Sindicatos,
han hablado los obreros y los campesinos;
han hablado los menestrales:
ha hablado el peluquero,
el mozo de café
y el limpiabotas.
Y han hablado los eternos demagogos también.
Han hablado todos.
Creo que han hablado todos.
¿Falta alguno?
¿Hay algún español que no haya pronunciado su palabra?...
¿Nadie responde?... (Silencio). Entonces falto yo sólo.
Porque el poeta no ha hablado todavía.
¿Quién ha dicho que ya no hay poetas en el mundo?
¿Quién ha dicho que ya no hay profetas?
Un día, los reyes y los pueblos,
para olvidar su destino fatal y dramático
y para poder suplantar el sacrificio con el cinismo y con la pirueta,
substituyeron al profeta por el bufón.
Pero el profeta no es más que la voz vernácula de un pueblo,
la voz legítima de su Historia,
el grito de la tierra primera que se levanta en el barullo del mercado, sobre el vocerío
de los traficantes.
Nada de orgullos
Ni jerarquías divinas ni genealogías eclesiásticas.
La voz de los profetas recordadla
Es la que tiene más sabor de barro.
De barro,
del barro que ha hecho al árbol -al naranjo y al pino-
del barrio que ha formado
nuestro cuerpo también.
Yo no soy más que una voz -la tuya, la de todos-
la más genuina,
la más general,
la más aborigen ahora,
la más antigua de esta tierra.
La voz de España que hoy se articula en mi garganta, como pudo articularse en otra
cualquiera.
Mi voz no es más que la onda de la tierra,
de nuestra tierra,
que me coge a mí hoy como una antena propicia.
Escuchad,
escuchad, españoles revolucionarios,
escuchad de rodillas.
No os arrodilléis ante nadie.
Os arrodilláis ante vosotros mismos,
ante vuestra misma voz,
ante vuestra misma voz que casi habíais olvidado.
De rodillas. Escuchad.
Españoles,
españoles revolucionarios,
españoles de la España legítima,
que lleva en sus manos el mensaje genuino de la raza para colocarlo humildemente
en el cuadro armonioso de la Historia Universal de mañana,
y junto al es fuerzo generoso de todos los pueblos del mundo...
escuchad:
Ahí están miradlos
ahí están, los conocéis bien.
Andan por toda Valencia,
están en la retaguardia de Madrid
y en la retaguardia de Barcelona también.
Están en todas las retaguardias.
Son los Comités,
los partidillos,
las banderías,
los Sindicatos,
los guerrilleros criminales de la retaguardia ciudadana.
Ahí los tenéis.
Abrazados a su botín reciente,
guardándole,
defendiéndole,
con una avaricia que no tuvo nunca el más degradado burgués.
¡A su botín!
¡Abrazados a su botín!
Porque no tenéis más que botín.
No le llaméis ni incautación siquiera.
El botín se hace derecho legítimo cuando está sellado por una victoria última y heroica.
Se va de lo doméstico a lo histórico,
y de lo histórico a lo épico.
Este ha sido siempre el orden que ha llevado la conducta del español en la Historia,
en el ágora
y hasta en sus transacciones,
que por eso se ha dicho siempre que el español no aprende nunca bien el oficio de mercader.
Pero ahora,
en esta revolución,
el orden se ha invertido.
Habéis empezado por lo épico,
habéis pasado por lo histórico
y ahora aquí,
en la retaguardia de Valencia,
frente a todas las derrotas,
os habéis parado en la domesticidad.
Y aquí estáis anclados,
Sindicalistas,
Comunistas,
Anarquistas,
Socialistas,
Trotskistas,
Republicanos de Izquierda...
Aquí estáis anclados,
custodiando la rapiña,
para que no se la lleve vuestro hermano.
La curva histórica del aristócrata, desde su origen popular y heroico hasta su última
degeneración actual, cubre en España más de tres siglos.
La del burgués, setenta años.
Y la vuestra, tres semanas.
¿Dónde está el hombre?
¿Dónde está el español?
Que no he de ir a buscarle al otro lado.
El otro lado es la tierra maldita, la España maldita de Caín, aunque la haya bendecido el Papa.
Si el español está en algún sitio, ha de ser aquí.
Pero, ¿dónde, dónde?...
Porque vosotros os habéis parado ya
y no hacéis más que enarbolar todos los días nuevas banderas con las camisas rotas
y con los trapos sucios de la cocina.
Y si entrasen los fascistas en Valencia mañana, os encontrarían a todos haciendo
guardia ante las cajas de caudales.
Esto no es derrotismo, como decís vosotros.
Yo sé que mi línea no se quiebra,
que no la quiebran los hombres,
y que tengo que llegar hasta Dios para darle cuenta de algo que puso en mis manos
cuando nació la primera substancia española.
Esto es lógica inexorable.
Vencen y han vencido siempre en la Historia inmediata, el pueblo y el ejército que
han tenido un punto de convergencia, aunque este punto sea tan endeble y
tan absurdo como una medalla de aluminio bendecida por un cura sanguinario.
Es la insignia de los fascistas.
Esta medalla es la insignia de los fascistas.
Una medalla ensangrentada de la Virgen.
Muy poca cosa.
Pero, ¿qué tenéis vosotros ahora que os una más?
Pueblo español revolucionario,
¡estás solo!
¡Solo!
Sin un hombre y sin un símbolo.
Sin un emblema místico donde se condense el sacrificio y la disciplina.
Sin un emblema solo donde se hagan bloque macizo y único todos tus esfuerzos y
todos tus sueños de redención.
Tus insignias,
tus insignias plurales y enemigas a veces, se las compras en el mercado caprichosamente
al primer chamarilero de la Plaza de Castelar,
de la Puerta del Sol
o de las Ramblas de Barcelona.
Has agotado ya en mil combinaciones egoístas y heterodoxas todas las letras del alfabeto.
Y has puesto de mil maneras diferentes, en la gorra y en la zamarra
el rojo
y el negro,
la hoz,
el martillo
y la estrella.
Pero aún no tienes una estrella SOLA,
Después de haber escupido y apagado la de Belem.
Españoles,
españoles que vivís el momento más trágico de toda nuestra Historia,
¡estáis solos!
¡Solos!
El mundo,
todo el mundo es nuestro enemigo, y la mitad de nuestra sangre -la sangre podrida
y bastarda de Caín- se ha vuelto contra nosotros también.
¡Hay que encender una estrella!
¡Una sola, sí!
Hay que levantar una bandera.
¡Una sola, sí!
Y hay que quemar las naves.
De aquí no se va más que a la muerte o a la victoria.
Todo me hace pensar que a la muerte.
No porque nadie me defiende
sino porque nadie me entiende.
Nadie entiende en el mundo la palabra "justicia". Ni vosotros siquiera.
Y mi misión era estamparla en la frente del hombre
y clavarla después en la Tierra
como el estandarte de la última victoria.
Nadie me entiende.
Y habrá que irse a otro planeta
con esta mercancía inútil aquí,
con esta mercancía ibérica y quijotesca.
¡Vamos a la muerte!
Sin embargo,
aún no hemos perdido aquí la última batalla,
la que se gana siempre pensando que ya no hay más salida que la muerte.
¡Vamos a la muerte!
Este es nuestro lema.
Que se despierte Valencia y que se ponga la mortaja.
¡Gritad,
gritad todos.
Tú, el pregonero y el speaker,
echad bandos,
encended las esquinas con letras rojas
que anuncien esta sola proclama:
¡Vamos a la muerte!
Que lo oigan todos. Todos.
Los que trafican con el silencio
Y los que trafican con las insignias.
Chamarileros de la Plaza de Castelar,
chamarileros de la Puerta del Sol,
chamarileros de las Ramblas de Barcelona
destrozad,
quemad vuestra mercancía.
Ya no hay insignias domésticas,
ya no hay insignias de latón.
Ni para los gorros
ni para las zamarras.
Ya no hay cédulas de identificación.
Ya no hay más cartas legalizadas
ni por los Comités
ni por los Sindicatos.
¡Que les quiten a todos los carnets!
Ya no hay más que un problema.
Ya no hay más que una estrella,
Una sola, SOLA, y ROJA, sí,
pero de sangre y en la frente,
que todo español revolucionario ha de hacérsela
hoy mismo,
ahora mismo
y con sus propias manos.
Preparad los cuchillos,
aguzad las navajas,
calentad al rojo vivo los hierros.
Id a las fraguas.
Que os pongan en la frente el sello de la justicia.
Madres,
madres revolucionarias,
estampad este grito indeleble de justicia
en la frente de vuestros hijos.
Allí donde habéis puesto siempre vuestros besos más limpios.
(Esto no es una imagen retórica.
Yo no soy el poeta de la retórica.
Ya no hay retórica.
La revolución ha quemado
todas las retóricas.)
Que nadie os engañe más.
Que no haya pasaportes falsos
ni de papel
ni de cartón
ni de hojadelata.
Que no haya más disfraces
ni para el tímido
ni para el frívolo
ni para el hipócrita
ni para el clown
ni para el comediante.
Que no haya más disfracesv ni para el espía que se sienta a vuestro lado en el café,
ni para el emboscado que no sale de su madriguera.
Que no se escondan más en un indumento proletario esos que aguardan a Franco con
las últimas botellas de champán en la bodega.
Todo aquel que no lleve mañana este emblema español revolucionario, este grito de
¡Justicia! sangrando en la frente, pertenece a la Quinta Columna.
Ninguna salida ya
a las posibles traiciones.
Que no piense ya nadie
en romper documentos comprometedores
ni en quemar ficheros
ni en tirar la gorra a la cuneta
en las huídas premeditadas.
Ya no hay huídas.
En España ya no hay más que dos posiciones fijas e inconmovibles.
Para hoy y para mañana.
La de los que alzan la mano para decir cínicamente: "Yo soy un bastardo español"
y la de los que la cierran con ira para pedir justicia bajo los cielos implacables.
Pero ahora este juego de las manos ya no basta tampoco.
Hace falta más.
Hacen falta estrellas, sí, muchas estrellas,
pero de sangre,
porque la retaguardia tiene que dar la suya también.
Una estrella de sangre roja,
de sangre roja española.
Que no haya ya quien diga:
esa estrella es de sangre extranjera.
Y que no sea obligatoria tampoco.
Que mañana no pueda hab
#68:
#51, #67, no me acuerdo haber escrito en tu blog, seguro que no en los últimos días.
Y si lo hago dejo mis datos completos, con mi nombre correcto (ricardo galli), mi apodo, mi blog y mi dirección de email. Además por la dirección IP soy fácil de identificar (es de ONO).
Si no es así, se están haciendo pasar por mí.
Y si lo hago dejo mis datos completos, con mi nombre correcto (ricardo galli), mi apodo, mi blog y mi dirección de email. Además por la dirección IP soy fácil de identificar (es de ONO).
Si no es así, se están haciendo pasar por mí.
#115:
#113, me parece que te confundes entre lo que se "va a hacer" con las opiniones de los que comentan. Te diría que leas con tranquilidad la explicación "larga" y reflexionada:
http://blog.meneame.net/2006/12/06/votos-negativos-y-spams/
Por cierto, vas primero: givemeflames
http://blog.meneame.net/2006/12/06/votos-negativos-y-spams/
Por cierto, vas primero: givemeflames
#87:
> les debería pasar a algunos cuando emiten su voto negativo, jajaja.
Hmmmm... el nivel de los chistes está decayendo. Comenzó muy bien con el apunte y degradó paulatinamente en los comentarios. Ains, nadie te entendió la grandiosa ironía jhlestat.
Hmmmm... el nivel de los chistes está decayendo. Comenzó muy bien con el apunte y degradó paulatinamente en los comentarios. Ains, nadie te entendió la grandiosa ironía jhlestat.
#75:
Me gustaría ver esos comentarios que tan amablemente han dejado algunos de los negadores en ese blog y de paso las pruebas que relacionan un comentario con una ID de Menéame.
No voy a poner en duda la palabra de nadie, pero es bastante gratuito decir que usuarios habituales de Menéame han dejado insultos en el blog si no se ven y no se demuestra con datos fiables que efectivamente esos usuarios son de Menéame.
Y me gustaría más que nada por si acaso tuviese que revisar mi lista de amigos.
Por otra parte cualquiera que sepa mi mail puede ir a un blog, poner mi nick, la url de mi blog y mi mail y dejar un comentario en mi nombre ... yo no puedo demostrar que no haya sido yo pero me meo de la risa ante semejantes pruebas. De hecho yo podría ir dejando comentarios en media blogosfera en nombre del autor de esa entrada ya que su correo está disponible de forma pública y por supuesto la url de su blog también.
Entonces ... ¿hay pruebas o tenemos que fiarnos del troll de moda?
No voy a poner en duda la palabra de nadie, pero es bastante gratuito decir que usuarios habituales de Menéame han dejado insultos en el blog si no se ven y no se demuestra con datos fiables que efectivamente esos usuarios son de Menéame.
Y me gustaría más que nada por si acaso tuviese que revisar mi lista de amigos.
Por otra parte cualquiera que sepa mi mail puede ir a un blog, poner mi nick, la url de mi blog y mi mail y dejar un comentario en mi nombre ... yo no puedo demostrar que no haya sido yo pero me meo de la risa ante semejantes pruebas. De hecho yo podría ir dejando comentarios en media blogosfera en nombre del autor de esa entrada ya que su correo está disponible de forma pública y por supuesto la url de su blog también.
Entonces ... ¿hay pruebas o tenemos que fiarnos del troll de moda?
#41:
El equipo frikipédico meneador otorga el premio LAMER DEL MES a...
¡¡Sí, jhlestat!!
El premio consiste en DOS MONEDAS DE 10 CÉNTIMOS, para que TE COMPRES UN AMIGO!
¡¡Sí, jhlestat!!
El premio consiste en DOS MONEDAS DE 10 CÉNTIMOS, para que TE COMPRES UN AMIGO!
#85:
cuando apuntas con el dedo, recuerda que tres dedos te señalan a tí...dicen los ingleses esos...
PD.- http://www.digitalmonalisa.com/closer.html
PD.- http://www.digitalmonalisa.com/closer.html
#120:
#119 ¿Quién dijo que no lo hay? givemeflame 
#96:
#93 Este te va a gustar:
Un conductor se dirige a su casa tras una dura jornada de trabajo, en la radio interrumpen la programación habitual para anunciar que un loco se encuentra en la misma carretera que él, conduciendo en dirección contraria, a lo que el hombre exclama, mientras da volantazos .. ¡¡ SÓLO UNO !!
Un conductor se dirige a su casa tras una dura jornada de trabajo, en la radio interrumpen la programación habitual para anunciar que un loco se encuentra en la misma carretera que él, conduciendo en dirección contraria, a lo que el hombre exclama, mientras da volantazos .. ¡¡ SÓLO UNO !!
Comentarios
El equipo frikipédico meneador otorga el premio LAMER DEL MES a...
¡¡Sí, jhlestat!!
El premio consiste en DOS MONEDAS DE 10 CÉNTIMOS, para que TE COMPRES UN AMIGO!
#0
¿Pero no te ibas acaso? Es más fácil que montar el follón cada vez si no te gusta. Ahora si prefieres te baneamos a tu dominio y se acabó el problema.
Pepe se va a un puticlub, durante el happy hour regalaban una mamada por cada whisky. Después de una docena de whiskies regresa a su casa y la mujer estaba esperándolo:
- Mujer: ¡Pepe joder!, ¡otra vez mamado!
- Pepe: Y borracho.
#51, #67, no me acuerdo haber escrito en tu blog, seguro que no en los últimos días.
Y si lo hago dejo mis datos completos, con mi nombre correcto (ricardo galli), mi apodo, mi blog y mi dirección de email. Además por la dirección IP soy fácil de identificar (es de ONO).
Si no es así, se están haciendo pasar por mí.
#46 llevate esta 8===D
cuando apuntas con el dedo, recuerda que tres dedos te señalan a tí...dicen los ingleses esos...
PD.- http://www.digitalmonalisa.com/closer.html
Hola, jhlestat.
Yo he votado esto como cansino a los 13 minutos (veo que ya lo has contabilizado hace rato #27, es que estoy haciendo la cena y por eso he tardado un poco en pasar este comentario). Y lo he votado como cansino porque me cansan los pitotes que se lían en menéame porque "a este le votan positivo y a mí negativo", o porque "hay una serie de usuarios que arruinan las noticias deliberadamente". Es muy cansino, la verdad.
Hace unas semanas decidí tomarme unas vacaciones de esto de menéame. Dije por la fisgona que estaba en desacuerdo con el tinte de las noticias que iban saliendo a portada y decidí darme un tiempo y salir a pasear, a buscar aire fresco. No me lié a trollear por aquí y por allá. No creo que eso tenga demasiado sentido. Los errores de menéame los conocen el creador y los administradores de menéame. No es necesario montar un pollo cada dos por tres.
En fin, nada, que quería que supieras por qué te había votado así.
http://es.wikipedia.org/wiki/Troll_%28Internet%29
> les debería pasar a algunos cuando emiten su voto negativo, jajaja.
Hmmmm... el nivel de los chistes está decayendo. Comenzó muy bien con el apunte y degradó paulatinamente en los comentarios. Ains, nadie te entendió la grandiosa ironía jhlestat.
#119 ¿Quién dijo que no lo hay? givemeflame
@jhlestat
#89. naaaaaaaa, lo dicho, el nivel de los chistes ha decaído mucho.
A ver si podemos hacer que mejore:
- Doctor, ¿que padezco?
Yo , que estoy seguro de ir por libre, te la voto negativo por chalao, ya puedes añadirme a la lista
Cientos de millones de usuarios según la AVT creen que en Menéame hay una pande del meme del moco fuertemente organizada que hunde las noticias que no le interesan. ¡POR ALGO SERÁ!
Juguemos a los memes:
- Miles de millones de personas creen que Dios existe: ¡POR ALGO SERÁ!
- Millones de personas creen que fué ETA: ¡POR ALGO SERÁ!
- Millones de personas creen que fué el PP: ¡POR ALGO SERÁ!
- Millones de personas creen lo de la Pantoja es un montaje para no hablar de ANV: ¡POR ALGO SERÁ!
- Millones de personas siguen buscando el vídeo porno de la Pataky: ¡POR ALGO SERÁ!
- Ciento de usuarios prefieren un RAID roto: ¡POR ALGO SERÁ!
Más, debajo de esta línea (meme originado en #114):
––––––––––––––––––––––––––––––––––––––––––––––––
#28: 1 insulto más y estás fuera.
-3 puntos de karma para ti por insultar.
Me gustaría ver esos comentarios que tan amablemente han dejado algunos de los negadores en ese blog y de paso las pruebas que relacionan un comentario con una ID de Menéame.
No voy a poner en duda la palabra de nadie, pero es bastante gratuito decir que usuarios habituales de Menéame han dejado insultos en el blog si no se ven y no se demuestra con datos fiables que efectivamente esos usuarios son de Menéame.
Y me gustaría más que nada por si acaso tuviese que revisar mi lista de amigos.
Por otra parte cualquiera que sepa mi mail puede ir a un blog, poner mi nick, la url de mi blog y mi mail y dejar un comentario en mi nombre ... yo no puedo demostrar que no haya sido yo pero me meo de la risa ante semejantes pruebas. De hecho yo podría ir dejando comentarios en media blogosfera en nombre del autor de esa entrada ya que su correo está disponible de forma pública y por supuesto la url de su blog también.
Entonces ... ¿hay pruebas o tenemos que fiarnos del troll de moda?
Otro (Este es del genial Eugenio):
Señor, dame paciencia... PERO YAAAA!!!
#125 y siendo tan mayor... no te recome una cosa por dentro que se llama vergüenza? te juro que yo hago lo mismo que tú y me tengo que esconder en una caja una temporada.
#97 lo de pepe no es una casualidad...¿eins?...rojo, más que rojo!
#80, @0 Así se hace, record, pero no aprendéis
Dios qué desfase, macho.
#81 El tío que escribió aquella entrada no tiene ni idea de como funciona esto ... seguro que hasta usa Windows cuando se va de vacaciones
#113, me parece que te confundes entre lo que se "va a hacer" con las opiniones de los que comentan. Te diría que leas con tranquilidad la explicación "larga" y reflexionada:
http://blog.meneame.net/2006/12/06/votos-negativos-y-spams/
Por cierto, vas primero: givemeflames
Tengo una solución para ti, si no te gusta no sigas mandando enlaces de tu blog (seguiría siendo estúpido aunque te gustara el sistema).
Una pena que gskbyte haya comentado, tu monólogo estaba quedando espectacular.
No sé porqué es malo poner el historial, @jhlestat
ikipol
El mío:
Ay, por cierto:
novedades-asunto-negadores-meneame-estan-reaccionando/sneak
Novedades en el asunto de los " Negadores &qu...
lestat-missionimpossible.blogspot.comNo es necesario contar los votos con los dedos de los pies, ni nada. Ahí va saliendo todo
#123 Porque tú no eres un parasito de la sociedad, un niño malcriado que vive en casa de sus padres y se drogan en botellones mientras otros levantan el país. ¡Tú molas lazo tiO!
#49 Ya ves si se puede disentir...todo el mundo disiente de ti
P.D.: Vótame negativo please, a ver si me sube el karma!
OT
@Hegel:
¿HABÉIS hablado ya todos?
¿Habéis hablado ya todos los españoles?
Ha hablado el gran responsable revolucionario,
y los pequeños responsables;
ha hablado el alto comisario,
y los comisarios subalternos;
han hablado los partidos políticos,
han hablado los gremios,
los Comités,
y los Sindicatos,
han hablado los obreros y los campesinos;
han hablado los menestrales:
ha hablado el peluquero,
el mozo de café
y el limpiabotas.
Y han hablado los eternos demagogos también.
Han hablado todos.
Creo que han hablado todos.
¿Falta alguno?
¿Hay algún español que no haya pronunciado su palabra?...
¿Nadie responde?... (Silencio). Entonces falto yo sólo.
Porque el poeta no ha hablado todavía.
¿Quién ha dicho que ya no hay poetas en el mundo?
¿Quién ha dicho que ya no hay profetas?
Un día, los reyes y los pueblos,
para olvidar su destino fatal y dramático
y para poder suplantar el sacrificio con el cinismo y con la pirueta,
substituyeron al profeta por el bufón.
Pero el profeta no es más que la voz vernácula de un pueblo,
la voz legítima de su Historia,
el grito de la tierra primera que se levanta en el barullo del mercado, sobre el vocerío
de los traficantes.
Nada de orgullos
Ni jerarquías divinas ni genealogías eclesiásticas.
La voz de los profetas recordadla
Es la que tiene más sabor de barro.
De barro,
del barro que ha hecho al árbol -al naranjo y al pino-
del barrio que ha formado
nuestro cuerpo también.
Yo no soy más que una voz -la tuya, la de todos-
la más genuina,
la más general,
la más aborigen ahora,
la más antigua de esta tierra.
La voz de España que hoy se articula en mi garganta, como pudo articularse en otra
cualquiera.
Mi voz no es más que la onda de la tierra,
de nuestra tierra,
que me coge a mí hoy como una antena propicia.
Escuchad,
escuchad, españoles revolucionarios,
escuchad de rodillas.
No os arrodilléis ante nadie.
Os arrodilláis ante vosotros mismos,
ante vuestra misma voz,
ante vuestra misma voz que casi habíais olvidado.
De rodillas. Escuchad.
Españoles,
españoles revolucionarios,
españoles de la España legítima,
que lleva en sus manos el mensaje genuino de la raza para colocarlo humildemente
en el cuadro armonioso de la Historia Universal de mañana,
y junto al es fuerzo generoso de todos los pueblos del mundo...
escuchad:
Ahí están miradlos
ahí están, los conocéis bien.
Andan por toda Valencia,
están en la retaguardia de Madrid
y en la retaguardia de Barcelona también.
Están en todas las retaguardias.
Son los Comités,
los partidillos,
las banderías,
los Sindicatos,
los guerrilleros criminales de la retaguardia ciudadana.
Ahí los tenéis.
Abrazados a su botín reciente,
guardándole,
defendiéndole,
con una avaricia que no tuvo nunca el más degradado burgués.
¡A su botín!
¡Abrazados a su botín!
Porque no tenéis más que botín.
No le llaméis ni incautación siquiera.
El botín se hace derecho legítimo cuando está sellado por una victoria última y heroica.
Se va de lo doméstico a lo histórico,
y de lo histórico a lo épico.
Este ha sido siempre el orden que ha llevado la conducta del español en la Historia,
en el ágora
y hasta en sus transacciones,
que por eso se ha dicho siempre que el español no aprende nunca bien el oficio de mercader.
Pero ahora,
en esta revolución,
el orden se ha invertido.
Habéis empezado por lo épico,
habéis pasado por lo histórico
y ahora aquí,
en la retaguardia de Valencia,
frente a todas las derrotas,
os habéis parado en la domesticidad.
Y aquí estáis anclados,
Sindicalistas,
Comunistas,
Anarquistas,
Socialistas,
Trotskistas,
Republicanos de Izquierda...
Aquí estáis anclados,
custodiando la rapiña,
para que no se la lleve vuestro hermano.
La curva histórica del aristócrata, desde su origen popular y heroico hasta su última
degeneración actual, cubre en España más de tres siglos.
La del burgués, setenta años.
Y la vuestra, tres semanas.
¿Dónde está el hombre?
¿Dónde está el español?
Que no he de ir a buscarle al otro lado.
El otro lado es la tierra maldita, la España maldita de Caín, aunque la haya bendecido el Papa.
Si el español está en algún sitio, ha de ser aquí.
Pero, ¿dónde, dónde?...
Porque vosotros os habéis parado ya
y no hacéis más que enarbolar todos los días nuevas banderas con las camisas rotas
y con los trapos sucios de la cocina.
Y si entrasen los fascistas en Valencia mañana, os encontrarían a todos haciendo
guardia ante las cajas de caudales.
Esto no es derrotismo, como decís vosotros.
Yo sé que mi línea no se quiebra,
que no la quiebran los hombres,
y que tengo que llegar hasta Dios para darle cuenta de algo que puso en mis manos
cuando nació la primera substancia española.
Esto es lógica inexorable.
Vencen y han vencido siempre en la Historia inmediata, el pueblo y el ejército que
han tenido un punto de convergencia, aunque este punto sea tan endeble y
tan absurdo como una medalla de aluminio bendecida por un cura sanguinario.
Es la insignia de los fascistas.
Esta medalla es la insignia de los fascistas.
Una medalla ensangrentada de la Virgen.
Muy poca cosa.
Pero, ¿qué tenéis vosotros ahora que os una más?
Pueblo español revolucionario,
¡estás solo!
¡Solo!
Sin un hombre y sin un símbolo.
Sin un emblema místico donde se condense el sacrificio y la disciplina.
Sin un emblema solo donde se hagan bloque macizo y único todos tus esfuerzos y
todos tus sueños de redención.
Tus insignias,
tus insignias plurales y enemigas a veces, se las compras en el mercado caprichosamente
al primer chamarilero de la Plaza de Castelar,
de la Puerta del Sol
o de las Ramblas de Barcelona.
Has agotado ya en mil combinaciones egoístas y heterodoxas todas las letras del alfabeto.
Y has puesto de mil maneras diferentes, en la gorra y en la zamarra
el rojo
y el negro,
la hoz,
el martillo
y la estrella.
Pero aún no tienes una estrella SOLA,
Después de haber escupido y apagado la de Belem.
Españoles,
españoles que vivís el momento más trágico de toda nuestra Historia,
¡estáis solos!
¡Solos!
El mundo,
todo el mundo es nuestro enemigo, y la mitad de nuestra sangre -la sangre podrida
y bastarda de Caín- se ha vuelto contra nosotros también.
¡Hay que encender una estrella!
¡Una sola, sí!
Hay que levantar una bandera.
¡Una sola, sí!
Y hay que quemar las naves.
De aquí no se va más que a la muerte o a la victoria.
Todo me hace pensar que a la muerte.
No porque nadie me defiende
sino porque nadie me entiende.
Nadie entiende en el mundo la palabra "justicia". Ni vosotros siquiera.
Y mi misión era estamparla en la frente del hombre
y clavarla después en la Tierra
como el estandarte de la última victoria.
Nadie me entiende.
Y habrá que irse a otro planeta
con esta mercancía inútil aquí,
con esta mercancía ibérica y quijotesca.
¡Vamos a la muerte!
Sin embargo,
aún no hemos perdido aquí la última batalla,
la que se gana siempre pensando que ya no hay más salida que la muerte.
¡Vamos a la muerte!
Este es nuestro lema.
Que se despierte Valencia y que se ponga la mortaja.
¡Gritad,
gritad todos.
Tú, el pregonero y el speaker,
echad bandos,
encended las esquinas con letras rojas
que anuncien esta sola proclama:
¡Vamos a la muerte!
Que lo oigan todos. Todos.
Los que trafican con el silencio
Y los que trafican con las insignias.
Chamarileros de la Plaza de Castelar,
chamarileros de la Puerta del Sol,
chamarileros de las Ramblas de Barcelona
destrozad,
quemad vuestra mercancía.
Ya no hay insignias domésticas,
ya no hay insignias de latón.
Ni para los gorros
ni para las zamarras.
Ya no hay cédulas de identificación.
Ya no hay más cartas legalizadas
ni por los Comités
ni por los Sindicatos.
¡Que les quiten a todos los carnets!
Ya no hay más que un problema.
Ya no hay más que una estrella,
Una sola, SOLA, y ROJA, sí,
pero de sangre y en la frente,
que todo español revolucionario ha de hacérsela
hoy mismo,
ahora mismo
y con sus propias manos.
Preparad los cuchillos,
aguzad las navajas,
calentad al rojo vivo los hierros.
Id a las fraguas.
Que os pongan en la frente el sello de la justicia.
Madres,
madres revolucionarias,
estampad este grito indeleble de justicia
en la frente de vuestros hijos.
Allí donde habéis puesto siempre vuestros besos más limpios.
(Esto no es una imagen retórica.
Yo no soy el poeta de la retórica.
Ya no hay retórica.
La revolución ha quemado
todas las retóricas.)
Que nadie os engañe más.
Que no haya pasaportes falsos
ni de papel
ni de cartón
ni de hojadelata.
Que no haya más disfraces
ni para el tímido
ni para el frívolo
ni para el hipócrita
ni para el clown
ni para el comediante.
Que no haya más disfracesv ni para el espía que se sienta a vuestro lado en el café,
ni para el emboscado que no sale de su madriguera.
Que no se escondan más en un indumento proletario esos que aguardan a Franco con
las últimas botellas de champán en la bodega.
Todo aquel que no lleve mañana este emblema español revolucionario, este grito de
¡Justicia! sangrando en la frente, pertenece a la Quinta Columna.
Ninguna salida ya
a las posibles traiciones.
Que no piense ya nadie
en romper documentos comprometedores
ni en quemar ficheros
ni en tirar la gorra a la cuneta
en las huídas premeditadas.
Ya no hay huídas.
En España ya no hay más que dos posiciones fijas e inconmovibles.
Para hoy y para mañana.
La de los que alzan la mano para decir cínicamente: "Yo soy un bastardo español"
y la de los que la cierran con ira para pedir justicia bajo los cielos implacables.
Pero ahora este juego de las manos ya no basta tampoco.
Hace falta más.
Hacen falta estrellas, sí, muchas estrellas,
pero de sangre,
porque la retaguardia tiene que dar la suya también.
Una estrella de sangre roja,
de sangre roja española.
Que no haya ya quien diga:
esa estrella es de sangre extranjera.
Y que no sea obligatoria tampoco.
Que mañana no pueda hab
FT ( Para que Bill_Gates no nos tilde de anglófilos )
@s0phisma
Naciones de la tierra, patrias del mar, hermanos
del mundo y de la nada:
habitantes perdidos y lejanos
más que del corazón, de la mirada.
Aquí tengo una voz enardecida,
aquí tengo un vida combatida y airada,
aquí tengo un rumor, aquí tengo una vida.
Abierto estoy, mirad, como una herida.
Hundido estoy, mirad, estoy hundido
en medio de mi pueblo y de sus males.
Herido voy, herido y malherido,
sangrando por trincheras y hospitales.
Hombres, mundos, naciones,
atended, escuchad mi sangrante sonido,
recoged mis latidos de quebranto
en vuestros espaciosos corazones,
porque yo empuño el alma cuando canto.
Cantando me defiendo
y defiendo mi pueblo cuando en mi pueblo imprimen
su herradura de pólvora y estruendo
los bárbaros del crimen.
Esta es su obra, esta:
pasan, arrasan como torbellinos,
y son ante su cólera funesta
armas los horizontes y muerte los caminos.
El llanto que por valles y balcones se vierte,
en las piedras diluvia y en las piedras trabaja,
y no hay espacio para tanta muerte,
y no hay madera para tanta caja.
Caravanas de cuerpos abatidos.
Todo vendajes, penas y pañuelos:
todo camillas donde a los heridos
se les quiebran las fuerzas y los vuelos.
Sangre, sangre por árboles y suelos,
sangre por aguas, sangre por paredes.
y un temor de que España se desplome
del peso de la sangre que moja entre sus redes
hasta el pan que se come.
Recoged este viento,
naciones, hombres, mundos,
que parte de las bocas de conmovido aliento
y de los hospitales moribundos.
Aplicad las orejas
a mi clamor de pueblo atropellado,
al ¡ay! de tantas madres, a las quejas
de tanto ser luciente que el luto ha devorado.
Los pechos que empujaban y herían las montañas,
vedlos desfallecidos sin leche ni hermosura,
y ved las blancas novias y las negras pestañas
caídas y sumidas en una siesta oscura.
Aplicad la pasión de las entrañas
a este pueblo que muere con un gesto invencible
sembrado por los labios y la frente,
bajo los implacables aeroplanos
que arrebatan terrible,
terrible, ignominiosa, diariamente,
a las madres los hijos de las manos.
Ciudades de trabajo y de inocencia,
juventudes que brotan de la encina,
troncos de bronce, cuerpos de potencia
yacen precipitados en la ruina.
Un porvenir de polvo se avecina,
se avecina un suceso
en que no quedará ninguna cosa:
ni piedra sobre piedra ni hueso sobre hueso.
España no es España, que es una inmensa fosa,
que es un gran cementerio rojo y bombardeado:
los bárbaros la quieren de este modo.
Será la tierra un denso corazón desolado,
si vosotros, naciones, hombres, mundos,
con mi pueblo del todo
y vuestro pueblo encima del costado,
no quebráis los colmillos iracundos.
II
Pero no lo será: que un mar piafante,
triunfante siempre, siempre decidido,
hecho para la luz, para la hazaña,
agita su cabeza de rebelde diamante,
bate su pie calzado en el sonido
por todos los cadáveres de España.
Es una juventud: recoged este viento.
Su sangre es el cristal que no se empaña,
su sombrero el laurel y su pedernal su aliento.
Donde clava la fuerza de sus dientes
brota un volcán de diáfanas espadas,
y sus hombros batientes,
y sus talones guían llamaradas.
Está compuesta de hombres del trabajo:
de herreros rojos, de albos albañiles,
de yunteros con rostro de cosechas.
Oceánicamente transcurren por debajo
de un fragor de sirenas y herramientas fabriles
y de gigantes arcos alumbrados con flechas.
A pesar de la muerte, estos varones
con metal y relámpagos igual que los escudos,
hacen retroceder a los cañones
acobardados, temblorosos, mudos.
El polvo no los puede y hacen del polvo fuego,
savia, explosión, verdura repentina:
con su poder de abril apasionado
precipitan el alma del espliego,
el parto de la mina,
el fértil movimiento del arado.
Ellos harán de cada ruina un prado,
de cada pena un fruto de alegría,
de España un firmamento de hermosura.
Vedlos agigantar el mediodía
y hermosearlo todo con su joven bravura.
Se merecen la espuma de los truenos,
se merecen la vida y el olor del olivo,
los españoles amplios y serenos
que mueven la mirada como un pájaro altivo.
Naciones, hombres, mundos, esto escribo:
la juventud de España saldrá de las trincheras
de pie, invencible como la semilla,
pues tiene un alma llena de banderas
que jamás se somete ni arrodilla.
Allá van por los yermos de Castilla
los cuerpos que parecen potros batalladores,
toros de victorioso desenlace,
diciéndose en su sangre de generosas flores
que morir es la cosa más grande que se hace.
Quedarán en el tiempo vencedores,
siempre de sol y majestad cubiertos,
los guerreros de huesos tan gallardos
que si son muertos son gallardos muertos:
la juventud que a España salvará, aunque tuviera
que combatir con un fusil de nardos
y una espada de cera.
#33 Sí, meneame entretiene un rato, sobre todo cuando entran trolls como tú.
#93 Este te va a gustar:
Un conductor se dirige a su casa tras una dura jornada de trabajo, en la radio interrumpen la programación habitual para anunciar que un loco se encuentra en la misma carretera que él, conduciendo en dirección contraria, a lo que el hombre exclama, mientras da volantazos .. ¡¡ SÓLO UNO !!
Digo yo, que si tanta gente está votando negativo, quizás tengas un problema tu con toda la comunidad.
Pero si no pasa nada por no salir en Meneame. Hay blogs que salen muy poco, y tienen una gran cantidad de visitas!
...¡78 comentarios con 12 meneos! Parece una buena estrategia de autoBombo
Pero, ¿Te merece la pena este tipo de SPAMárketing?
O sea, que la madurez es llegar a una comunidad de internautas, empezar a quejarse y hacer el gilipollas, empezar campañas tú sólo contra "conspiraciones" y llamar a la gente inmadura... ¡¡Y regocijarse en ello!!
THE TRUTH IS OUTTA HERE, DUDE.
HOYGAN ES AQUÍ DONDE SE HACE LA DECLARACIÓN,
ME ENAMORE DE TUS OJOS
ME ENAMORE DE TU SER
Y AHORA MI NIÑA
NO SE VIVIR SIN TU QUERER
http://trinities.org/blog/wp-content/uploads/2006/09/troll-web.jpg
shhh Ley de Goodwin, #64. No comienzes que se despierta el pequeñín.
#51 En tu blog no ha firmado Ricardo Galli, sino un tal Ricardo Gallir, que no es lo mismo.
#61 Y Hitler con lo de Paracuellos, ¿qué? Ay, no. ¿Cómo era? Es que a ver si vamos acabando, que se hace tarde.
Este hilo es una demostración de que el sistema funciona relativamente rápido. Propongo experimentar de nuevo: #29, vuelve a enviar una noticia chorra. Es Viernes y esto es muy entretenido
#77 Pero tú mismo te contradices, dices que no se esconden precisamente para insultar y en cambio en tu blog dejan comentarios anónimos. Yo he visto en muchos blogs, con artículos similares a estos últimos que has escrito sobre menéame, comentarios de muchos usuarios habituales y siempre con su nick, tal como dices sin esconderse ¿qué te hace tan especial como para que contigo si se escondan? (hablando de tu blog, claro).
Y bueno, imagino que conocerás la definición de lo que es un Troll en internet así que no deberías tirar esa puntilla al final porque Troll no es un insulto, spammer tampoco lo es, ni guapo ni feo, son solo palabras que describen estados o actitudes ... quizás sea un adjetivo de esos, pero no un insulto.
No seas así hombre, reconoce que estás en modo trolaco total, solo escribes sobre ciertas personas que hacen y deshacen de las cuales tienes pruebas y sabes quienes son ... pero la realidad es que tus teorias me recuerdan mucho a las facilitadas por ciertos elementos de la vida política ... al final todo se basa en creer lo que dices o no creerlo y lo malo es que hay gente que se empalma con la sola idea de que lo que dices pueda ser cierto.
Y a todo esto ¿cual es el mensaje que intentas transmitir exactamente? Porque lo único que me ha quedado claro hasta ahora es que envias enlaces de tu blog que no llegan a portada, cosa que si la hiciese yo me pasaría exactamente lo mismo
Yo me sé uno que no está mal:
Un padre y su hijo sentados en el jardín de su casa mirando el cielo y la luna:
Papá, ¿ qué está más lejos, la luna o Córdoba ?.
A ver gilipollas, ¿ tú ves Córdoba desde aquí o qué ?.
#76 Oye, me alegro de tener un fan ¿vas a hacer estudios cabalísticos sobre mi historial de comentarios? Va, te revelo un secreto, si te fijas bien, he camuflado la clave de root para el server de Menéame. Estáte atento amigo, y meneame será tuyo. Podrás llamarlo jhlestetame.net y alumbrar al mundo con tus magníficos posts y tus "jajaja's".
Y sobre todo eso, no te molestes en copiar mis insultos. He comprado una bula papal a Polanco
Buenos días ¿Aqui es el Bukkake gratis?
#108 Sinceramente, con las miles de cosas mil veces más importantes que existen no se por que pierdes el tiempo en esto. Mañana encontraremos otro post igual, y pasado, y el otro.. repetiras "el día de la marmota" hasta que un día te levantes y te des cuenta que estás chocando con una pared, que el sistema es así, fruto y reflejo de lo que somos: algunos meros lectores, otros participan, algunos se dedican a joder, y otros sólo viven para esto.
#125 Viendo como has interpretado mi comentario entiendo ahora tu problema. Eres paranoico x D
¿Foro o comentarios? ¿troll o simplemente falto de cariño? ¿aburrimiento o incapacidad cerebral para entender el sistema?
#133 No puedo saber que es ese "algo peor" porque no me has incluido en tu lista
¿Es que no me queres?
En la Mili. El sargento es el enargado de comunicar a un recluta que su padre ha fallecido. Los hace formar a todos y grita:
A ver, todos los que tengan padre, que den un paso al frente.
Todos lo hacen. El Sargento vuelve a gritar:
¡¡¡ Tú no, desgraciado !!!.
Jo, en #71 dije ¡Shhhh! y me encuentro que no sólo lo habéis despertado, sino que está tan alimentado como para conseguir un record... Los 140 mensajes son como una montaña rusa temática....
yo me he perdido este flame porque no hay un buscador de flames (
POR ALGO SERA!#136 Que bicho más feo, es un híbrido entre espinete y pinocho
...jópelines passsa con este hilo, llego ahora de currar y me encuentro esto.
Que noche mas animada, ¿no?
#91 Un osito de peluche!!!
(*) El chiste del hombre peludo que entra a una consulta
#95 #99, ya ves, aquí tienes al graciosete de las fiestas.
A nuestra querida eli la vista mucha gente que no piensa como tú
mira, mira
http://my9.statcounter.com/project/standard/stats.php?account_id=854203&login_id=1&code=743a884ef4e1de45f1589a45715bcb04&guest_login=1&project_id=1152857
Tienes que ser más rápido troleando hasta que convezcas a todo el mundo.
#64 Gracias Hasta pronto...
just relax...and be water http://fulgerica.com/en/?p=89
#55 ¡Gracias, hombre! ¿Cómo te va?
Ostras!! Menudo historial. Ahora lo entiendo. Has hecho alguna vez algo por la comunidad? has meneado alguna vez sus historias? Solo valen las tuyas? Eres un puto spamer de mierda!
Jhlestat, quieres un pancho?
ñam ñam... negativo! ...ñam ñam
Oye, como a mi me da repelus, utiliza la ley de Goodwin ya...
¿Y yo por qué no salgo?
IO HESTUBE AKI WEY
p.d.: estuve unos segundos pensando cuál de las categorías para votar negativo iba mejor, y me sorprendió mucho ver que ¡ENCAJA EN TODAS! ¡Felicidades!
YO ESTUVE AQUÍ Y ALLÍ D:
¿Todavía estamos así?
Ricardo, quita el nótame y deja esto, que total puede servir para lo mismo.
Ay Dios mío, pro si tengo el Karma también en negativos. ¡¡¡ Qué horror !!!, jajaja.
¿ Y ahora qué hago yo ?. Otro mes hasta poder publicar otra de mis ya clásicas descartadas.
Al final conseguís que entre en depresión, ya veréis.
Un poco de relax no viene mal. La semana ha sido dura.
Perl, si la entienden, puede que no la compartan, pero la entienden. Tú ni la compartes, ni la entiendes.
Vale Perl, no te preocupes, no pasa nada, jajaja.
Muy bueno.
Pues no molaré. Pero no hago ninguna de esas tres cosas. Trabajo desde hace más de 20 años, son mis hijos los que viven conmigo ( algo natural dada su corta edad )y me gustaría saber a quiénes te refieres cuando hablas de levantar el País. Sí me drogo, pero con tabaco, que es tan malo como otra droga cualquiera.
No sé de dónde sacas tan certeras conclusiones sobre mí. ¿ has hecho algún curso rápido de psicología baratito o qué ?.
Porque tú no serás lo suficientemente maduro, lo demuestras a diario, como para no tener que esconderte de nada ni de nadie. Tú te describes solito.
Veo que admites tus nulas dotes para la psicología, porque no has dado ni una.
Y por cierto, tampoco creas que soy tan mayor. 444 años muy bien llevados, jajaja.
Seguro que haces cosas peores que ésta, con toda seguridad.
Además son las 2 y media de la madrugada. No me pidas que mantenga el mismo nivel de ironía que a las tres de la tarde, jajaja.
#96 jajajajaja, buenísimo.
#97 Tampoco está mal, Perl.
¿ Que hago Spam ??????.
Pero si escribo mucho más aquí que en mi Blog, jajaja.
#134 Sí, cambia de tema, jajaja.
Ahora en serio, pienso que muchos de los que aquí parece que no nos entendemos y discutimos, quizá en persona no nos cayeramos mal. Y esta vez lo digo completamente en serio.
Verás, algunos los han enviado de forma anónima y otros con los mismo nicks que aquí. Algunos han protestado aquí precisamente al ver que no publicaba sus comentarios. Te repito que basta con ver los que han hecho aquí y no son precisamente adjetivos sin importancia: " spammer de mierda " " llévate esta polla " " mierda de Blog " " putrefacto " " puto spammer ", y bastantes más. No se trata de guapo ni de feo. Además, insisto, a alguno le han amenazado con la expulsión inmediata.
Claro que sé quiénes son. Cuando una noticia recibe muchos votos negativos, siempre están involucrados los mismos. Si entras mucho aquí, seguro que tú también los conoces.
Y el mensaje no es, como muchos creen, que se eliminen los votos negativos, ni mucho menos. Se trata de que se valoren de forma distinta a la hora de hundir una noticia. Y que porque haya gente que no opine como tú y te voten negativo, tu karma llegue tan bajo que ni siquiera puedas dejar comentarios.
Y de que siempre son 20 o 25 los que se aporvechan de ese sistema para hundir noticias. Y no me refiero precisamente a las mías.
De eso y de la su falta total de educación y respeto hacia los demás.
#120 Anda, pues es cierto, en ese ranking voy el primero y el segundo. ¡¡¡ Qué honor !!!. Muchas gracias a todas y a todos los que habéis puesto vuestro granito de arena, por llamarlo de algún modo, jajaja.
Nota: ¿ por qué se molestarán algunos tanto por lo del " jajaja " ?. Lo pongo cuando me hace gracia algo, simplemente por eso. En cualquier caso mejor un " jajaja ", que incluir insultos y descalificaciones, como hacen algunos. Y no quiero señalar, jajaja.
#75 Mira, he rechazado esos comentarios, y, aunque pensé copiarlos y ponerlos en un nuevo post, me dije que no valía la pena. Es cierto, yo mismo he eliminado esas pruebas. Pero te debería bastar con ver sus comentarios, descalificaciones e insultos en ésta y en otras noticias al respecto que he publicado aquí.
Encontrarás lo que buscas, te lo aseguro. No se esconden precisamente a la hora de insultar y descalificar tanto a mí como al Blog. Y son idénticos a los que rechacé en él, pues no estoy dispuesto a entrar en su juego y dedicarlo a esos menesteres.
Si miras bien, verás que incluso a alguno de esos Negadores, les han llamado al orden y, en otro comentario, les han dicho que si vuelven a insultar, serán expulsados con caracter inmediato.
Mira sus nombres y sabrás si tienes que cambiar de amigos. El que no he descalificado ni insultado a nadie soy yo, ese que llamas troll de moda.
Otro comentario:
Todo porque lo que publiqué en mi blog no era de mi autoría (como indiqué explícitamente) sino que lo había recibido por correo y además ya alguien lo había publicado en menéame (cosa que desconocía). Dudo que en el futuro me queden ganas de enviar nada a meneame sabiendo que estará una horda esperando para lapidarte, dándote margen de error CERO. Deberían ir pensando en rebautizarla como APEDRÉAME” de Jose Rojas """.
""" “Este tipo de cosas va restándole popularidad a menéame, al final sólo quedarán los ‘frikitrolls’ que todo lo critican y votan negativamente pero que poco aportan. Hace poco envié una noticia de mi propio blog porque me pareció graciosa para los programadores y se fue con todos los honores al ser calificada como: Duplicada, autobombo, plagio, robo, secuestro y violación (de derechos de autor)
Mira que sois, jajaja. Luego me pedís que no ponga más noticias de este tipo. Pero si son las que más os gusta comentar. ¡¡¡ 142 comentarios !!!. Mira que yo ya lo había dejado parado ayer. Entro y me encuentro con que os sigue interesando.
Xepc, efectivamente, al final sirve perfectamente para lo mismo. Es como si la mandárais a portada. ¡¡¡ Qué digo !!!. Mejor, mucho mejor.
Al final me haréis pensar que os van estas noticias. No me animéis a seguir, que bastante animado estoy ya, jajaja.
#138 Me da por pensar que tú también encajas bien en todas y cada una de esas categorías, jajaja.
@vicente_
El más fino y elegante, jajaja
Prometo no mandar más noticias sobre este tema. Además, el comentario que me ha dejado " Ricardo " en el Blog, me ha tranquilizado. Ya hay algunos usuarios que han sido expulsados. Tiempo al tiempo.
Me la merece. Pero no se trata de promocionar nada, lo repito de nuevo. Supongo que habrá casos de gente que busque el spam. No es el mío. Simplemente estoy luchando por algo que considero injusto. Yo ya estoy bastante promocionado donde debo estarlo, o sea, en mi trabajo.
Inflándome a votos consiguen lo contrario a lo que pretenden. Descartan la noticia sí, pero provocan un montón de comentarios que la hace, de alguna forma popular y entra gente por curiosidad. Si no la votaran, ni positiva ni negativamente, dada la rapidez con que aparecen nuevas noticias en la cola de pendientes, pasaría sin pena ni gloria, salvo que la gente empezara a menearla, claro. Pero prefieren no arriesgarse, jajaja.
No llega a portada, pero sí a los primeros lugares en las más comentadas.
Vaya idea que les acabo de dar.
Pues eso que pasa cuando apuntas con el dedo, como dicen los ingleses, les debería pasar a algunos cuando emiten su voto negativo, jajaja.
Un comentario que acabo de leer en otra noticia:
""" Al final los usuarios mentalmente desquilibrados, inestables, odiosos e insultantemente ignorantes no pasan de ser una veintena -fuertemente organizados, eso sí-. Coincido con el análisis de que es una pena que por culpa de veinte sujetos, toda la comunidad de Menéame se resienta de ello. Pero en fin, es lo que hay. Que vayan al médico, o que se pongan de acuerdo para un suicidio colectivo, por favor. """.
Y varios más. Qué curioso. Parece que somos unos cuántos los que opinamos igual.
Más comentadas:
48 horas: el primer puesto.
Una semana: el segundo.
Un mes: el octavo.
Con 16 meneos y 40 votos negativos, ¡¡¡ 40 !!!, jajaja, contra noticias con más de 500 y 1.000 meneos, y fijaos qué requetebien.
¿ Hay alguna forma de saber qué puesto ocupo en el ranking de negativos ?.
Gracias a todas y a todos, de verdad.
Minuto 9: 13 negativos.
14 negativos en 12 minutos.
Y van 15.
Ahora sí me voy a cenar.
Disminuye el ritmo. 33 Negativos en 1 hora y 26 minutos. ¿ Habremos batido algún record ? ¿ O es por la hora de la cena ?. Ya veremos.
Hegel: no tengo por costumbre votar negativo. Y no haré excepción alguna, aunque se trate de ti.
Ya estamos con los Historiales a cuestas.