Marilyn Monroe era una mujer triste, algo que nadie se explicaba y de lo que ella misma se sentía secretamente avergonzada. Porque también era alegre, o podía serlo, radiante, pero la fatiga, la depresión y el pesimismo fruto de un carácter extremadamente sensible e inteligente la acorralaron hasta perder toda esperanza en sí misma y suicidarse la madrugada del 4 al 5 de agosto de 1962 en su casa (la única que tuvo en propiedad) de Brentwood, en Los Ángeles.
Comentarios
Eh, eh, has cambiado la entradilla! Has puesto la M que le falta a Marilyn en el artículo original
Se llama depresión y es una enfermedad.
Lo siento por ella.
Bueno, ya se que "una payada brillante // octosílabos precisa // en el final finaliza // y empieza por delante" (*) pero dos versos que empiecen por "pero" quedan un poco feos...
(*)
Puede que fuera muy guapa y se arreglase bien e hiciera un par de películas buenas. Pero esto no es un poema ni nada. Esto es una puta mierda, hombre ¿qué me quieren vender? ¿que era una intelectual? ¿Por qué? ¿Porque estaba gilipollas?:
Ay, maldita sea. Me gustaría estar muerta -absolutamente no existente- ausente de aquí. De todas partes pero ¿cómo lo haría? Siempre hay puentes. El puente de Brooklyn. Pero me encanta ese puente (todo se ve hermoso desde su altura y el aire es tan limpio). Al caminar parece tranquilo a pesar de tantísimos coches que van como locos por la parte de abajo. Así que tendrá que ser algún otro puente; uno feo y sin vistas. Salvo que me gustan en especial todos los puentes. Tienen algo y además nunca he visto un puente feo.
#3 Te contaré un poema sobre puentes:
Tres ojos tiene el puente,
yo tengo dos solamente
pero con el ojo del culo
tengo los mismos que el puente.
Es así, #4:
El puente tiene tres ojos
pero yo dos solamente
aunque si cuento el del culo
tengo tantos como el puente.
Octosílabos, amigo mío.