El amor es como una flor, siempre es un rumor, encantador, y lleno de rencor. Huele pero no sabe. Brilla con colores como telas al viento sin sentimiento. A veces lo sentimos, a veces lo sufrimos, a veces nos asalta, como una pasión alta. El amor no es nada, porque nada es sentir lo que es sólo consentir que es algo sin sentido. Te veía por las noches a través de la ventana, sombras de rejas con tu cara limpia, recién lavada.…

Murió a destiempo sin más miramientos y mucho invierno con pocos pensamientos. Como toda su vida siempre a contratiempo y con el alma cosida en jirones sangrientos. Quizás murió a su hora como buena pintora con el caballete manchado de mucho pasado. Tantos recuerdos borrados y pintados tantos desacuerdos silenciados. Murió simplemente murió. Porque no quiso vivir más. ContinuumST (2001. Poemario sin publicar.)

Es recurso de rica oratoria , el saber cuando sacar a colación  la oportuna falta de memoria ante cualquier molesta acusación. - Sin duda alguna, la herramienta la más útil y práctica del cajón, ensalza y encumbra al sofista o al esquivo y siniestro trincón. - De hecho, no recuerdo si anoche cené unas lentejas o salpicón, ni de aquellos sobres que faltaban que ocultos guardo bajo el colchón. - Aristóteles, con tino predicó: la desmemoria, harto necesaria en democracia, para cualquier actor, ensalza...

Ante el vicio de pedir, está la virtud de no dar. Más no pido ni comparto, cojo de tanto en tanto. - Los talegos en escena que más da si los cogiera. Y si alguien se coscara, me queda el juez Marchena. - Perdóname la retranca, el sobre ya en la urna, valida mi mano franca, con alegria taciturna. - Soy el que te representa acepta pues que me plazca que mi erario renazca solo con eso me renta.

Cuando miro al cielo pienso en caramelo porque todo fulge lo que tengo en los ojos. Maldito brillo de petirrojos. Rimas de palabras tontas en recitados. Absurdas en el pensado. Bobadas en el sentido. Palabras de consuelo para seres sin suelo. No hay más. No hay menos. Al final , sólo tenemos un poco de muerte. Cada día. Cada momento. Cada instante. Sin poesía. La vida es sólo un instante de la muerte. (ContinuumST, 2010. "Poemas rondando la muerte". )