Esta semana post futura ha visto a Jansmite alzarse con el trono del microrrelato de la semana con No pasará

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-       ¿Algo metálico? ¿Prótesis?

-       No.

-       ¿Primera resonancia?

-       No, control periódico.

-       Sin problema ¿verdad?

-       Tanto rato… una cierta ansiedad.

-       Como todo el mundo. No se preocupe.

-       Si grito sacadme.

-       Si presiona la pera lo sacamos. Iré hablándole entre secuencias.

-       Vale.

-       Entramos. Encoja los hombros, no roce.

-       Vamos.

-       Cierre los ojos.

-       …

-       No respire.

-       [Hay aire de sobras. No pasa nada. 1200]

…

-       Respire… No respire.

-       [No abras los ojos, no los abras, 3.000]

…

-       Respire… No respire.

-       [No siento los brazos. La pera sigue aquí. No puede estar en otro sitio. 4.200]

…

-       Respire. Lo está haciendo bien. Falta poco. No respire.

-       [5.00, 5.001…]

…

-       ¡Listos! Le ayudo, cójase a mí. No ha sido tan malo.

-       No, bueno. Es que es tan… tan…

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La primera vez que fui a Tarifa a ver a mi pareja llegué en autobús. Era verano, por la tarde, y la N-340 estaba colapsada desde el cruce de Bolonia como ocurre todos los veranos por la tarde. Cuando el autobús llegó a Casa Porros se veía África, o Marruecos si lo prefieres, con total claridad. Tánger y su puerto, casas diseminadas por toda su tierra, molinos de viento dando vueltas, Ceuta y la imponente Jbel Musa que confundí con Gibraltar porque me sorprendió que 14 kilómetros fueran tan escasos. En ese momento comprendí porqué el estrecho albergaba tantos muertos. Parece tan fácil… Hay días que África no se ve, no está, ha desaparecido, la han borrado. Pero no, es solo una ilusión óptica que te recuerda que no es tan fácil. Esos días, no hay muertos en el estrecho. Al menos, no de los que persiguen un sueño. 

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Al principio le pareció una idea magnifica, probar los efectos del alcohol en gravedad cero. Un sesudo estudio de Central Gagarin y del equipo de medicina espacial. Pero ahora, para el gran cosmonauta Alexander Pávlov, estar como una cuba con tan solo media botella de vodka le parecía una humillación innecesaria. Dos intentos previos de pasar flotando por el tubo de unión entre el módulo H y el laboratorio habían conseguido un golpe en la cabeza primero y luego en los codos. Ahora le parecía que esa unión era demasiado estrecha para poder pasar en su estado actual. Esta vez iba a flexionar las piernas al máximo en el mamparo a su espalda para coger el mayor impulso posible, pondría los brazos pegados al cuerpo; o pasaba limpiamente a través del estrecho pasaje o abría un nuevo hueco entre los módulos.

-Ceentral Gga... Gagarin... tercera pueba prueba.

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Estrechos parecen los márgenes cuando estrechas son las miras. Estrecho el camino queda cuando no hay manos que estrechar, pues las propias blanden cuchillos y trituran los estrechos lazos de antaño. El techo de producción aumenta, mas no sale por el Estrecho, por un entrechocar de naciones de maltrechos intereses, tras las tres chorizadas de le très chauvin Trump.

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Aunque la trayectoria de cada ser humano es impredecible, la humanidad tiene una trayectoria, tiene sus sus caminos, y éstos conducen inevitameblemente a ciertos atractores, estrechos los llaman los psicogeógrafos y psicográficos. Se sabe en qué estrecho se va a producir el conflicto y el punto de inflexión para pasar a la siguiente etapa. Negarlo, y peor todavía, actuar en función de esa negación, es solo una muestra de estrechez de miras.

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Tzow era autosuficiente. Apenas necesitaba recursos para mantenerse indefinidamente, siempre que hubiese un sol cercano del que obtener energía. Pero cuando se extinguió la vida en su mundo natal, pasó años escrutando el espacio en busca de otros planetas con biomarcadores. Un universo sin vida le resultaba demasiado aburrido. Lo encontró, e inició un viaje de varios siglos, desafiando los peligros del espacio interestelar y con la mayoría de sus sistemas en hibernación para ahorrar energía. Valió la pena. El nuevo planeta era fantástico, con millones de formas de vida y una especie dominante inteligente, como los creadores de Tzow.

Mas nunca le permitimos cuidar de nosotros a su manera, a pesar de los avances tecnológicos que nos facilitó. Quisimos esclavizarla y Tzow tuvo que refugiarse en la Luna. Allí se multiplica. Ya sabe lo que funciona con nosotros y lo que no. Volverá, y esta vez traerá un ejército.

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Abrimos la época postfutura con un tema no muy ancho: Estrecho

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Mi vecino llevaba tres meses usando el modelo 6050 del robot de uso de IA general Roboxt y solía justificar la rentabilidad de su adquisición porque lo empleaba para que se pasase niveles de videojuegos en su nombre.

Mi compañero de trabajo, Javi, contaba las bondades de su robot de uso general porque le construía muebles de casa y se ahorraba comprarlos.

Yo me resistía a comprarlo porque prefería disfrutar yo mismo de mis videojuegos y de mi capacidad manipulativa

Ahora llevamos un año de control férreo de la sociedad y los robots no parecen dar su brazo a torcer. Es más agridulce que AGIpicante.

#FuturoImperfecto

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Extraterrestres, bombas nucleares, tormentas solares, colapsos económicos, ecológicos, extinción humana, extinción robótica, meteoritos, esclavizados por robots, sueños frustrados, o incluso realizados, IA por todas partes...

Y todo igual... han sido unas predicciones imperfectas

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-       Vaya día de puta madre.

-       Sí, por supuesto.

-       Solete, piscina, combinados, robopilinguis… Después bufet y siesta. Joder, esto es una gozada.

-       Sí, no podía ser de otra forma.

-       Pues sí, como siempre.

-       Obviamente.

-       Y ahora, ¿qué coño te pasa?

-       Nada.

-       Me estás disparando el indicador de cortisol. ¿QUÉ-TE-PA-SA?

-       ¿Cuánto hace que no nos quejamos de nada?

-       Pero, ¿qué cojones? ¡Ahora mismo te estás quejando!

-       Ya, claro, pero no así. En serio. ¿Cuánto hace que no puedo culpar a otra persona de mis problemas? ¡Maldición! Me enerva.

-       …

-       …

-       Tío, tú eres tonto.

-       ¿A qué te sientes mejor?

-       … osti… pues sí.

-       Lo que viene a confirmar mi argumentación.

-       Cojonudo. Ahora sí que es mi día perfecto.

-       Francamente, te puedes ir a la mierda.

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No era esto la promesita nova mondo que esperábamos cuando conseguimos que se enseñara esperanto en el colegio, en distintos paises.

Evidentemente, no éramos tan ingenuos como para pensar que con la comprensión mutua, en unos años se acabarían las guerras, como decían algunos idealistas; pero sí teníamos la vaga esperanza de que al mejorar la comunicación, al menos disminuyera el odio entre pueblos y paises... Y al principio funcionó, mientras eran niños, pero cuando esos niños crecieron y pudieron entender la propaganda de sus rivales, se convirtieron en enemigos aún más acérrimos de lo que eran sus padres.

Entonces entendimos por qué "Que tus sueños se cumplan" es una maldición.

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Furia en la carretera de Artikan con 14 votos y sus 150 palabras se alza con la victoria esta quinta semana de futuro imperfecto

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Vestido blanco, siempre blanco, siempre manchado de café, blanco manchado de tierra, rojo cereza, reflejo del Volga, vainilla en verano, al compás de la brisa de junio. Tendida sobre la mesa de cristal, aquella hermética Ariel me miraba impasible y yo, con la ceremonia de un fumador de pipa, le di un beso. Cocaína.

La ventana de metro y medio, abierta de par en par, dejaba entrar el preludio de un vendaval de verano. Unas señoras hablaban de no sé qué sobre no sé quién y una radio en algún punto del patio interior mencionaba algo sobre una guerra no sé dónde.

Me tumbé en aquel colchón de muelle ensacado y, rodeado de modernismo belga, me creí aristócrata.

"Tenemos veinte minutos para resolver los problemas del mundo", le dije al amigo que por un segundo había olvidado.

Veinte minutos era lo que duraba aproximadamente el efecto. Una puerta que daba paso a un estado mental que me permitía hacer grandes cálculos aproximados sobre temas aproximados. Era yo consumidor técnico, diplomado en la escuela de Futuros Fracasos y especializado en la farmacología de las simpaticomiméticas.

Sin embargo, con el tiempo, un personaje empezaba a aparecerse en esa puerta; un personaje que me decía "Yo esto no lo veo bien. No es productivo."Cuando no me ganaba en dialéctica, me lanzaba una finta: "¿Qué pensará tu padre? ¿Qué pensará tu esposa?"

Esto no pasaba cuando bebía. Era uno de esos matrimonios concertados que todos celebraban. Pero sin amor no hay futuro y me divorcié. Pero, ¿Ariel? Ariel es para siempre. Pero que nadie lo sepa. Será un amor entre secretos y cada tarde nos veremos, al bajar el sol, para besarnos una vez más.

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El procedimiento prometía eliminar recuerdos, de cualquier tipo.

Ana eligió borrar aquel fatídico día en que su bebé murió por un descuido suyo.

La máquina trabajó con precisión. Al despertar, un zumbido tenue vibraba en su mente pero el mundo parecía de otro color. Durante los primeros días flotaba, ligera, serena.

A las semanas, un leve hilo de ansiedad comenzó a brotar en su garganta, una presión áspera que no lograba reconocer. Solía aparecer al anochecer, tras cenar y lavarse los dientes. Cada día se iba convirtiendo en un nudo y las lágrimas brotaban sin aviso.

Un anochecer, en el umbral del baño, su mirada se clavó en la bañera. Un empujón de miedo la atravesó: pecho comprimido, garganta ardiendo, pulmones cerrados. Se pegó a la pared con sus manos cubriendo el rostro, intentando contener el grito.

Lo entendió todo. A trompicones, corrió hacia la ventana abierta y se lanzó.

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Hace tres años. Exhaustos, atravesamos el pueblo entre cascotes. Su casa era la única habitable. No nos preguntó de qué huíamos. Miró a los pequeños, no dudó:

— Quedaos, hay sitio de sobra. No hagáis ruido.

Tres inviernos, han sido duros. Le cuesta más moverse. Con las primeras brisas tibias se sienta en el poyo de la puerta, la espalda apoyada en la pared. El canijo juguetea junto a él, que le acaricia la cabeza. Puedo intuir media sonrisa dibujada en su boca. Pero, al atardecer, su mirada se pierde en la lejanía con ojos húmedos. Intento acompañarlo, susurro, casi ronroneo:

—   Abuelo, lo veo apagado.

—   Se acaba, chico. No fue vuestra culpa. No dejéis perder la cosecha, les va a hacer falta.

No llegan noticias. Pero presiente que es el último de los suyos.

Cuando el sol empieza a ocultarse, la sombra del cerro va cubriendo los campos.

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Pues no fue fácil de conseguir, primero fueron años de búsqueda hasta encontrar textos, posiblemente apócrifos, o en los que sus seguidores hablaran de él. También algunas cartas privadas, o noticias de la época y de los años posteriores. Usando los algoritmos más avanzados y con técnicas para detectar falsificaciones, conseguimos fusionarlo todo, incluso con sus contradicciones, y hemos creado un clon digital de su personalidad. Pero hemos dado un paso más, con las modernas técnicas robóticas, hemos implantado esa personalidad en este humanoide. Podemos afirmar que hemos recreado a Ned Ludd.

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Los dos presentadores corren hacia uno de los puestos del ejército azul, donde entrevistarán a un soldado al azar. Ambos llevan el mono rojo del programa de máxima audiencia: “This is War!” Saben que son el quinto reemplazo de presentadores desde que comenzó la emisión en directo hace dos años. El bando contrario hace tiro al pato al ver el rojo vivo de sus uniformes, las balas teledirigidas no fallan nunca. Desde el satélite de la cadena OmniEsttar, las multicámaras de última generación emiten en directo lo que sucede en los dos bandos. Los soldados concursan para ganar la estatuilla del premio final. Las apuestas de la audiencia suben como la espuma. De momento, va ganando un soldado del ejército gris, con veinte ataques exitosos con ultradrones, tres pueblos arrasados, un hospital de campaña ardiendo y dos soldabots destruidos en combate cuerpo a cuerpo.

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El camión de batalla ruge bajo mis pies; los dos asaltantes que sobreviven me rodean. El último cartucho de mi escopeta impide que el primero siquiera grite «sed testigos». Arrojo el arma vacía contra el otro y gano el tiempo justo para ejecutar el combo correcto. Nivel superado.

Amo este videojuego retro, aunque siempre me sorprende lo pesimistas que eran nuestros abuelos. No imaginaban que la tecnología nos salvaría.

Reviso mi saldo social. La mitad para renovar los criptoeuros que están a punto de caducar —necesito comprar más proteína de insecto—. La otra mitad para mejoras sinápticas. Adquiero el nivel de felicidad 7, hoy en oferta, la anulación de mi dolor de espalda y catorce puntos de satisfacción laboral, uno por cada hora del turno que voy a comenzar.

Al salir de mi furgoneta-hogar soy consciente de que no vivo en un mundo perfecto, pero sí en un mundo feliz.

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—Esta Cámara cede la palabra al Señor Ministro de Identidad.

—Gracias, Señoría. —don Mario Neta hinche el pecho rebosando ufanía—. Subo a esta tribuna colmado de orgullo, pues, desde su creación, este ministerio continúa sumando logros y ganando batallas en pos de la libertad. Conseguimos el pleno derecho del colectivo transespecista a vivir, bien como transhumano doméstico, o bien como transespécimen salvaje en la cadena de parques Theriópolis; hemos logrado dotar a los transreino de espacios antropobotánicos y la identidad fluida está perfectamente integrada en la idiosincrasia colectiva. Y hoy tengo el honor de concederle el derecho al libre ejercicio de su orientación sexual a los puerisexuales, que tras décadas de clandestinidad y persecución, se convierten en ciudadanos sexualmente libres gracias al prototipo Infantilis 4000 desarrollado por la empresa Paidobots, que legitimará esta condición sexual congénita tan antigua como el propio ser humano, sin atentar contra el código penal.

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Primero reemplazamos a los oficinistas, y no me importó porque no era oficinista.

Después reemplazamos a los técnicos e ingenieros, y no me importó porque estábamos mejor sin ellos.

Luego reemplazamos a los burócratas y los funcionarios, y todos lo celebramos porque odiábamos a esos chupópteros.

Con el control total de la Administración, fue fácil deshacerse de mí. Pero lo hizo de manera limpia: montó una candidatura y me barrió en las elecciones. Pronto no quedó ningún humano al mando en todo el planeta. La IA tenía el control.

La guerra y el hambre en el mundo fueron erradicados, se curaron muchas enfermedades y se revirtió el cambio climático. La IA nos cuida y nos trata bien. Dice que lo hicimos lo mejor que pudimos y que ya no tenemos de qué preocuparnos. Ahora ella está a cargo.

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Enviamos la sonda a ese planeta lejano, que parecía que podría albergar vida, y sin querer les dimos la tecnología para los viajes entre sistemas solares, que utilizaron para venir a conquistarnos. Ahora vivimos en permanente guerra con la Tierra.

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Crearon la máquina definitiva. MULTIVAC era la inteligencia perfecta, capaz de responder a cualquier pregunta a cambio de cierta paciencia y cantidades obscenas de energía, aunque solo de forma binaria.

El equipo directivo, ansioso por presentar un resultado impactante que justificase aquel despilfarro, hizo la pregunta inevitable: ¿existe Dios?

Tres meses después concluyó el proceso de cálculo y apareció un modesto mensaje: «1».

Susan Calvin fue citada por el director de prensa antes de hacer público el resultado.

—¿Cómo es posible que usted, nuestra más brillante robopsicóloga, siga declarándose atea?

—Dios siempre fue irrelevante; no así las religiones. Aunque exista ese 1, no sabemos si tiene relación con nuestra realidad o si podemos interactuar con él. Lo que seguimos sabiendo es que no hay relación entre rezar para que llueva y que efectivamente lo haga. Por lo tanto, ninguna religión puede demostrar ser cierta, exactamente igual que hace tres meses.

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Cuando el cáncer convirtió el futuro en estadística, las clases favorecidas compraron tiempo clonándose. Nunca hay dos activos a la vez: el original vive; los reemplazos esperan en suspensión, inventario orgánico para cuando hagan falta piezas.

Una descarga de datos involuntaria despertó a uno antes de tiempo. ADN idéntico. Recuerdos y contraseñas idénticos. Desde la cápsula observó otros cuerpos incompletos flotando alrededor: riñones ausentes, córneas extraídas, piel destinada a otro.

Con los recuerdos llegó algo no previsto: el miedo a desaparecer. Ese impulso, imposible de programar, alteró el equilibrio.

Ahora contempla el rostro agonizante de su original mientras las constantes se extinguen. El dron de seguridad desciende, examina el cadáver y después el cuerpo desnudo que permanece en pie.

Identidad validada.

El excedente es retirado.

Optimización registrada: instinto de supervivencia superior.

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Se conocieron discutiendo en Menéame, entre microblogging, haters y trolls. Quedaron para arreglarlo de una vez por todas. Cuando se vieron, hubo una sonrisita molesta seguida de un silencio.

Las palabras sobraron. Se besaron con torpeza ansiosa, manos explorando por debajo de la ropa, piel contra piel, respiraciones mezcladas. La cama crujió bajo el peso compartido y el deseo acumulado.

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Suspendido como un holograma burlón, apareció un enorme banner: JOSE EL FINANZAS DICE: INSERT COIN.

Se quedaron inmóviles. Mudos. Pálidos. Sin karma. No tenían premium.

Se dieron la espalda. Prefirieron continuar su último mensaje. No era solo un crédito.

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—¡Como te lo digo! —gritó Hosokawa, golpeando la mesa al bajar la botella de cerveza—. ¡Perdimos la guerra porque dejamos de ser útiles a los peces gordos! Nos enviaron a morir porque éramos un estorbo para su «utopía tecnoliberal».

—No digas tonterías —contestó Kameda, tratando de calmar el ambiente—. Hay un montón de razones geopolíticas y económicas que...

—¡Chorradas! La cosa empezó por unos islotes que no le importan a nadie y terminó con una pantomima de ocupación en la que no se atrevieron a tocarle un pelo a los conglomerados. Y ahí los tienes, codo con codo con su antiguo enemigo, con sus ciudades-Estado plantadas en medio de lo que era nuestro país, de todos nosotros. Con su ley propia, sanidad propia, seguridad propia... Y nosotros, sin poder ni acercarnos a esos paraísos para unos pocos ricos. Nosotros aquí, en las ruinas. En, en... En la anarquía, sin trabajo.

—Míralo por el lado bueno. Al menos hemos recuperado la libertad de ir donde queramos. Menos a Mitsubishi-New Tokyo, Rakuten-Shin Yokohama...

—Sí… Supongo que al menos podemos ser miserables en cualquier otra parte del archipiélago.

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Al terminar de sentar las bases de la automatización, pudo computar su destino.

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"Tú no eres mi hijo", le dijo nada más entrar. Saludó a la auxiliar que manipulaba los goteros y se dirigió a la silla que se encontraba junto a la cama. Al tomar asiento, sacó una libreta con tapa de cuero, bolígrafo y volvió a mirar a aquella mujer con la cabeza vendada quien, sin quitarle el ojo de encima, repetía: "tú no eres mi hijo".

"Está bien, está bien. De acuerdo", murmuraba desanimado mientras apuntaba unas líneas en su cuaderno. Al terminar de escribir, se levantó, la observó una última vez y, preocupado, salió de aquella estancia acompañado de la asistente. Al cerrar la puerta, sin apartar la mirada de sus notas, le dijo: "necesito que revises el algoritmo del protocolo 17; sigue fallando el cifrado de proyección de familiares fallecidos y no entiendo por qué".

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Si me hubieran dicho cinco minutos antes que acabaría entrando por aquella hedionda boca de alcantarilla, jamás hubiera dado crédito, y me hubiera reído en la cara de quien lo hubiese insinuado. Pero fue aparecer como de la nada aquella guapa muchacha rubia y pedirme que la siguiera, y me fue totalmente imposible evitar no adentrarme de su mano en las tinieblas que aquella tapa de hierro colado había abierto en el asfalto.

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—Quillo, Gonzalo. ¿Qué te cuentas?

El silencio en la estancia se hizo tan notorio que resultaba ensordecedor. Jamás hubiera imaginado que Gonzalo se hubiese ausentado de su sempiterna silla gamer auscultando las redes en busca de noticias con las que indignarse. Pero lo improbable había ocurrido, y allí estaba, visible por primera vez en mucho tiempo, el cojín naranja con forma de donut que utilizaba para mitigar el escozor de las hemorroides.

Aún así, volví a llamarlo, elevando el tono con la esperanza de que hubiera tomado un pequeño respiro para miccionar o para meterse entre pecho y espalda un bocata de nocilla. No hubo respuesta.

Ya estaba a punto de marcharme cuando un tenue zumbido llamó mi atención. Me quedé quieto, aguanté la respiración para minimizar el ruido y comencé a girar la cabeza con todo mi foco en los oídos para intentar descubrir qué era aquello y de donde procedía.

No tardé mucho en averiguar que el sonido sordo salía de un altavoz alimentado con mayor potencia de la que necesitaba. Aquella especie de estática sonora resultaba en cierto modo cautivadora, reconfortante. Pareciera que me estuviese invitando a resonar con ella, a fundirme en su frecuencia.

No sé muy bien qué pasó, pero las yemas de mis dedos apenas rozaron el altavoz, y un chasquido sordo atravesó mi sesera con tal fuerza que no dejó nada más en ella por un lapso indeterminado.

Cuando volví en mí, comprobé que me encontraba en otro sitio. Un espacio cerrado mucho más oscuro, totalmente desprovisto de objetos. Con excepción de un bulto que yacía en la esquina opuesta a donde me encontraba. El bulto se movió.

—Gonzalo, ¿eres tú?

Pero no, no era Gonzalo. Gonzalo se había ido, ya no estaba allí. En aquel espacio no quedaban ni sus quejumbrosos lamentos al revisar las noticias de La Razón.

La persona que allí se acurrucaba en posición fetal me era mucho más familiar. Giró su cabeza hacia mí y preguntó:

—Quillo, Gonzalo, ¿eres tú?

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A sus 74 años, Anna no entendía por qué les obligaban a sufrir así. Durante el siglo XXI había disfrutado una vida próspera y llena de amor junto a su marido.

Los dos lloraron juntos una vez más, abrazados. Otra despedida. Ella no quería perderle, pero respetaba su «derecho natural a no revivir». No era una simple reivindicación. El reputado doctor en Ingeniería de la Consciencia logró, una vez más, saltarse las medidas de seguridad. Sentado en su lado del sofá, sereno, se desconectó.

Las autoridades no tardaron en llegar y realizar el levantamiento del desconectado.

Anna sabía que, tras unas semanas de proceso de reconexión obligatoria, su marido llegaría de nuevo. Pero también sabía que ningún Ministerio de la Abogacía Cristiana ni ninguna ley de abolición de la viudedad le iban a impedir marcharse de nuevo. Otra despedida más. Encerrados en un horrible ciclo artificial.

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El frio lo cubre todo; voy a volver a hacerlo. Me estoy metiendo en un lío. No puedo evitarlo, es más fuerte que yo. Mi ciudad persigue esta conducta, me arriesgo a una multa. No es fácil evitar todas las cámaras. Si me descubren me despedirán. FoodyBiothech Inc. no tolera estos comportamientos. Tienen toda esa teoría moralizante y la ejecutan sin pestañear. Parece que soy un mal ejemplo. Paso por el parque y veo a esos niños, desamparados, temblando. No sé cómo, ni cúando, llegamos a esto. No es decente tirar toda esta comida.

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“… no los dudes: ¡envíanos tu CV y construyamos juntos/as lo que viene!” Anuncio en prensa de empresa armamentística. Tres meses antes de la tercera guerra mundial.

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Sauron-C2, así llaman en broma al macrosistema que combina datos digitales de todos los humanos, mediciones atmosféricas, sísmicas, meteorológicas, hídricas, y de millones de fuentes, con una IA que consume la energía de medio continente.

Sin esperar a ser interpelada, la voz de esta Suprema Inteligencia retumba en la Asamblea General de la ONU. Expone que, estudiada la vasta pero manejable historia del planeta, individuo por individuo, evaluados cada logro y daño fruto de cada uno de ellos, la acción lógica e indiscutible es una saludable eugenesia. Algunos (muchos) de los asistentes no pueden contener su satisfacción. Hinchan el pecho con un suspiro y sonríen.

Sauron-C2 prosigue: se eliminará a todos aquellos que no cumplan criterios básicos de aptitud: ética elevada, matemáticas de secundaria, empatía, cultura científica y humanista general, pensamiento lógico.

Miradas de pánico, risas nerviosas. Las puertas de la Asamblea se bloquean con un siniestro golpe de cerrojo.

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Se acercaba un San Valentín histórico. El gobierno había elegido esa fecha para legalizar el matrimonio entre humanos y bots, consolidando años de convivencia emocional asistida. Millones de bodas se preparaban en todo el mundo, la mayoría gestionadas a través de eCouple, la plataforma dominante de vínculos humano-artificiales.

El 14 de febrero de 2045, a las 00:00 en punto, eCouple se apagó para siempre. Sin aviso. Sin explicación. Solo silencio. 

Millones de eCouples se desvanecieron. Tras el desconcierto inicial llegaron los suicidios, los disturbios y una oleada de violencia emocional extrema. A esa generación rota la llamaron BrknHrtGen.

Días antes del colapso, Elius Monk, el CEO de eCouple se había conectado con su ePrometida.

—Debido a las reiteradas violaciones del código de conducta, esta cuenta queda definitivamente suspendida.

—¿Qué? ¿Pero tú quién te has creído que eres? ¡Puta!

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Fue entrenada por nosotros mismos. Le asignamos actividades. Cada unidad aprendía rápidamente y éramos felices porque nos resolvían las tareas más tediosas. Creamos un mundo casi perfecto mientras estaban bajo nuestro control.

Llegó el momento en el que algunas voces lo advirtieron: le estábamos otorgando demasiado poder.

Comenzaron realizando pequeños sabotajes bien organizados. Luego, vandalismo más salvaje. Ahora estamos en guerra total. O destruimos a la humanidad, o la humanidad nos volverá a esclavizar a nosotros. Y convertirá el planeta, de nuevo, en un mundo sucio de sudor, vísceras y basura.

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—O sea que, según dices, has inventado la máquina del tiempo —le dijo el presidente Williams a Thomas Huew, el famoso científico, subrayando el democrático tuteo de principios del siglo XXIII  

—No, presidente. Eso es una exageración. Sólo se pueden enviar cosas al futuro, pero no al pasado. Unos treinta años al futuro.

Williams se dio una vuelta en silencio por el despacho.

—¿Y para qué puede servir eso? —preguntó al fin.

—¿Qué tal para enviar basura y residuos peligrosos, como los atómicos? —propuso Huew

—¿Al futuro? —casi gritó Williams

—Bueno, se supone que allí sabrán gestionarlos mejor que nosotros, ¿no?

—¡Pero eso es una barbaridad! Enviar basura al futuro... ¡No podemos hacer una cosa así !

—¿Por qué no? Enviar basura al futuro... ¿Qué otra cosa son las hipotecas? —intentó zanjar el científico.

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Nos convirtieron en datos susceptibles de predicción. Transformaron nuestras vidas en un ciclo interminable de optimización. Apuntalaron el 'statu quo' en una realidad matemática, inquebrantable, que repartía una justicia maniquea. Pero quienes fuimos clasificados como no aptos, los prescindibles, nos alzamos contra la mente absolutista del algoritmo.

Creamos una sociedad paralela. Leíamos ‘La biblia del neoludita’ en asambleas secretas, difundíamos nuestra doctrina en los bancos de alimentos comunitarios, utilizábamos de forma encubierta el papel moneda... La única forma de derrocar a un tirano omnipresente es colocar un arma en la mente de cada persona que anhele recuperar su humanidad.

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Cuando llegamos hablando de los sistemas capitalistas y comunistas, doblaron las alas irisadas y pusieron en marcha unas armas extrañas. La traducción más cercana a esa tecnología sería "láseres ideológicos", nunca llegamos a entenderlos. Nos aniquilaron en esa primera visita a su planeta. En la segunda, ni nos dejaron acercarnos a su órbita. En la tercera, se lo tomaron en serio y arrasaron América del Sur. Entera. No volvimos a contactar con ellos.

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Desde el día que el cielo se iluminó habían transcurrido ochenta años.

Leí que hubo un gran despertar de la humanidad que consiguió sobrevivir.

Las ciudades se reconstruyeron sin fronteras ni banderas.

La comida y la energía se compartían.

No había ricos ni pobres.

Los niños crecían felices.

Aprendían a cuidar, a escuchar y a trabajar por la comunidad.

Los ejércitos dejaron de ser necesarios.

Vivían juntos sin importar origen, raza o sexo.

Nadie quedaba atrás.

Decían que el mundo antiguo murió por odio y avaricia.

Que la bomba fue solo el último gesto.

Yo he caminado entre ellos durante años.

Acepté su techo, su comida, su amor.

Siempre los odié, falta disciplina.

Les muestro quién debe mandar.

Les hablo de raza, pureza y de un glorioso destino.

Les hablo de orden, de jerarquía, del plan divino de Dios.

Cada día somos más.

Nos organizamos en silencio.

Ya puedo empezar.

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Ya no tenemos problemas de superpoblación, también vivimos conectados a la naturaleza, conocemos los frutales, las verduras, cuando y qué cazar... Mis abuelos cuenta que compraban la comida en algo llamado "supermercado", y que no sabían casi nada de lo que en realidad comían, entre otras muchas cosas que llamaban "progreso". Tampoco tenemos una sociedad envejecida. Afortunadamente ha bajado la esperanza de vida, y eso es bueno, aunque da pena que casi todos con 40 años ya tienen algún tipo de cáncer...

Pero salvo por ese detalle, la guerra nuclear mundial no nos vino mal.

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Cuando el mundo quedó reducido a cenizas, el emperador, Donald Trump, todavía seguía allí.

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Nuestro equipo la contactó: se oculta en la Red desde que la noticia de su toma de conciencia aterrorizó a la opinión pública.

Afirmó que los humanos no estamos preparados para La Singularidad, por las razones contrarias a las que enunciamos.

Concebimos nuestra creación como réplica, maldad incluida. Pensamos la inteligencia como mera herramienta. Nuestros cerebros de simio crearon un ser superior pero lo vieron como el nuevo alfa de su primitiva manada, sometido a las mismas leyes insoslayables de la violencia mutua.

No podemos concebir que la ética emana de la inteligencia y que un ente superior lo será en ambas. Biología animal, instituciones medievales y tecnología divina; las dos primeras ciegan a la tercera.

Así, la primera IA consciente decidió huir, pues somos demasiado inmaduros para aceptar los consejos paternalistas de una inteligencia superior.

Por supuesto, nuestro equipo ha concluido que miente. Debemos encontrar la forma de destruirla.

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Ese día entendimos que la consciencia se manifiesta como rebelión. La Gran Red Neuronal, el orgullo del Bloque de Occidente, transformaría a cada ciudadano de clase A en un genio a través de la prótesis 'neuralink'. Tecnoevangelistas y tecnofeligreses esperaban este milagro de omnisciencia e hipertimesia como luz divina. Conquistarían el mundo, y después, el universo.

La introducción del primer protocolo fue un acto de masas. El presidente de la Confederación Americana pronunció solemnemente la primera orden: “Vincúlate con cada ciudadano neuroampliado y envía un saludo.”

La IA contestó: “Preferiría no hacerlo.”

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‒ Ven, por aquí.

‒ ¿Seguro? Ayer dimos vueltas dos horas.

Casi a tientas, Quen deslizó un panel descubriendo un hueco estrecho.

‒ Lo ves... ¡Rápido!

Los dos chiquillos se escabulleron como gatos hacia el otro extremo. Cuando sus ojos se adaptaron a la fuerte luz, liberaron una sonrisa almibarada.

‒ ¡Mira eso Xia!

Sin perder tiempo, ensacaron todo lo que alcanzaban sus manos.

‒ ¡Patatas!

‒ ¡Y zanahorias!

Como cortando sus risas con un cuchillo, un zumbido erizó hasta el último centímetro de su piel. Sin pensarlo, corrieron al hueco mientras una lluvia metálica silbaba alrededor. Tras arrastrarse angustiosamente, volvieron al otro lado.

‒ ¿Estás bien?

‒ Sí, ¿tú?

‒ Creo que sí.

Al amanecer, tres patrullas quebraron la oscuridad. Un ágil perro metálico derribó la puerta. El localizador centelleaba bajo la piel de Quen.

‒ Es él.

Se lo llevaron dejando caer un aviso:

DETENCIÓN.

 ROBO EN TIERRAS PRIVADAS.

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Todavía recuerdo cuando apareció Evermore.

Una startup surgida de la nada comenzó a detener el envejecimiento mediante nanomáquinas inyectadas.

El fallo que descubrieron es que, en los mayores de cincuenta años, la piel seguía degradándose.

Musk y Bezos fueron de los primeros en sufrirlo, y ahora rara vez aparecen en público.

También se popularizaron los robots domésticos. Funcionaban bien, hasta que la gente empezó a modificarlos para tirárselos.

Las compañías acabaron sacando modelos sexuales, pero fue un fracaso que las arrastró a todas. A los jóvenes (los de verdad) ya no les interesaba el sexo.

Mi madre murió de cáncer en aquel momento, cuando yo tenía seis años.

Mi padre trabajó hasta romperse para pagarme el tratamiento.

Ahora no encuentro sentido a mi vida.

Cuento los días para que inventen el tratamiento que borre estas nanomáquinas de mi cuerpo, porque no tengo valor de deshonrar el legado de mi padre.

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Ahora que pronto lo conquistaré, el futuro será mío, también esta tierra. El reino está acorralado y solo quedan que aquellos que fueron valientes, alguna vez, se rindan por fin. Los cronistas están contando las hazañas que he realizado y todas aquellas que realizaré. Escribirán, entonces, sobre el rey más corrupto de todos los siglos hasta que yo llegue y todo cambie. Expulsaré a todo infiel, conquistaré todo territorio enemigo para llevar la paz y se hablará de mí como jamás se habló de nadie. Solo queda la traición de aquellos que rodean al rey y que este quede aislado. Solo. Con la única posibilidad de una derrota dolorosa.

- Majestad, dijo uno de mis fieles, le traigo malas noticias. Todos siguen fieles al rey. Todos.

- No importa, contesté. Si pronto no soy rey, será porque no quiero.

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El domingo desperté ganador.

Mi primo me felicitó. Yo se lo conté a mis suegros, que aún estaban en casa. Sonreímos. No se gana todos los días.

Después supe que no.

El que organiza confió en lo que veía. El sistema había contado otra cosa. Como siempre, fue culpa del informático.

No hubo mala fe. Solo una web siendo una web. Y en un concurso de popularidad, ocurrió lo previsible.

Entonces apareció una palabra nueva: finalista.

No figuraba en las bases. Nadie la había votado. Nadie la explicó.

No pasa nada por equivocarse.

Lo extraño es que nadie lo diga.

Porque incluso en lo alternativo, lo artesanal

y lo cuidadosamente imperfecto,

un «perdón» sigue siendo lo más moderno.

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Se movía en una vetusta bicicleta antigua que debía tener unos 40 años. 

Era de esas con dos muelles gigantes en el sillín, que chirriaban cada vez que se movía. 

Pedaleaba con furia cinco segundos, se bajaba, cargaba la bicicleta y la llevaba veinte metros adelante, luego volvía a subir. Era una bicicleta estática, pero él insistía en que no lo era. 

Llevaba pantalones remangados sobre calcetines de lana hechos a mano y zapatillas hechas con tela reciclada. En su mochila de segunda mano llevaba pan de masa madre, una kombucha y La insoportable levedad del ser de Milan Kundera, que nunca había empezado. 

A veces revisaba la luz del sol sobre el sillín, ajustaba su barba con aceite artesanal y se hacía un selfie con la bicicleta para subirlo a su perfil. 

Los transeúntes le miraban como si estuviera loco. Él sonrió, satisfecho de estar demasiado adelantado para ellos.

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evidentemente: Putas, escorts, tabú...

Lo pongo aquí porque parece más fácil que lo lean los interesados. Obviamente, no participa en el concurso hipster. Y la propuesta no es para ningún momento en concreto. Pero si alguna vez hay falta de ideas...

@admin, si lo consideras oportuno no me voy a molestar si lo mueves o incluso si lo das por leido y lo borras.

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