A la luz del amanecer, filtrándose tímida por la ventana, se compuso con esmero el vestido. Una de sus uñas limpió a la otras. Untó la yema de los dedos con saliva y alisó sus cejas. Cuando terminaba de ordenarse el cabello escuchó a los carceleros venir por el pasillo.        

                   Frente a la sala de interrogatorios, recordando el dolor, le temblaron los muslos. Después la encapucharon y cruzó la puerta. Allí dentro estaba la misma voz del día anterior. Los mismos pasos del día anterior se aproximaron a la silla trayendo la voz, humana, hasta pegarla a su oído.         

                 -¿En qué estábamos ayer, señorita Jiménez?        

               – En que usted debe recordar que está tratando con una dama, dijo ella.             

        Un golpe le cruzó la cara. Sintió que se desgarraba la mandíbula.             

               -¿En qué estábamos, señorita Jiménez?         

        En que usted debería recordar  que está tratando con una dama, dijo ella. 

José Leandro Urbina

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El «no sirves para nada» nació de mi madre y se instaló conmigo para convertirse en una carga pesada que me lastraba el ánimo. Pero todo cambió la noche en que conocí a Tina y me llevó a su casa. Después de una exploración pasional de nuestros cuerpos y de dejarme sin fuerza alguna, ella me dobló en dos y abrió su armario. Ante mis ojos aparecieron otros hombres colgados en sus perchas y, cuando me colocó en la mía, supe que había encontrado mi lugar en el mundo. Según mis compañeros, soy su pasatiempo entre el donjuán y el poeta.



Nicolás Jarque Alegre

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Si quisiera podría ir recorriendo todas las habitaciones e ir contando todos los azulejos y todas las fracciones de azulejo que van cubriendo el suelo. Podría abrir el gas de la cocina y al cabo de unas horas encender un cigarrillo. Podría cortarme los cabellos y echarlos a la tortilla. Degollar al periquito. Oler la pared, golpear la pared, pintar la pared. Mirar el mar, hervir las tortugas, comerme las uñas, fundir seis o siete velas, romperme la cara a macetazos, arrojarme por las escaleras... Pero como siempre, al final cojo la ventana y me la guardo en el bolsillo.



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Cierta vez- de eso hace ahora mucho tiempo- fuimos visitados por gruesos hombres que desembarcaron en viejísimos barcos. Para aquella ocasión todo el pueblo se congregó en las inmediaciones de la playa. Los grandes hombres traían abrigos y uno de ellos, el más grande de todos, comía y bebía mientras los demás dirigían las pequeñas embarcaciones que los traerían a la playa. Una vez en tierra –ya todo el pueblo había llegado-, los grandes hombres quedaron perplejos y no supieron qué hacer durante varios minutos. Luego, cuando el que comía finalizó la presa, un hombre flaco, con grandes cachos en la cabeza, habló de esta manera a sus compañeros: Volvamos. Acto seguido todos los hombres subieron a sus embarcaciones y desaparecieron para siempre.

Desde entonces se celebra en nuestro pueblo –todos los años en una fecha determinada– el desembarco de los grandes hombres. Estas celebraciones tienen como objeto dar reconocimiento a los descubridores.

Humberto Mata

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A la serpiente le fue tan bien vendiendo manzanas adulteradas que consiguió que al final le echasen la culpa al camello.

Feindesland. 2005

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