Antes que el pecado fue el castigo.

Fue después de una charla extraña,

un diálogo consigo mismo: ¿como lo horrible

aparentaba ser tan cierto?

No había culpa, pero las consecuencias

eran duras y claras: el dolor,

la degeneración, la corrupción

de la carne en vida,

por fin, la muerte.

Y, ¿por qué saberlo?

¿Por qué condenar la existencia

ignorante, pacífica y dichosa,

en una espera consciente

del final más humillante posible,

la descomposición más absoluta,

la transformación en barro

de la ideas luminosas,

la imaginación más creadora

negada de un plumazo,

sin dejar semilla,

sin evolución ni posible emulador.

La condena de todo a la nada

a través de generaciones

que arrastraran por siempre

la misma condena.

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Murió a destiempo

sin más miramientos

y mucho invierno

con pocos pensamientos.

Como toda su vida

siempre a contratiempo

y con el alma cosida

en jirones sangrientos.

Quizás murió a su hora

como buena pintora

con el caballete manchado

de mucho pasado.

Tantos recuerdos

borrados y pintados

tantos desacuerdos

silenciados.

Murió

simplemente

murió.

Porque no quiso vivir más.

ContinuumST (2001. Poemario sin publicar.)

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Es recurso de rica oratoria ,

el saber cuando sacar a colación 

la oportuna falta de memoria

ante cualquier molesta acusación.

-

Sin duda alguna, la herramienta

la más útil y práctica del cajón,

ensalza y encumbra al sofista

o al esquivo y siniestro trincón.

-

De hecho, no recuerdo si anoche

cené unas lentejas o salpicón,

ni de aquellos sobres que faltaban

que ocultos guardo bajo el colchón.

-

Aristóteles, con tino predicó:

la desmemoria, harto necesaria

en democracia, para cualquier actor,

ensalza al truhán y al histrión.

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Hay algo en mí; no sé lo que es, pero sé que está en mí.

Empapado y sudoroso, calmado y frío se pone mi cuerpo luego;

duermo, duermo largo y tendido.

No lo conozco ─carece de nombre─, es una palabra no dicha,

no está en ningún diccionario, declaración, símbolo.

Algo gira sobre una cosa

que es más que la tierra sobre la que giro.

La creación es esa amiga suya cuyo abrazo me despierta.

Quizá podría decir más. ¡Esbozos!

Abogo por mis hermanos y hermanas.

No es el caos o la muerte.

Es forma, unión y designio;

es la vida eterna; es la Felicidad.

Walt Whitman -  De: «Hojas de hierba»

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Cuando, de pronto, se deje oír a medianoche

el paso de una invisible comitiva,

con músicas sublimes y con voces,

tu suerte que cede, tus obras

malogradas, los planes de tu vida

que acabaron todos en quimeras, será inútil llorarlos.

Como el que está listo ya hace tiempo, como el valiente,

despídete de ella, de la Alejandría que se marcha.

Sobre todo, no te engañes, no digas que fue

un sueño, ni que se confundieron tus oídos;

no te rebajes a tan vanas esperanzas.

Como el que está listo ya hace tiempo, como el valiente,

como te corresponde por haber merecido tal ciudad,

quédate firme frente a la ventana

y escucha con emoción

—no con las súplicas y las quejas de los cobardes—

el rumor, cual un último deleite,

los sublimes instrumentos de la secreta comitiva,

y despídete de ella, de la Alejandría que pierdes.

Constantino Cavafis

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La artista multimedia estadounidense incursionó en la poesía por primera vez en su libro “El corazón de un perro”, que también es disco y documental, “dedicado al magnífico espíritu” de su difunto esposo Lou Reed.

etiquetas: poema de los viernes, laurie anderson, corazón perro

» noticia original (www.infobae.com)

etiquetas: poetas olvidadas, generación beat, brenda wright

» noticia original (www.mujeresenred.net)

etiquetas: gregory corso, poetas haciendo autostop en una carretera

» noticia original (allenginsberg.org)

Estoy enamorado del mal de la risa

Me haría mucho bien si me diera

He vestido los espléndidos vestidos del Sudán

he cargado las magníficas halivas de los Hnos. Boudonin

he besado a las Fátimas cantadoras del padrote de Adén,

he escrito salmos gloriosos en el café de Hakhaliba,

pero nunca tuve el mal de la risa

entonces ¿de qué sirvo?

El gordo mercader me ofrece opio, kief, hachís,

incluso jugo de camello…

todo es insatisfactorio…

¡Oh maldita noche amarga! ¡Tú otra vez! ¿Aún debo

arrancarme los dientes irreales

desvestir mi ser incapaz de reír

poner a dormir esta cabeza melancólica?

No soy nada sin el mal de la risa.

Mi padre la tuvo, mi abuelo la tuvo;

seguramente mi Tío Fez la tendrá pero yo, yo

a quien le haría el mayor bien,

¿alguna vez la tendré?

Gregory Corso

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En el vasto universo de la incoherencia moral, emerge su figura, un autoproclamado "defensor de la civilización occidental" cuya brújula ética parece calibrarse con imanes de doble filo. Mientras el mundo arde (literal y metafóricamente), él ha decidido alzar su voz con la vehemencia de quien cree tener monopolio sobre la razón. Condena con furia mesiánica la quema de coches Tesla, pero defiende con igual pasión las operaciones militares israelíes que dejan víctimas infantiles. ¿Consistencia? Parece confundirla con un adorno opcional.  

"¡Es un crimen contra el progreso!", clama desde su púlpito virtual, refiriéndose a los vehículos eléctricos incendiados en protestas ambientales. Según él, quemar un Tesla es como "asesinar al futuro en nombre de un presente mal entendido". Sus lágrimas digitales por las baterías de litio carbonizadas contrastan con su sequedad ante otro tipo de cifras: las de niños palestinos muertos bajo bombardeos. "¿Qué quieren que haga Israel?", pregunta retóricamente, "¿regalar flores a quienes los amenazan?". Para él, la vida humana parece medirse en kilovatios: un Tesla vale más que un niño, porque uno es "inversión" y el otro, "daño colateral estadístico".  

No contento con su doble rasero, despliega argumentos dignos de un manual de how to gaslight a society. "Israel tiene derecho a defenderse", repite, como si la defensa propia requiriese obligatoriamente escuelas destruidas y ambulancias bombardeadas. Pero cuidado: si un manifestante raya un Tesla, ahí sí aplica el peso de la ley internacional. "¡Eso es vandalismo contra la innovación!", sentencia, ignorando que la innovación, por definición, debería servir a la humanidad... no al revés.  

Él, cuyo nombre evoca la orden infantil "¡a la cama!" (como si la madurez de sus ideas requiriese una siesta obligatoria), insiste en que sus críticos padecen "miopía geopolítica". Pero quizás la verdadera ceguera sea la suya: la de quien ve "terrorismo" en un coche quemado, pero "estrategia" en un hospital destruido. Su retórica, mezcla de paternalismo y cinismo, merece una canción de cuna.

Si la hipocresía fuese combustible, él tendría energía para alimentar todos los Tesla del planeta. Mientras exige "proporcionalidad" para los vehículos eléctricos, pero justifica la desproporción bélica, uno no puede evitar pensar que lo suyo es un trastorno de atención selectiva: ve enemigos donde no los hay y aliados donde debería ver espejos.  

Hasta que no entienda que la vida humana no es una partida de ajedrez geopolítico (y que los niños no son peones), quizás lo mejor sea seguir su propio nombre al pie de la letra: A la cama. A lo mejor, tras un buen descanso, despierta del sueño dogmático que confunde hierro con carne y discursos con dignidad.  

Nota: Este texto es una sátira ficticia. Cualquier parecido con la realidad es, lamentablemente, coincidencia o síntoma de un mundo que necesita más autocrítica y menos dobles estándares.

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Las cosas que mueren jamás resucitan,

las cosas que mueren no tornan jamás.

¡Se quiebran los vasos y el vidrio que queda

es polvo por siempre y por siempre será!

Cuando los capullos caen de la rama

dos veces seguidas no florecerán...

¡Las flores tronchadas por el viento impío

se agotan por siempre, por siempre jamás!

¡Los días que fueron, los días perdidos,

los días inertes ya no volverán!

¡Qué tristes las horas que se desgranaron

bajo el aletazo de la soledad!

¡Qué tristes las sombras, las sombras nefastas,

las sombras creadas por nuestra maldad!

¡Oh, las cosas idas, las cosas marchitas,

las cosas celestes que así se nos van!

¡Corazón... silencia!... ¡Cúbrete de llagas!...

-de llagas infectas- ¡cúbrete de mal!...

¡Que todo el que llegue se muera al tocarte,

corazón maldito que inquietas mi afán!

¡Adiós para siempre mis dulzuras todas!

¡Adiós mi alegría llena de bondad!

¡Oh, las cosas muertas, las cosas marchitas,

las cosas celestes que no vuelven más! ...

Alfonsina Storni

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etiquetas: poesía, compartir, concordia

» noticia original (poesiaparaelmundo.org)

etiquetas: dos poemas, gary snyder, budismo

» noticia original (eternacadencia.com.ar)

Es cuestión de palabras, y, no obstante,

ni tú ni yo jamás,

después de lo pasado, convendremos

en quién la culpa está.

¡Lástima que el amor un diccionario

no tenga dónde hallar

cuando el orgullo es simplemente orgullo

y cuando es dignidad!

Gustavo Adolfo Bécquer

Nota: Aclaro que no permite números romanos en mayúsuculas: "Título con demasiadas mayúsculas".)

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Hay un placer en los bosques sin senderos,

hay un éxtasis en la costa solitaria,

hay compañía, allí donde nadie se hace presente,

al lado del mar profundo, y música en su rugido:

No amo menos al hombre, sino más a la Naturaleza,

a partir de nuestros encuentros, a los que asisto sigiloso,

a partir de todo lo que puedo ser, o que he visto antes,

para fundirme con el Universo y sentir

lo que nunca puedo expresar aunque me sea imposible ocultar.

Lord Byron

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Tiempo de nieve y fantasmas con tos tras las puertas cerradas:

vienen los monjes sin dios a rezar su rosario de escarcha.

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Alguien que entienda de esto, por favor...

¿Serían correctos?

etiquetas: artículo

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Un penique para el viejo Guy

I

Somos los hombres huecos

somos los hombres rellenos

apoyados uno en otro

la mollera llena de paja. ¡Ay!

Nuestras voces resecas, cuando

susurramos juntos

son tranquilas y sin significado

como viento en hierba seca

o patas de ratas sobre cristal roto

en la bodega seca de nuestras provisiones

Figura sin forma, sombra sin color,

fuerza paralizada, gesto sin movimiento;

los que han cruzado

con los ojos derechos, al otro Reino de la muerte

nos recuerdan —si es que nos recuerdan— no como

perdidas almas violentas, sino sólo

como los hombres huecos

los hombres rellenados.

II

Ojos que no me atrevo a encontrar en sueños

en el reino de sueño de la muerte

esos ojos no aparecen:

ahí, los ojos son

luz del sol en la columna rota

ahí, hay un árbol meciéndose

y las voces son

en el canto del viento

más lejanas y más solemnes

que una estrella que se apaga.

No me acerque yo más

en el reino de sueño de la muerte

revístame yo también

de tan deliberados disfraces

pelaje de rata, piel de cuervo, palos cruzados

en un campo

comportándome igual que el viento

sin acercarme más…

No ese encuentro final

en el reino crepuscular.

III

Esta es la tierra muerta

esta es tierra de cactus

aquí se elevan las imágenes

de piedra, aquí reciben

la súplica de la mano de un muerto

bajo el titilar de una estrella que se apaga.

Así es

en el otro reino de la muerte

despertar solo

a la hora en que

temblamos de ternura

labios que querrían besar

forman oraciones a piedra rota.

IV

Los ojos no están aquí

no hay ojos aquí

en este valle de estrellas que mueren

en este valle hueco

la quijada rota de nuestros reinos perdidos

en éste, el último de los lugares de encuentro

vamos a tientas juntos

y evitamos hablar

reunidos en esta playa del río hinchado

sin vista, a no ser que

reaparezcan los ojos

como la estrella perpetua

rosa multifoliada

del crepuscular reino de la muerte

la esperanza solamente

de hombres vacíos.

V

Al corro del higo chumbo

al higo chumbo higo chumbo

al corro del higo chumbo

a las cinco de la mañana.

Entre la idea

y la realidad

entre el movimiento

y el acto

cae la Sombra

porque Tuyo es el Reino

Entre la concepción

y la creación

entre la emoción

y la respuesta

cae la Sombra

la Vida es muy larga

Entre el deseo

y el espasmo

entre la potencia

y la existencia

entre la esencia

y el descenso

cae la Sombra

pues Tuyo es el Reino

pues Tuyo es

la Vida es

pues Tuyo es el

Así es como acaba el mundo

Así es como acaba el mundo

Así es como acaba el mundo

No con un estallido sino con un quejido.



T. S. Eliot, 1925

De: «Cuatro Cuartetos», 1943

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Hay gente que paga una fortuna por no comer, esa carestía de los espacios vacíos en un plato de alta cocina.

Manuel Rivas

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“La caracola

me deja en el oído

viejos pregones.”

Mario Benedetti

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etiquetas: el final de los poetas, cultura, poesía

» noticia original (www.culturamas.es)

Esta es la hora más difícil

Esta es la hora del silencio

Esta es la hora del adiós

Tenía que llegar y lo sabías:

pero ha llegado demasiado pronto

Estoy yo triste y tú estás triste

y todo alegre alrededor

Con las grandes palabras nos mentimos

Con miradas y gestos nos mentimos

Ya no sirven razones ni pretextos

se nos quedó pequeño el corazón

No me iré nunca y tú lo sabes.

Ha terminado todo y tú lo sabes

Mi alma se queda aquí a tu lado

Mientras te estoy diciendo adiós

No quiero hablar y convencerte

No quiero hablar y despedirme

Sé que eres tú lo que más amo,

mientras te estoy diciendo adiós.

Antonio Gala

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Quiero tener mi tumba

lejos de los campos santos

donde blusas blancas no haya

ni panteones dorados.

Quiero que a mí me entierren

lejos de esos lugares falsos

donde la gente al año viene

a depositar sus llantos.

Quiero que a mí me entierren

arriba en el monte alto

junto aquel pino blanco

que solo está en el barranco.

Mi tumba quiero que este

entre dos piedras de canto

compañeros míos han de ser

pintadas culebras, verdes lagartos.

No quiero que a mi entierro vengan

curas laicos ni romanos,

y las flores han de ser

un manojo de punzantes cardos.

Tampoco quiero que vengan

a decir discursos y salmos

con banderas i oropeles

vicio del mundo civilizado.

Para discursos los graznidos

de los cuervos y los grajos,

el aullido del zorro viejo

cuando ciego es abandonado.

Ni luz de cirios que dan

unas claridades de espanto

a mí me alumbraran

las centellas y los rayos.

Quiero que mi tumba sea

cubierta de espinos altos

de zarzas grandes y espesas

abrojos y salvajes cardos.

Que brote a sus alrededores

hierba para los ganados

y que descanse a mi sombra

el perro negro cansado.

Quiero que mi cuerpo repose

lejos del bullicio humano

junto al pino grande que hay

en el barranco solitario.

Ramón Vila Capdevila "Caracremada"

(Escrito mientras se recuperaba en una masía después de haber estado herido por la guardia civil, en su época de maquis)

Fuente: alasbarricadas.org/forums/viewtopic.php?t=48639

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Te preguntan desde casa: no te quejas.

¿Cómo va? Hace buen tiempo.

¿Hay trabajo? Todo marcha.

¿Vives bien? Gano un buen sueldo.

Laberintos

de preguntas y respuestas

divorciadas de antemano.

Pero duelen las palabras

cifradas en otro idioma, 

las que vocea la radio,

las risas de las borrachos, 

las bromas de las muchachas

que se guiñan cuando pasas,

las muecas del tabernero

o la vieja sin paciencia

que te ha servido la sopa.

Cuando el domingo cruje

en las plazas vacías

y la ciudad se disuelve 

en un légamo de sombras,

cuando cada nombre es un enigma

y no hay amigos

ni parientes

ni una cara familiar

en que reposar el miedo,

cuando la mudez se impone

desde fuera de la boca, 

cuando la cansada maquinaria

de cualquier reloj cansino

se convierte en la espoleta

de una semana más

y lo único que queda 

es doblar y desdoblar

servilletas de abandono,

no estorba ya el desconocido

medio borracho

que se sienta a nuestro lado

y saluda en nuestro idioma.

No estorba aunque sólo quiera

una jarra a nuestra costa,

porque en esas ocasiones

incluso el pobre más recio

vendería sus zapatos

por unos pocos minutos

de cualquier conversación.

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etiquetas: saleh diab, poésie syrienne contemporaine, francia

» noticia original (www.revistamercurio.es)

Boca de estopa,

gato que caza ovillos

para su loca.

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etiquetas: john denver, alas, canción, poema, joe henry

» noticia original (santawalpurgis.blogspot.com)

etiquetas: poesía, poemas, sonetos, luis tovar

» noticia original (www.laotrarevista.com)

Dulce soñar y dulce congojarme,

cuando estaba soñando que soñaba;

dulce gozar con lo que me engañaba,

si un poco más durara el engañarme;

dulce no estar en mí, que figurarme

podía cuanto bien yo deseaba;

dulce placer, aunque me importunaba

que alguna vez llegaba a despertarme:

¡oh sueño, cuánto más leve y sabroso

me fueras si vinieras tan pesado

que asentaras en mí con más reposo!

Durmiendo, en fin, fui bienaventurado,

y es justo en la mentira ser dichoso

quien siempre en la verdad fue desdichado.

Juan Boscán (España, 1487-1542)

etiquetas: artículo

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Ya no te pienso.

Descartes bien lo sabe:

ya no me existes.

etiquetas: artículo

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Dos cuervos cantan

romances a un jilguero

frente a su jaula.

etiquetas: artículo

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Las virtudes

de los tuertos

sacan ojos.

etiquetas: artículo

» noticia original ()

Atravesaste mi vida

del uno al otro pasillo

ensañándote en portazos

como un niño airado de dudas

que calcula su castigo

y acumula resentimiento

para los días por venir,

como una muchacha

que se mira en el espejo 

y se ve fea

antes de la fiesta del colegio.

¿Qué te había hecho yo?

Nada.

A lo mejor fue por eso.

etiquetas: artículo

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etiquetas: robert rozhdestvensky, natalia litvinova, poesía rusa

» noticia original (animalesenbruto.blogspot.com)

etiquetas: 5 poemas, dylan thomas

» noticia original (www.zendalibros.com)

etiquetas: poesía, becquer

» noticia original (www.youtube.com)

Abrir la mano

y exponernos,

derramarnos

como espíritus torpes

sobre un camposanto de crisálidas.

Arrastrar cansados nuestros huesos,

remedos

-inútiles soportes-

corazones

brújulas sin norte,

orientados por estrellas falsas.

FDM

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etiquetas: el baile del lago, falldara, alerce, notas desde el valle

» noticia original (falldara.blogspot.com)

Todos somos contemporáneos,

A lo mejor no deseamos, participamos en su guerra,

Puede que nunca des tu opinión solo para no enseñar que tú eres diferente,

Y por la noche no dejas de pensar en cualquier otro lugar y tiempo

La decadencia no es un fenómeno de ciclos contaminados

Es una sensación continua, que empieza después de algo bueno

Te concentras por un segundo en alejarte de los argumentos falaces

Que todos compran con su vida y pagan con aversión y vacío

Enciendes la bombilla y apagas el reloj

No es de hoy, ni soy, ni siento.

Una luna dibujada por un niño se desnuda en sombras en mi ventana.

etiquetas: poesía, tiempo, ser difernente

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Ni proponen enigmas

ni resuelven misterios,

son solo

esas palabras que utiliza la gente

para hablar de los asuntos de la vida

cuando se encuentran por la calle.

Palabras viejas, gastadas por el uso,

que rara vez alzan el vuelo,

palabras de los días laborables,

de conversación de bar.

Con suerte, un día,

consiguen atrapar un gesto,

esa luz de la tarde, esa mirada

que ya nunca será igual.

Karmelo C. Iribarren

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etiquetas: neal cassady, allen ginsberg, poema

» noticia original (allenginsberg.org)

etiquetas: tom waits, keith richard

» noticia original (circulodepoesia.com)

etiquetas: cinco poemas, patti smit

» noticia original (revista.poemame.com)

Me gusta ver el cielo

con negros nubarrones

y oír los aquilones

horrísonos bramar,

me gusta ver la noche

sin luna y sin estrellas,

y sólo las centellas

la tierra iluminar.

Me agrada un cementerio

de muertos bien relleno,

manando sangre y cieno

que impida el respirar,

y allí un sepulturero

de tétrica mirada

con mano despiadada

los cráneos machacar.

Me alegra ver la bomba

caer mansa del cielo,

e inmóvil en el suelo,

sin mecha al parecer,

y luego embravecida

que estalla y que se agita

y rayos mil vomita

y muertos por doquier.

Que el trueno me despierte

con su ronco estampido,

y al mundo adormecido

le haga estremecer,

que rayos cada instante

caigan sobre él sin cuento,

que se hunda el firmamento

me agrada mucho ver.

La llama de un incendio

que corra devorando

y muertos apilando

quisiera yo encender;

tostarse allí un anciano,

volverse todo tea,

y oír como chirrea

¡qué gusto!, ¡qué placer!

Me gusta una campiña

de nieve tapizada,

de flores despojada,

sin fruto, sin verdor,

ni pájaros que canten,

ni sol haya que alumbre

y sólo se vislumbre

la muerte en derredor.

Allá, en sombrío monte,

solar desmantelado,

me place en sumo grado

la luna al reflejar,

moverse las veletas

con áspero chirrido

igual al alarido

que anuncia el expirar.

Me gusta que al Averno

lleven a los mortales

y allí todos los males

les hagan padecer;

les abran las entrañas,

les rasguen los tendones,

rompan los corazones

sin de ayes caso hacer.

Insólita avenida

que inunda fértil vega,

de cumbre en cumbre llega,

y arrasa por doquier;

se lleva los ganados

y las vides sin pausa,

y estragos miles causa,

¡qué gusto!, ¡qué placer!

Las voces y las risas,

el juego, las botellas,

en torno de las bellas

alegres apurar;

y en sus lascivas bocas,

con voluptuoso halago,

un beso a cada trago

alegres estampar.

Romper después las copas,

los platos, las barajas,

y abiertas las navajas,

buscando el corazón;

oír luego los brindis

mezclados con quejidos

que lanzan los heridos

en llanto y confusión.

Me alegra oír al uno

pedir a voces vino,

mientras que su vecino

se cae en un rincón;

y que otros ya borrachos,

en trino desusado,

cantan al dios vendado

impúdica canción.

Me agradan las queridas

tendidas en los lechos,

sin chales en los pechos

y flojo el cinturón,

mostrando sus encantos,

sin orden el cabello,

al aire el muslo bello...

¡Qué gozo!, ¡qué ilusión!

etiquetas: artículo

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etiquetas: encuentros, extraños, irene vivas lalinde

» noticia original (hyperbole.es)

Tu vida es tu vida,

no dejes que sea golpeada contra la húmeda sumisión,

mantente alerta,

hay salidas.

Hay una luz en algún lugar,

puede que no sea mucha luz, pero,

vence a la oscuridad.

Mantente alerta,

los dioses te ofrecerán oportunidades,

conócelas,

tómalas,

no puedes vencer a la muerte pero

puedes vencer a la muerte en la vida, a veces,

y mientras más a menudo aprendas a hacerlo,

más luz habrá.

Tu vida es tu vida,

conócela mientras la tengas.

Tú eres maravilloso,

los dioses esperan para deleitarse en ti.

Charles Bukowski

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El hombre de estos campos que incendia los pinares

y su despojo aguarda como botín de guerra,

antaño hubo raído los negros encinares,

talado los robustos robledos de la sierra.

Hoy ve a sus pobres hijos huyendo de sus lares;

la tempestad llevarse los limos de la tierra

por los sagrados ríos hacia los anchos mares;

y en páramos malditos trabaja, sufre y yerra.

Es hijo de una estirpe de rudos caminantes,

pastores que conducen sus hordas de merinos

a Extremadura fértil, rebaños trashumantes

que mancha el polvo y dora el sol de los caminos.

Pequeño, ágil, sufrido, los ojos de hombre astuto,

hundidos, recelosos, movibles; y trazadas

cual arco de ballesta, en el semblante enjuto

de pómulos salientes, las cejas muy pobladas.

Abunda el hombre malo del campo y de la aldea,

capaz de insanos vicios y crímenes bestiales,

que bajo el pardo sayo esconde un alma fea,

esclava de los siete pecados capitales.

Los ojos siempre turbios de envidia o de tristeza,

guarda su presa y llora la que el vecino alcanza;

ni para su infortunio ni goza su riqueza;

le hieren y acongojan fortuna y malandanza.

El numen de estos campos es sanguinario y fiero:

al declinar la tarde, sobre el remoto alcor,

veréis agigantarse la forma de un arquero,

la forma de un inmenso centauro flechador.

Veréis llanuras bélicas y páramos de asceta

¿no fue por estos campos el bíblico jardín?:

son tierras para el águila, un trozo de planeta

por donde cruza errante la sombra de Caín.

Antonio Machado

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etiquetas: roger wolfe, poema, el vaso

» noticia original (blogpoemas.com)

El alcohol se bebió la vida mía

Esa llama azul qué nos separa

Ya no me deja ni tocarte

Caímos sin sentido en él sueño

Sueño frío y doloroso del suelo

Quién pudiera respirar por otro

Qué mi aliento fuese el tuyo

Por siempre el vicio se borrará de tus noches

No oler más el veneno escapando tu aliento

La sangre derramada por los sorbos

Mantienen el ánimo caliente

El dolor latente es el ritmo y la música

No quiero escuchar, ni ver, nisiquiera sentir

Pero la llama azul del alcohol arde incombustible

Me abraza todas las noches al acostarme en la cama

Pasarán los años, qué será de nosotros

Sí de embriagarnos con la sangre de Cristo

Hemos caído en la hemorragia constante de la cruz

Ya no podemos sanar, solo nos queda el silencio

Del crepitar de nuestros cuerpos siendo poseídos

Por tan cruel fuego de llama azúl

Guardaré nuestros recuerdos en un baúl

Para que alguien conserve los buenos días

Qué trajiste al mundo con tú sonrisa

Pero ya hoy solo quedan los gritos en la oscuridad

Un paso lento, como él que te lleva al infierno

Duele no poder tomarte de las manos y salvarte

Pero solo quedan piel y huesos,

El calor febril de la bebida y del olvido

Son una puerta de escapada al sufrimiento,

Al abrirla su promesa siempre cumplirá

De alguna u otra manera el sufrir cesará

etiquetas: artículo

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Adiós. Tan cara eres que no puedes ser mía.Y ya conoces bien tu auténtico valor.Tu título de méritos te hace libre y digna.Sobre ti mi derecho ha tiempo prescribió.

¿Acaso te retuve sin que tú lo quisieras?¿Para tanta ventura qué méritos tenía?Pues no hay razón ni causa para que te retenga,mi privilegio pierdo y mi suerte declina.

Te entregaste en mis manos sin saber tu valory quizás te engañabas al pensar en el mío.Hoy retorno a su origen, tras pensarlo mejor,tan valioso regalo por error ofrecido.

Tu amor he poseído cual sueño lisonjero.Fui rey mientras dormía, y nada soy despierto.

Sonetos de Amor de Shakespeare (1564-1616)

etiquetas: shakespeare, sonetos, amor, adiós

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