Ya no te pienso.

Descartes bien lo sabe:

ya no me existes.

Dos cuervos cantan

romances a un jilguero

frente a su jaula.

Las virtudes

de los tuertos

sacan ojos.

Atravesaste mi vida

del uno al otro pasillo

ensañándote en portazos

como un niño airado de dudas

que calcula su castigo

y acumula resentimiento

para los días por venir,

como una muchacha

que se mira en el espejo 

y se ve fea

antes de la fiesta del colegio.

¿Qué te había hecho yo?

Nada.

A lo mejor fue por eso.

Abrir la mano

y exponernos,

derramarnos

como espíritus torpes

sobre un camposanto de crisálidas.

Arrastrar cansados nuestros huesos,

remedos

-inútiles soportes-

corazones

brújulas sin norte,

orientados por estrellas falsas.

FDM

Todos somos contemporáneos,

A lo mejor no deseamos, participamos en su guerra,

Puede que nunca des tu opinión solo para no enseñar que tú eres diferente,

Y por la noche no dejas de pensar en cualquier otro lugar y tiempo

La decadencia no es un fenómeno de ciclos contaminados

Es una sensación continua, que empieza después de algo bueno

Te concentras por un segundo en alejarte de los argumentos falaces

Que todos compran con su vida y pagan con aversión y vacío

Enciendes la bombilla y apagas el reloj

No es de hoy, ni soy, ni siento.

Una luna dibujada por un niño se desnuda en sombras en mi ventana.

Ni proponen enigmas

ni resuelven misterios,

son solo

esas palabras que utiliza la gente

para hablar de los asuntos de la vida

cuando se encuentran por la calle.

Palabras viejas, gastadas por el uso,

que rara vez alzan el vuelo,

palabras de los días laborables,

de conversación de bar.

Con suerte, un día,

consiguen atrapar un gesto,

esa luz de la tarde, esa mirada

que ya nunca será igual.

Karmelo C. Iribarren

Me gusta ver el cielo

con negros nubarrones

y oír los aquilones

horrísonos bramar,

me gusta ver la noche

sin luna y sin estrellas,

y sólo las centellas

la tierra iluminar.

Me agrada un cementerio

de muertos bien relleno,

manando sangre y cieno

que impida el respirar,

y allí un sepulturero

de tétrica mirada

con mano despiadada

los cráneos machacar.

Me alegra ver la bomba

caer mansa del cielo,

e inmóvil en el suelo,

sin mecha al parecer,

y luego embravecida

que estalla y que se agita

y rayos mil vomita

y muertos por doquier.

Que el trueno me despierte

con su ronco estampido,

y al mundo adormecido

le haga estremecer,

que rayos cada instante

caigan sobre él sin cuento,

que se hunda el firmamento

me agrada mucho ver.

La llama de un incendio

que corra devorando

y muertos apilando

quisiera yo encender;

tostarse allí un anciano,

volverse todo tea,

y oír como chirrea

¡qué gusto!, ¡qué placer!

Me gusta......

Tu vida es tu vida,

no dejes que sea golpeada contra la húmeda sumisión,

mantente alerta,

hay salidas.

Hay una luz en algún lugar,

puede que no sea mucha luz, pero,

vence a la oscuridad.

Mantente alerta,

los dioses te ofrecerán oportunidades,

conócelas,

tómalas,

no puedes vencer a la muerte pero

puedes vencer a la muerte en la vida, a veces,

y mientras más a menudo aprendas a hacerlo,

más luz habrá.

Tu vida es tu vida,

conócela mientras la tengas.

Tú eres maravilloso,

los dioses esperan para deleitarse en ti.

Charles Bukowski

El hombre de estos campos que incendia los pinares

y su despojo aguarda como botín de guerra,

antaño hubo raído los negros encinares,

talado los robustos robledos de la sierra.

Hoy ve a sus pobres hijos huyendo de sus lares;

la tempestad llevarse los limos de la tierra

por los sagrados ríos hacia los anchos mares;

y en páramos malditos trabaja, sufre y yerra.

Es hijo de una estirpe de rudos caminantes,

pastores que conducen sus hordas de merinos

a Extremadura fértil, rebaños trashumantes

que mancha el polvo y dora el sol de los caminos.

Pequeño, ágil, sufrido, los ojos de hombre astuto,

hundidos, recelosos, movibles; y trazadas

cual arco de ballesta, en el semblante enjuto

de pómulos salientes, las cejas muy pobladas.

Abunda el hombre malo del campo y de la aldea,

capaz de insanos vicios......

El alcohol se bebió la vida mía

Esa llama azul qué nos separa

Ya no me deja ni tocarte

Caímos sin sentido en él sueño

Sueño frío y doloroso del suelo

Quién pudiera respirar por otro

Qué mi aliento fuese el tuyo

Por siempre el vicio se borrará de tus noches

No oler más el veneno escapando tu aliento

La sangre derramada por los sorbos

Mantienen el ánimo caliente

El dolor latente es el ritmo y la música

No quiero escuchar, ni ver, nisiquiera sentir

Pero la llama azul del alcohol arde incombustible

Me abraza todas las noches al acostarme en la cama

Pasarán los años, qué será de nosotros

Sí de embriagarnos con la sangre de Cristo

Hemos caído en la hemorragia constante de la cruz

Ya no podemos sanar, solo nos queda el silencio

Del crepitar......

Adiós. Tan cara eres que no puedes ser mía.Y ya conoces bien tu auténtico valor.Tu título de méritos te hace libre y digna.Sobre ti mi derecho ha tiempo prescribió.

¿Acaso te retuve sin que tú lo quisieras?¿Para tanta ventura qué méritos tenía?Pues no hay razón ni causa para que te retenga,mi privilegio pierdo y mi suerte declina.

Te entregaste en mis manos sin saber tu valory quizás te engañabas al pensar en el mío.Hoy retorno a su origen, tras pensarlo mejor,tan valioso regalo por error ofrecido.

Tu amor he poseído cual sueño lisonjero.Fui rey mientras dormía, y nada soy despierto.

Sonetos de Amor de Shakespeare (1564-1616)

Voy a escribir un refrán cada semana o quince días y ahí va el primero:

"En tiempo guerrero poco valen pluma y tintero".

No hay poesía sin la muerte.

mi amada, mi señora, mi mejor suerte

Qué malestar os produjo antes de nacer?

Pues os arropará igual después de vuestra muerte.

Mi niña bendita, mi muerte.

Mi descanso de este mundo muerto.

Mi bendita muerte.

Noche arriba los dos con luna llena,yo me puse a llorar y tú reías.Tu desdén era un dios, las quejas míasmomentos y palomas en cadenaNoche abajo los dos. Cristal de pena,llorabas tú por hondas lejanías.Mi dolor era un grupo de agoníassobre tu débil corazón de arena.La aurora nos unió sobre la cama,las bocas puestas sobre el chorro heladode una sangre sin fin que se derrama.Y el sol entró por el balcón cerradoy el coral de la vida abrió su ramasobre mi corazón amortajado. 

Los sonetos del amor oscuro. Federico García Lorca