Dios sabe que lo busqué. Busqué a ese estúpido camello toda la puta tarde. Lo busqué en Embajadores, lo busqué por Lavapiés, por Tirso, La Corrala, San Francisco y La Latina… y a pesar de mi insistencia no encontraba el rastro ni subiéndome a Cascorro. Las ocho y media y nada. Nada. Nada salvo afrontar la tarea de irme resignando, de acomodarme con cierta dignidad a pasar el resto de la tarde, de la noche, con esa última rayita, cumplida pero sola… pero sola… pero sola…

Como sabía que el interrogante tarde o temprano caería, por ahorrar demora y ansiedad allí mismo lo arrojé: tal vez si la estirara… ¿Dos? Sí. Pero no. No sé… ¿Doos? Y aunque no era caso de tomar allí mismo en Cascorro esa decisión, a bote pronto y enojado, confundido, ofuscado por aquellas inclementes ganas de mear que conmigo se vinieron en procura del estúpido, en Cascorro mismo tomé la decisión: cañita y meada -meada y cañita- en la Bobia. Y a la Bobia tiré.

Madre que parió a la Bobia para ver llegado el bochornoso día de su derrota, ese día, ese preciso día que cerraba rendida y exhausta, derrengada, ese infausto día que cerraba por descanso. Mierda. ¿Pero de qué coños cansada andaría la Bobia? Pues eso, que me escupí el alma y apreté las piernas tomando para Tirso de Molina con una caña menos y mis ganas lacerantes y ampliadas de mear.

De camino, los escasos pensamientos que me dejaba lugar aquella angustia que llevaba por mear, aquel torticero y cansino frenesí, aún tuve la entereza de aplicarlos al asunto de la raya, que a esas alturas ya me parecía más única que holgada. Y creo que llegando a la plazuela de Matute, donde estaba el bar de Ángel, andaba ya inclinado a permitirme su derroche. Seguro que sí, siempre lo hago.

Ángel era el dueño, el bar de Ángel no tenía nombre. Algunos pensábamos que era a causa del carácter indolente del mismo Ángel, otros sostenían que dicho anonimato se debía a la impostura de ocupar el mismo hueco de la puerta toda la amplitud de su fachada, de modo que no quedaba espacio donde poner un cartelito. Se trataba de un bar tieso y afilado, escurrido todo en un pasillo angosto al que aún habían adelgazado endiñando de por medio y de corrido una barra de las de «alfondohaysitio». Y lo cierto es que lo había. Lo había para un retrete apostado en un altillo que hacía la retaguardia del local, un cajón aupado, uno solo y colectivo, pero alterno.

Y tal fue mi destino deseado. De manera que con un «holaÁngelunbotellín» me fui a él sin reparar siquiera en el letrero que rezaba: «Cuidadoconelescalóngracias» sobre el último travesaño. No hacía falta, conocía el escalón. Sin embargo reparé a tiempo en aquella voz de ángel que salía del retrete un tanto contrariada y diciendo: «¡Joder…que está ocupadoooo!»

«¿Pero quién coños anda ahí, Ángel?», pregunté a mi vez de vuelta al centro de la barra, desconsolado y sin mirar siquiera el botellín. Enseguida Ángel me sacó de dudas dilatando ceño y morro, encogiendo hombros y estirando un tanto las manos; no del todo, lo suficiente para indicarme que a él lo registraran. Ya entendí. ¿Y qué mierda hacía en el bar de Ángel una de esas afectadas de apretón inoportuno que consumen una vez y poco y nunca vuelven al local? ¡Mierda! Pues acaso sí, acaso eso.

Salí a la calle apretando piernas y apretando piernas volví a entrar. Ni miré al botellín saliendo ni lo miré al entrar. Lo ignoré una eternidad. «¡Vamos señora, vamos… que el retrete no se alquila!». Salí de nuevo. Entré de nuevo y nada. «¡Señoraaa… que en la calle falta gente! ¡Coño, que me estoy meando desde que era parvulito! ¡¿Y por qué me pasa todo a mí?!», creo que dije entonces.

Ya me daba en la nariz: la cabrona inoportuna por más de una egoísta era ―y esto es eufemismo― asaz cagona. Se veía claramente y me daba ―esto no lo es― en la nariz. «¡Joder qué prisas! ―me dijo ya saliendo con su olor―. ¡Que se está meando dice! ¡Si no bebiera tanto! ¡Para saber mear hay que saber beber, joven! ¡Pues hay que joderse con los borrachos!»

Yo no dije nada, lo juro. Ni la miré. No quedaba tiempo. Pero Dios fue justo ―aunque concedamos que de no frecuentar el local ni recordar aquel letrero que leyera antaño, justo antes de afrontar su dilatada residencia en el retrete, entraba dentro de lo probable que la jodía tropezara en el escalón que hacía el altillo― y ella tropezó en el escalón. La probabilidad estaba, cierto, pero estaba dormida, y así estuvo hasta que el buen Dios la despertó y la envió a su cita con la pava en el escalón del bar de Ángel; donde ésta, la probabilidad, acudió sumisa y legañosa a provocar aquel siniestro, aquel justiciero tropezón que arrojó a la torda egoísta de bruces contra el suelo. Asunto despachado. Sí señor, Dios es justo. Dios es justo y yo soy un cabrón, de modo que cerré la puerta del retrete sin evaluar daños ni destrozos. Eso quedaba para Ángel.

«¡Dios no sólo es justo, es más que justo, Dios no ahoga cuando aprieta!», me decía aliviado en tanto descorría la cremallera y situaba por debajo de la bicha el borde superior del calzoncillo, donde lo calcé sujeto y soportado por los mismos hermanitos, que así dejaban suelta a la referida bicha, libre ahora de presión o impedimento. Y ya al desenfundar llegó el delirio, el éxtasis, un adelanto inesperado de la esquiva felicidad. Diré tan sólo y en resumen que hubo una meada caudalosa y prolongada, deliciosa como el chaparrón de alivio que te empapa placentero cuando encuentras algo muy importante que has perdido, como un abrazo que Afrodita caprichosa burlara para ti de los que guarda para Apolo. Tal fue la virtud de la meada, tal su recompensa y longitud.

Tal y tanto que apenas promediada dejé sola a la bicha en su actuación y pasé a atender la mía. Rescaté así la papelina de un bolsillo, saqué del otro la cartera, extraje de esta la tarjeta carrefur, que pasó a quedar entre mis labios, y reintegré la cartera a su bolsillo. Abrí a continuación la papelina, la tomé en la izquierda y mis labios ofrecieron la tarjeta a la derecha; mano esta que aceptó y se aplicó ya con destreza (como cumple a su buen nombre) a poner orden en aquella muchedumbre heterogénea de granitos, a pastorearlos minuciosa y reunir su precario contenido, a reducirlo a polvo recurriendo a aplastamiento. Todo quedó listo en un momento, y con esto ya esperé a que la bicha terminara con lo suyo contemplando yo lo mío complacido, mi obra y su cosecha.

Fuera habían cesado los auxilios a la torda malhablada, ausente ya sin duda, y todo parecía en calma. Así que cumplida por mi parte la meada, calmado y aliviado, me recliné sujetando con cuidado tarjeta y papelina en una mano y encomendando la tarea de bajar la tapa del retrete allí a la otra, además de limpiar su superficie con la manga. Cumplió eficaz y presurosa aquel encargo. Todo en orden. De forma ya que reclinado deposité el caudal inmaculado en la tapa del retrete con esmero y devoción, haciendo los honores a aquella fortunita que era mía; fortuna a la que yo me disponía felizmente a derrochar. Y aún tuve presencia de ánimo para picarla un poco más, reunirla, estirarla, y tomarme al fin la libertad de extenderla en un trazado curvo y elegante. Bien, bien. Todo perfecto. Nada había mejor que un dulce banquete después de una épica meada, me decía reclinado, satisfecho, listo a merendar contemplando el escenario, cuando eché en falta algo necesario y hueco. Qué contrariedad. Allí faltaba el turulillo. ¡El turulillo! ¿..? Ummm… ¿y dónde? ¡Ah, sí! ¡Sí, en el pantalón! ¡Está en el pantalón!

De manera que me incorporé en el acto a fin de rescatarlo y ese fue mi error y perdición.     

¡Dita sea que lo parió! ¡Me anide el sueño una brigada de alacranes! ¡Se me cierren las narices y no vuelva a merendar! ¡Joder, joder! ¡Mierda! ¡Mierda turulillo que obligó a incorporarme! ¡Mierda movimiento que aflojó la bicha! ¡Mierda bicha infame que guardó un chorrito! ¡Mierda del chorrito que actuó con puntería! ¡¡¡Mierda puntería que inundó mi dicha!!!  

¿Y por qué me pasa todo a mí, Señor? ¡¡A mí que siempre dije que eras justo!!

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―Me dejas de piedra, tío. Eso no me lo esperaba, qué putada con Susana, vaya…

―Snif, y además blablablá…

―¡La leche! ¿Pero eso ya es seguro?

―Blablablá, snif que sí, snifff…

―Bueno, a ver… Siendo así mi opinión es que no debes denunciar a tu novia, la breve satisfacción que podría procurarte esa venganza con Susana no es comparable a la pesadumbre que habría de traerte su publicidad entre amigos y vecinos, imagina en el club, en el gimnasio, en tu propia empresa… ¿Y tu madre? ¿Qué diría tu pobre madre de enterarse? Dices que te ha dejado por otro llevándose tu pasta… Vale, pero solo es dinero tron, eso es una ful, recuerda que siempre dijimos que el dinero es un cabrón con alas... ¡Un cabrón con alas, colega!

―Pero snif, es que además snif, y blablablá…

―¡Joooder, ¿también se ha llevado tu coche?! ¡La ostia, tío! Pero bueno, el BMV está sobrevalorado, hay tantos que ya es un buga normalito socio, tampoco es el fin del mundo y siempre podrás comprarte otro. Venga, ánimo campeón…

―Snif, pero es que, snif, blablablá…

―Vaya. Sobre esto… ¿qué puedo decirte? Mira tronco, sobre este aspecto de los males de amor creo que a estos tuyos mejor no prescribirlos nada. El desamor, como sabes, es dolencia que remite sola en par de meses y medicada en 60 días, como el resfriado; que por cierto, tengo yo un trancazo… ¡Aaaachisss! Vamos, que es mejor que no emplees los posibles que Susana te ha dejado ni en farmacias ni en bares ni en sicólogos. No no, eso no amigo, piensa que te serán muy útiles cuando ya restablecido de esta fiebre contraigas otra nueva calentura; que la contraerás machote, eso fijo, ya sabes que la Charo está por ti, lo que yo te diga tron...

―Blasnif, blasnif y blanifff…

―Bueno venga… ¡ánimo! Ya verás qué pronto te mejoras de Susana. En fin, el caso es que lamento mucho no poder acompañarte ahora tío, me pillas pasando un violento constipado, que lo mismo es covid, y ya sabes… ¡Coño, que no hago más que estornudaaaaa… chisssssssssssssssss! Bueno, cuelgo y ya te llamaré… Chao tío, chao y ánimo, nos vemos ¿eh? Un abraaaachhhhhhsssss…

.............../ Pi pi pi pi ...// ............

―¡Joder Susana, ¿no ves que vamos a 140?! ¡Pues cierra ya esa puta ventanillaaaachhh… cari!

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Yo nací aquel día señalado de los Idus de marzo ¿saben?, un día grande y luminoso, fecha así tan importante que era el día en que nacían los mismos años. Mala suerte que eso fuera en otro tiempo y mala que en mi caso cayera solo en martes, un día martes como otro día cualquiera de aquellos que llegaron despidiendo ya a un invierno chato y ordinario, frío como todos.

Y ahora, aunque ha pasado mucho tiempo, aún parece que la veo y que la espero todavía, pienso que se acerca y me abriga su presencia, apuesto a que sonríe y ya solo deseo volver a ser muñeco. Llega y es la misma, la misma reina hermosa y derramada, aquella mujer chispa meciéndome en la brisa del consuelo.

—Pero míralo —decía—. ¡Ay mi niño, que la gente ya se escapa del cielo para verte! Cuchi, ea ea, cuchi cuchicús… Angelito es lo que eres… ¡guapo!

—¡Un santo por un demonio! —replicó mi madre—. Por un demonio Amalia, que eso es lo que llevas en tus brazos. ¡Ay Señor, dos meses en cama y sin poder cuidar a padre, sin poderlo despedir cuando el pobre se moría! ¡Pero qué desgracia más grande Dios mío, que dejándonos a esto nos has quitado a un santo!

—No diga usted eso señora —protestaba Amalia—, que a su padre lo cuidaban ya muchas mujeres y el señor Sandalio no se murió solo… Además la criatura es inocente, que tiene un niño preciosísimo, una bendición señora, no diga usted eso.

Una, una sola madre hubo en aquel tiempo renegada de su gracia. Una sola, suerte fue que me tocara. En fin, las cosas vienen como vienen y ya no sirve darle vueltas, eso dicen y por eso no me quejo… Por eso y porque madre también era inocente ¿eh? ¿Pues qué pudo hacer ella ante la inquina del destino siendo así tan frágil? No, ella no tuvo la culpa, aquello vino a cuenta de un suceso doble, repentino y luctuoso: un mal frío que prendió la pulmonía del abuelo y una mano negra que avivó su muerte aquel once de marzo, justo el viernes once, a escasos cuatro días del parto y con ella echada en cama sin poder cuidarlo. Y eso fue lo que quebró el ánima de madre, la muerte inesperada del abuelo, su adorado padre y hombre virtuoso por quien ella profesaba verdadera devoción. Oigan lo que oigan esa fue la causa.  

Comprenderán que al poco mi visita, tan cercana como inoportuna, despertara en ella un gran rechazo ante el cambio desigual del uno por el otro que los cielos le infringieron. Era injusto y lo tomó muy mal. Y no era para menos, aquello fue un brutal hachazo sobre prenda delicada, un suplicio montado en el tormento, áspero castigo que escarbaba en su mirada pozos de amargura y aflicción. Madre no pudo con ello y cayó en la pesadumbre. Y esto hay que entenderlo, cambiaba así de golpe la dulce compañía de un padre venerado por mi pérfida presencia, trueque asaz descompensado, un santo por un demonio como siempre ella decía.

―¿A qué viene tanto alboroto Amalia? ¿Pero es que ni rezar en paz puede ya una? Anda, sácate al demonio un rato por la calle… ¡que la casa está de luto!

—Voy señora, voy, ya voy... Es que acaba de mamar y el angelito está contento... Ea, ea, cuchi… Ale tesoro, que nos vamos a la calle a ver si anda jugando por ahí el Adolfito, que a mi niño le alegra mucho verlo, ¿a que sí mi cielo? Ea ea, cuchi cuchicús…

De modo que no encontrando otro consuelo a aquel acoso sentenció ya mi presencia como un agravio infecto del que había de apartarse. Solo verme alborotaba sus sentidos y su alma atribulada se anegaba de vahídos lastimeros, congojas que la hacían aferrarse más a aquel fervor por la memoria de su padre, mi difunto abuelo, nuestro santo arrebatado. Y no era de extrañar pues eso mismo haríamos todos, apartarnos de las llamas ¿noo? Añadan que además y provocado por Amalia a la alegría mis risas se clavaban inclementes en su duelo. Una y otra vez, una y otra cada día. E ignorante al daño que causaba me mantuve allí a su lado hurgando más y más en su calvario.

Natural que así quisiera apartarse de mi influjo pernicioso, buscar algún refugio donde acomodar la intimidad de su fervor y su desdicha. Y no era fácil, pero madre lo encontró. O acaso no, acaso fuera allí el abuelo el que acudió a indicarlo; eso no lo sé, pero alguien daría el paso que condujo a que pusiera en ese cuarto un santuario, capilla inaccesible para todos y morada virtuosa para ella, solo para ella, su altar privado a la memoria de aquel santo. Tomada así la decisión convocó a los de la casa, señaló allí el cuarto, señaló la llave, prohibió tajante la entrada para todos y guardándose la llave clausuró aquel cónclave. Después entró al cuarto entrando allí también a la faena.

―Amalia, deja lo que hagas y caliéntame un barreño, después te vas donde la Petra y me traes… ¡Pero haz callar a ese demonio por Dios! Ay Señor… pues te traes dos jabones, hilo negro y un frasco de azahar. Y venga, que ya está anocheciendo.

―Sí señora, dejo puesto el agua y ya nos vamos… Chsss, ea ea, chsss... Mi niño se va a venir conmigo a ver a la tía Petra, ¿a que sí mi rey? Ea, chsss, ea ea… Está oscurito pero allí con mi tesoro se nos va a iluminar la plaza. Ea ea, chsss, cuchi cuchicús…

Aplicada madre a su reforma pareció cobrar de nuevo el ánimo. Dicen que limpió y limpió sobre lo limpio asustando incluso al polvo que esperaba fuera para entrar más tarde, que lavó mantas y telones, repasó muebles y enseres, preparó hornacinas en el hueco de alacena y fregó hasta el último rincón con aguas de azahar y de romero. Después pasó a ordenar sus cosas al armario y los estantes, abrillantó los bronces de la cama y adecuó la cómoda para servir de altar. Y esparciendo ya por último en la pieza agua bendita repartió por hornacinas los recuerdos del abuelo dejando expuesto su retrato sobre altar de cómoda. Todo en cinco días, tiempo regalado de mostrarnos su persona en las idas y venidas del trasiego, tregua a sus retiros de amargura y algo en cualquier caso extraordinario, ya que al ocupar su eremitorio casi no volvimos luego a verla.

Y así pasó a pasar su tiempo entregada al culto de aquel santo, mi difunto abuelo y su padre venerado. Allí bordaba adornos y guirnaldas que ofrecía al augusto, componía para él loas y alabanzas y honraba su memoria reafirmando cada día vocación, entrega y credo. Aspirando así a emular la imagen de aquel fausto escalaba ella las cimas de virtud más elevada, y todo en aquel templo evocaba adoración. Su fervor solo ascendía y ascendía. Y tanto y tanto se afianzó en su devoción que fue sin duda inspiración sagrada lo que ese día condujo a madre a cortarle la cabeza al bueno de Adolfito.

Encomienda de sagrado, concluyeron. Qué triste, pobre e infeliz amigo, siempre que me acuerdo de Adolfito lo lamento… Y no es que me consuele, pero supe años más tarde que la interceptaron con el hacha en una mano, la cabeza del pobre desgraciado goteando suspendida de la otra, y un reclamo irrenunciable rebosándole los labios.

—¡El otro, el otro… ¿dónde está el otro demonio?!—, dicen que decía.

—¡No, eso no señora! ¡¡Mi niño nooo…!!—, debió gritar Amalia tomando apresurada la calleja hacia la plaza conmigo entre sus brazos.

Siempre me dijeron que fue una madre dulce y entregada, que así había sido con los tres mayores, los que no tuvieron el mal gusto de llegar inoportunos ni el capricho de asomarse al cuarto. Vale, ya sé que estas cosas no se saben; pero vaya, pobre desdichado, perder la vida sin haber gastado el tiempo, qué pena me da cuando pienso en Adolfito. Siempre que me acuerdo lo lamento. En fin, el asunto no tiene remedio y conviene pasar página, olvidarse ya de aquello y avanzar. El agua pasada no muele ya nada, eso dicen y por eso no me quejo, no me quejo… pero entiendan que aunque no llegara yo a tratarlo como hicieron todos en la casa, cada vez que alguien menciona no haber vuelto a probar gato tan tierno y tan sabroso pienso en Adolfito y lo lamento. 

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