Título original: [Asiatische Banise, oder blutiges doch mutiges Pegu]

Novela de Heinrich von Ziegler und Kliphausen (1663-1696), editada en 1688, que Gottsched en su Ensayo de poética crítica define como la mejor novela de la época. Escrita en un estilo ampuloso que recuerda el barroquismo del italiano Marino, narra, entre descripciones horripilantes de guerras y saqueos, la destrucción del pobre reino de Pegu. Se entretejen diversos idilios, entre los que descuella el de Belassino y Banisa, la princesa hindú, muy parecida a las estereotipadas heroínas de las novelas francesas, entonces muy en boga en Alemania.

Sorprende la complacencia con que el autor describe las más feroces crueldades, pero los lectores de la época, recién salidos de la guerra de los Treinta Años, no eran demasiado fáciles de emocionar. Con todo, la novela retrata aquella terrible época con menos eficacia, a pesar de sus exageraciones, que el Aventurero Simplex Simplicissimus de Grimmelshausen.

En cambio hay que agradecer a Ziegler el haber introducido, con sentido del color y con gusto exótico, la descripción de países desconocidos y lejanos y de haberse librado de la manía erudita, creando figuras, tal vez endebles, pero de novela: la princesa paciente y afligida, el amante valeroso, el criado cómico, el terrible tirano. Por esto representó una novedad divertida que tuvo imitadores durante algunos lustros.

G. Federici Ajroldi

etiquetas: artículo

» noticia original ()

Al enfrentarme a esta obra me las tuve que ver con un duelo de prejuicios. Por un lado, el libro me parecía, por las críticas y un rápido vistazo, una de esas chorradas sentimentaloides escritas para gente happy flower, con un punto de sensiblería, otro de ñoñería y muy poco rigor. Por otra, conocía al autor, y el tipo me parecía un tío estupendo, simpático, culto, amable, y gran conversador. Lo conocía personalmente y me había firmado el ejemplar, así que había que leerlo.

Me puse, como digo, con bastantes reservas, seguí con bastantes reservas, y lo acabé con bastantes reservas. Pero por fin entendí por qué una persona tan brillante puede escribir un libro como Sabor de Canela: porque no pretende ser riguroso en la trama, sino simplemente sentimental, y un poco Paulo Coelho en su filosofía de cinco duros para gente de veinte pesetas.

Y el caso es que funciona, porque Carmona no te toma el pelo, ni se sube a la parra, ni te da la chapa con sus metafísicas precocinadas. Introduce casualidades salvajes en su libro, porque le da igual si es verosímil o no. La gente se encuentra diez años después y a diez mil kilómetros, poque al autor el viene bien, y no te pide que te lo creas. Pero si no te lo crees, no hay nada que contar y tú te lo pierdes.

Se trata de la historia de una niña suiza que ve como sus padres se divorcian, se vuelve una adolescente resentida, luego una joven resabiada y finalmente una adulta dolorida, pero combatiente, porque cuenta sólo para mantenerse en pie de su trabajo y de su ira. A lo que tengáis la mínima preocupación social, os va a dar un pasmo ver cómo se comporta una niña rica que lo tiene todo, y como se siente mejor que los pobres. Al resto, supongo que le gustará el modo en que la chica se desenvuelve pro esos mundos de Dios, aferrada a la música, el padre como reed de seguridad y la mnúsica como consuelo.

Todo la novela, de unas 300 páginas, está escrita en capìtulos de un folio, o poco más, aunque lo común es que sea menos. La imprimieron en 300 opáginas, pero hubiese cabido perfectamente en 180.

Y está muy bien escrita, con mucha sensibilidad y poco intelectualismo, porque Carmona, que es profesor de música y director de orquesta, va sobrado de sensibilidad y de estilo.

Eso si: insisto en que la novela es para sentirla y no para analizarla. Eso y que no me extraña que sus reseñas sean en un 85% de mujeres. Me parece literatura femenina en estado puro. En lo mejor y lo peor de ese tópico.

etiquetas: artículo

» noticia original ()

Vasta compilación his­tórica realizada por varios miembros de la familia de los Ibn Sacíd, cuyo título completo es Al-mugrib fī huía al-Magrib [El que habla bien acerca de las bellezas del Occidente]. Viene a ser una refundición, reelaborada, del Mushib (v.) de al-Hiŷārī, completando los datos desde que éste los había interrumpido (1135) hasta el año 1243.

Empezada por cAbd al-Malik ibn Sacīd (muerto en 1164), trabajaron en la obra sus dos hijos Ahmad (muerto en 1163) y Muhammad (1125-1193); la prosiguió el hijo de este último, Mūsa ibn Muhammad (muer­to en 1243) y la acabó en 1248 el hijo de éste, cAlí ibn Mūsa (1213-1274), muy cono­cido como autor del Libro de las banderas de los campeones (v.), que es — según pa­labras de su autor — un extracto del Murib.

La obra comprendía quince volúmenes, de los que sólo conocemos parte, conser­vada en un manuscrito autógrafo — recien­temente se ha publicado un fragmento, aunque la edición deja bastante que desear, por Šawqī Dayf (Cairo, 1953) —. Al igual que la obra que los Ibn Sacíd querían con­tinuar, debía ser una historia completa de al-Andalus, o, mejor dicho, una descrip­ción geográfica con referencias a hechos y personajes históricos. La parte geográfica sigue a Idrīsī (v. Libro de Roger), aunque completa los datos que éste no recogió y añade noticias, poniendo los datos al día; pero esos datos a menudo son erróneos.

En cambio, es mucho más apreciada, y siempre lo ha sido, la parte histórica, a pe­sar de que aceptan y dan cabida a leyen­das sin fundamento; esa parte ha sido muy utilizada por numerosísimos autores, entre los que debemos destacar a al-Maqqarī (v. Analectas) y también a Ibn al- Jatīb (v. Ihāta).

etiquetas: artículo

» noticia original ()

etiquetas: mo tzû, mo ti, maestro

» noticia original (www.criticadelibros.com)

Dicen que lo prisioneros y los exiliados se alimentan de recuerdos inútiles. Puede ser., aunque dudo que sean inútiles si al menos sirven para mantenerlos en pie, o simulando que se sostienen, como el clavo que afantasma una sábana en la pared de un viejo cuarto.

Inútiles serán para los más pragmáticos, ¿pero quién renunciará a ese desván? ¿Quién quiere aún levantarse cada mañana en una vida nueva, a estrenar, sin amores ni rencores, sin deudas ni lamentaciones? Sólo los desgraciados, los tremendamente desdichados aceptarían algo así.

El que se libera de los recuerdos se desmantela al mismo tiempo. Como aquel que quiso derribar los muros que lo aprisionaban y se encontró ea la intemperie del mundo, libre, sí, pero desolado. Nómada de sí mismo.

El musgo sienta bien a los recintos desolados y a las ruinas de los templos, pero nadie lo quiere en su cabeza. No existe eso que llaman identidad fuera de la memoria. Por eso no hay desintegración más completa que la de las personas que dejan, poco a poco, de reconocer a los suyos, hasta olvidarse un día de respirar.

Hace tiempo escribí un relato, que publicaré por aquí cuando lo encuentre, en que un hombre cometía un asesinato y tenía un accidente durante la huida. Tras el accidente perdía la memoria. ¿De qué servía condenarlo a veinte años, aunque todas las pruebas estuviesen contra él? No se acordaba de nada. No podía escarmentar. No podía arrepentirse. También la ética personal puede estar en los recuerdos.

Es mejor no empezar cada día desde cero. Es mejor arrastrar lo que somos, o llevarlo a cuestas. Todo es mejor que el olvido.

La renuncia a los recuerdos es la medida de la propia desgracia.

etiquetas: artículo

» noticia original ()