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Los herederos del poeta aseguran que el legado se va a Orihuela porque la alcaldesa de Elche dijo que, una vez ganadas las elecciones, lo primero que haría es romper el acuerdo y tirarlo a la papelera porque el poeta no aportaba nada al turismo. "El problema para el PP de Elche es que Miguel Hernández es un poeta rojo". menéame
Yo creo que un poco de las dos cosas.
Pero Miguel Hernandez era socialista, en el sentido clásico, no de PSOE, sino socialista de los buenos: libertad, fraternidad e igualdad.
vaya que si los del PP le consideran de izquierdas, deberíamos sacer pecho y decir: pues claro, y a mucha honra que uno de los mejores poetas de la historia lo sea.
Todo era azul delante de aquellos ojos y era
verde hasta lo entrañable, dorado hasta muy lejos.
Porque el color hallaba su encarnación primera
dentro de aquellos ojos de frágiles reflejos.
Ojos nacientes: luces en una doble esfera.
Todo radiaba en torno como un solar de espejos.
Vivificar las cosas para la primavera
poder fue de unos ojos que nunca han sido viejos.
Se los devoran. ¿Sabes? No soy feliz. No hay goce
como sentir aquella mirada inundadora.
Cuando se me alejaba, me despedí del día.
La claridad brotaba de su directo roce,
pero los devoraron. Y están brotando ahora
penumbras como el pardo rubor de la agonía.
POEMAS ÚLTIMOS de Miguel Hernández
Un poema muy conocido porque fué musicado por Aguaviva
Vientos del pueblo me llevan
Vientos del pueblo me llevan,
vientos del pueblo me arrastran,
me esparcen el corazón
y me aventan la garganta.
Los bueyes doblan la frente,
impotentemente mansa,
delante de los castigos:
los leones la levantan
y al mismo tiempo castigan
con su clamorosa zarpa.
No soy un de pueblo de bueyes,
que soy de un pueblo que embargan
yacimientos de leones,
desfiladeros de águilas
y cordilleras de toros
con el orgullo en el asta.
Nunca medraron los bueyes
en los páramos de España.
¿Quién habló de echar un yugo
sobre el cuello de esta raza?
¿Quién ha puesto al huracán
jamás ni yugos ni trabas,
ni quién al rayo detuvo
prisionero en una jaula?
Asturianos de braveza,
vascos de piedra blindada,
valencianos de alegría
y castellanos de alma,
labrados como la tierra
y airosos como las alas;
andaluces de relámpagos, nacidos entre guitarras
y forjados en los yunques
torrenciales de las lágrimas;
extremeños de centeno,
gallegos de lluvia y calma,
catalanes de firmeza,
aragoneses de casta,
murcianos de dinamita
frutalmente propagada,
leoneses, navarros, dueños
del hambre, el sudor y el hacha,
reyes de la minería,
señores de la labranza,
hombres que entre las raíces,
como raíces gallardas,
vais de la vida a la muerte,
vais de la nada a la nada:
yugos os quieren poner
gentes de la hierba mala,
yugos que habéis de dejar
rotos sobre sus espaldas.
Crepúsculo de los bueyes
está despuntando el alba.
Los bueyes mueren vestidos
de humildad y olor de cuadra;
las águilas, los leones
y los toros de arrogancia,
y detrás de ellos, el cielo
ni se enturbia ni se acaba.
La agonía de los bueyes
tiene pequeña la cara,
la del animal varón
toda la creación agranda
¿Y? Para el PP y para todo el mundo, sólo que para casi todo el resto del mundo no sea un insulto (que es lo que lo consideran en ideologías como las del PP. Miguel Hernández luchó en el bando republicano en la guerra civil, el que pasó a llamarse, porque por desgracia los nombres los ponen los vencedores, bando rojo. Así que sí, era rojo. Lo importante son las connotaciones, pero el PP siempre ha dejado muy claras sus opiniones sobre la guerra civil y sus participantes, menuda novedad.
No me extraña que no quieran promover su figura, porque es imposible dar a conocer su obra separándola de sus convicciones políticas, ya lo es con Alberti, Machado o Lorca (y aún así no han dejado de intentarlo) aún más con Miguel Hernández. Grande la memoria que dejan todos ellos...
Rusia, de Miguel Hernández.
En trenes poseídos de una pasión errante
por el carbón y el hierro que los provoca y mueve,
y en tensos aeroplanos de plumaje tajante
recorro la nación del trabajo y la nieve.
De la extensión de Rusia, de sus tiernas ventanas,
sale una voz profunda de máquinas y manos,
que indica entre mujeres: Aquí están tus hermanas,
y prorrumpe entre hombres: Estos son tus hermanos.
Basta mirar: se cubre de verdad la mirada.
Basta escuchar: retumba la sangre en las orejas.
De cada aliento sale la ardiente bocanada
de tantos corazones unidos por parejas.
Ah, compañero Stalin: de un pueblo de mendigos
has hecho un pueblo de hombres que sacuden la frente,
y la cárcel ahuyentan, y prodigan los trigos,
como a un inmenso esfuerzo le cabe: inmensamente.
De unos hombres que apenas a vivir se atrevían
con la boca amarrada y el sueño esclavizado:
de unos cuerpos que andaban, vacilaban, crujían,
una masa de férreo volumen has forjado.
Has forjado una especie de mineral sencillo,
que observa la conducta del metal más valioso,
perfecciona el motor, y señala el martillo,
la hélice, la salud, con un dedo orgulloso.
Polvo para los zares, los reales bandidos:
Rusia nevada de hambre, dolor y cautiverios.
Ayer sus hijos iban a la muerte vencidos,
hoy proclaman la vida y hunden los cementerios.
Ayer iban sus ríos derritiendo los hielos,
quemados por la sangre de los trabajadores.
Hoy descubren industrias, maquinarias, anhelos,
y cantan rodeados de fábricas y flores.
Y los ancianos lentos que llevan una huella
de zar sobre sus hombros, interrumpen el paso,
por desplumar alegres su alta barba de estrella
ante el fulgor que remoza su ocaso.
Las chozas se convierten en casas de granito.
El corazón se queda desnudo entre verdades.
Y como una visión real de lo inaudito,
brotan sobre la nada bandadas de ciudades.
La juventud de Rusia se esgrime y se agiganta
como un arma afilada por los rinocerontes.
La metalurgia suena dichosa de garganta,
y vibran los martillos de pie sobre los montes.
Con las inagotables vacas de oro yacente
que ordeñan los mineros de los montes Urales,
Rusia edifica un mundo feliz y trasparente
para los hombres llenos de impulsos fraternales.
Hoy que contra mi patria clavan sus bayonetas
legiones malparidas por una torpe entraña,
los girasoles rusos, como ciegos planetas,
hacen girar su rostro de rayos hacia España.
Aquí está Rusia entera vestida de soldado,
protegiendo a los niños que anhela la trilita
de Italia y de Alemania bajo el sueño sagrado,
y que del vientre mismo de la madre los quita.
Dormitorios de niños españoles: zarpazos
de inocencia que arrojan de Madrid, de Valencia,
a Mussolini, a Hitler, los dos mariconazos,
la vida que destruyen manchados de inocencia.
Frágiles dormitorios al sol de la luz clara,
sangrienta de repente y erizada de astillas.
¡Si tanto dormitorio deshecho se arrojara
sobre las dos cabezas y las cuatro mejillas!
Se arrojará, me advierte desde su tumba viva
Lenin, con pie de mármol y voz de bronce quieto,
mientras contempla inmóvil el agua constructiva
que fluye en forma humana detrás de su esqueleto.
Rusia y España, unidas como fuerzas hermanas,
fuerza serán que cierre las fauces de la guerra.
Y sólo se verá tractores y manzanas,
panes y juventud sobre la tierra.
"Miguel Hernandez en la guerra civil se alista en el Quinto Regimiento del Partido Comunista."
Ahora, eso no es motivo para retirar el apoyo al legado del poeta. Personalmente ni me gusta la poesia, ni soy amigo de andar visitando las casas donde vivieron escritores, pintores y demás artistas, pero es que ya dije en otra ocasión que yo soy de seguir la obra de los artistas, y no su vida privada.
has hecho un pueblo de hombres que sacuden la frente,"
Bueno, un errorcillo lo tiene cualquiera ( vaya cagada amigos ) lo que demuestra que si te dan un buen paseo por Pyongyang puedes acabar pensando que aquello mola y que Kim Yong Sung escribió todos los libros del mundo como un crack.
Bueno, probablemente yo me identifique mas con el PP que con otro partido, lo que no quita que esta tía sea corta de miras. Una cosa es que no se tengan las mismas ideas y otra es que se deje de ser objetivo y acabe uno pareciendo GILIPOLLAS.
La disputa es porque están a punto de cumplirse 70 años de la muerte del poeta. Eso implica que NO HAY QUE PAGAR DERECHOS DE AUTOR a la familia por cosas que hizo el abuelo. (1942 + 70 = 2012)
Suponiendo lo malo, me da la impresión de que la familia quiere llegar a algún tipo de acuerdo para seguir sacando euros.
cultura.elpais.com/cultura/2012/07/01/actualidad/1341165652_933178.htm
Firmado: Un Oriolano.
espuma por la boca. Quieres que sea tu orinal y tu
letrina, quieres que esto quede bien grabado en mi
retina. Estamos preparados! No va a ser
fácil pararnos! Me alegro de saber que mis
palabras te hacen daño. Me gusta comprobar
que te irrita lo que canto. A veces he pensado que
caía en saco roto, pero tu
indignación le da sentido a todo. Escucho
como ladran los perros a nuestro paso, eso sin
duda es señal de que cabalgamos. El dedo en
la llaga, vinagre en los ojos. El micro es el arma
que tanto les asusta, sube el volumen si eso les
disgusta. La sal en la herida, la palabra es
mía. Todos somos terroristas para los
fascistas ! Todos sospechosos para los poderosos !
Ellos atacan porque estamos enfrente, ellos atacan
porque damos donde duele. Libertarios,
anarquistas, anticapitalistas, ocupas, comunistas,
también ecologistas. Los obreros, los
inmigrantes y los independentistas todos somos
terroristas para los fascistas. Su estrategia para
acabar con la disidencia, es muy simple; es
mezclarla con la violencia. Todos somos
terroristas para los fascistas ! Todos sospechosos
para los poderosos !
Stop criminalización S.A.