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www.diarioinformacion.com/vega-baja/2010/07/13/orihuela-d... 
"El centenario del literato se parece a cualquier cosa menos a una celebración. La última "perla" fue la declaración que hizo la concejal de Cultura, Pepa Ferrando, a tenor de la discusión de una moción que tenía como fin nombrar a Hernández Síndico Honorífico. 'Ningún oriolano le debe nada a Miguel Hernández. Más bien al revés. Es grande porque sus conciudadanos lo hacen grande', dijo la edil."
menéame
Al final se hace justicia, no os preocupéis.
(Con los Concejales y sus estúpida proclamas has topado).
Y así esta señora deja claro que no ha leido un libro en su vida, y mucho menos un poema de Miguel Hernández... si lo hibiera hecho sería incapaz de decir tal salvajada.
ahhhhh... empezaba a estar orgulloso de ser espannol con el tema del mundial... pero que rapido se me esta pasando...
Dan ganas de gritar aquello de "Viva la Pepa".
Vientos del pueblo me llevan
Vientos del pueblo me llevan,
vientos del pueblo me arrastran,
me esparcen el corazón
y me aventan la garganta.
Los bueyes doblan la frente,
impotentemente mansa,
delante de los castigos:
los leones la levantan
y al mismo tiempo castigan
con su clamorosa zarpa.
No soy un de pueblo de bueyes,
que soy de un pueblo que embargan
yacimientos de leones,
desfiladeros de águilas
y cordilleras de toros
con el orgullo en el asta.
Nunca medraron los bueyes
en los páramos de España.
¿Quién habló de echar un yugo
sobre el cuello de esta raza?
¿Quién ha puesto al huracán
jamás ni yugos ni trabas,
ni quién al rayo detuvo
prisionero en una jaula?
Asturianos de braveza,
vascos de piedra blindada,
valencianos de alegría
y castellanos de alma,
labrados como la tierra
y airosos como las alas;
andaluces de relámpagos,
nacidos entre guitarras
y forjados en los yunques
torrenciales de las lágrimas;
extremeños de centeno,
gallegos de lluvia y calma,
catalanes de firmeza,
aragoneses de casta,
murcianos de dinamita
frutalmente propagada,
leoneses, navarros, dueños
del hambre, el sudor y el hacha,
reyes de la minería,
señores de la labranza,
hombres que entre las raíces,
como raíces gallardas,
vais de la vida a la muerte,
vais de la nada a la nada:
yugos os quieren poner
gentes de la hierba mala,
yugos que habéis de dejar
rotos sobre sus espaldas.
Crepúsculo de los bueyes
está despuntando el alba.
Los bueyes mueren vestidos
de humildad y olor de cuadra;
las águilas, los leones
y los toros de arrogancia,
y detrás de ellos, el cielo
ni se enturbia ni se acaba.
La agonía de los bueyes
tiene pequeña la cara,
la del animal varón
toda la creación agranda.
Si me muero, que me muera
con la cabeza muy alta.
Muerto y veinte veces muerto,
la boca contra la grama,
tendré apretados los dientes
y decidida la barba.
Cantando espero a la muerte,
que hay ruiseñores que cantan
encima de los fusiles
y en medio de las batallas.
Miguel Hernández
Pues no será por usted, señora Pepa Ferrando. Porque hasta ahora ni sabía quien era, ni me importaba. Es más, sigue sin importarme ahora que lo sé.
www.youtube.com/watch?v=gKBSZFsSEeU
Ah no, que es un plagio de Zelda y Castlevania.
La historia pone a cada uno en su sitio, y Miguel está y estará entre lo más grande.
La pena es que esto no es un hecho aislado, ni mucho menos. Como bien dice #8, el franquismo ideológico continúa. Este mismo fin de semana venía en el País un artículo echando mierda sobre otro poeta comunista español, nada un don nadie llamado Rafael Alberti. Ni más ni menos.
(otra que sabe de Orihuela porque es el pueblo de Miguel Hernández)
A la mierda (que diría alguien), Miguel, eres grande por ser quien fuiste, no por nacer donde, ni entre los que naciste.
Si, en cambio, permaneciese varios años en el cargo, creo que estaria bien que nunca fuesen olvidadas sus palabras en Orihuela.
Entre esta casta de incultos
políticos sin ley y alma
se mueren sobre los yunques
las lágrimas de mi España.
Atrás quedaron los bueyes
y los carros que cantaban,
atrás quedaron los yugos
uncidos a las guitarras,
atrás quedó la nobleza
de las gentes que la labran
sobre los yermos terruños
de la envidia y las venganzas.
¡Levanta la frente y mira,
observa a esta oscura casta
sembrando rosas corruptas
en los jardines de España!
¡Levanta la frente y mira
las gaviotas que levantan
los turbios vientos azules
de mentiras y añagazas!
Y esas hoces y martillos
con estrellas de hojalata
se despuntan con los soles
que alumbran mi vieja España.
¡Levanta la frente y mira
como muere la esperanza
de los vientres encogidos
ante hambrientas amenazas!
Musitan entre las sombras
los labios de las preñadas
una oración de espinas
ante un Dios que escucha y calla
Las bocas mueren abiertas
atestadas de palabras
y los puños apretados
blanquean en las guadañas.
Esperan llorando inermes
a la sombra de las zarzas,
y en un banco de impotencia
se sientan mirando al alba.
¡Que vienen tiempos mejores!
recitan y así se engañan
ante los vientres orondos
de la política casta.
No saben que en las colinas
no nace si no la grama
y que en los valles se secan
los hartazgos y las aguas.
La hiedra de la incultura
se aferra sobre esta casta
de señores de opereta
y señoras diputadas.
Lucen los nuevos soles
que alumbran la vieja España
división como divisa
y el odio como anagrama.
Yo
La acabamos encontrando, y tristemente, el homenaje se limitaba a una pequeña placa en la casa.
La verdad que llegamos ilusionados y nos fuimos muy apenados.
¿Porqué en el PPCV solo admiten a hijos/as de prostitutas?Los pobres no tienen la culpaQué gentuza... Solo piensan en ellos.